martes, 8 de noviembre de 2011

EL DEBATE (No hay foto)



El día después del "debate” (porque lo de ayer ha sido el DEBATE por antonomasia), ha dejado un sabor agridulce en la opinión pública. Ha sido como el "Parto de los Montes". La montaña gritaba, daba grandes alaridos de dolor para, al poco tiempo, parir un ratón...Nada se ha parido aquí. No hay nada nuevo bajo el sol.

Yo he querido esperar, escuchar, leer y ver las distintas reacciones antes de dar mi humilde opinión. Opinión que no voy a complicar en lo más mínimo. Para ello he buscado, he pensado en un símil. Y he querido que tuviera ciertas connotaciones humorísticas y que, a la vez, reflejaran el sentimiento que a mí, particularmente, me ha quedado de ese sainete.

No voy a manifestar quien, para mí, ha ganado el debate. Y no lo hago porque eso es lo de menos. La falta de seriedad, independencia y vergonzoso sectarismo de la prensa nacional ya lo han hecho patente. ¿Entonces? ¿Qué importa lo que yo opine?

Para mí, el tan traído y llevado debate, (que yo me tragué como casi doce millones de españolitos tontos y manipulados) se me figuró como una subasta en una galería de arte.

En este tipo de eventos se ofrecen en subasta pública obras a las que tratan de acceder personas con los bolsillos repletos de euros. Personas que aprecian el arte (o simplemente nuevos ricos) que quieren, si pueden, tener entre sus pertenencias alguna pieza única o, al menos, de cierto relieve, aunque no se sepan nada sobre ella. Saben, como mucho, que forma parte de la cultura o historia de su país, o de otros países. Que tiene un cierto valor y que merece la pena tenerla en casa.

Esos son los que pujan, a los que de verdad les interesa la subasta. Por el contrario, también van gentes a las que poco, o nada, les atrae el arte y su sólo objetivo es “tumbar” o “reventar” la subasta.

En esas subastas siempre hay alguien que se hace notar y, mientras los servicios de seguridad reaccionan, pueden llegar a manifestar en alta voz, que la pieza es falsa o que, simplemente es un churro sin ningún valor.

Los marchantes, los, en principio, interesados en la compra, empiezan a recular, a recelar y a retraerse de su interés en la adquisición de la obra. Es que tampoco tienen mucha idea de lo que están haciendo allí y por si a caso……..dejan la puja y esperan nuevas oportunidades.

Bien, pues eso es, ni más menos, lo que ayer intentó hacer Rubalcaba con el debate: tronarle, reventarle. Rubalcaba no llevaba dinero, ni chequera. Todo lo lleva gastado en “voladores” para las fiestas. Pujar por un arte, el arte de gobernar España, como el arte de gobernar cualquier país del mundo civilizado, requiere, cuando menos, tener unos mínimos conocimientos del arte. Rubalcaba es un “raquero” ¿Saben lo que es un raquero…? Pues algún día se lo contaré yo, no se preocupen. Es un “raquero” y, como tal se ha comportado.

No llevaba nada que aportar en la subasta del gobierno de España. Llevaba un saco de incongruencias y desgastes. Llevaba un saco de mierda, cargado con cinco millones de parados y una España que se rompe y le sale por los costados.
Pero no traía nada más. Ni ideas, ni soluciones. Pero sí mala hostia. Era como un torero que, ante el miedo al toro se metía en un burladero y gritaba desde lejos: ¡¡¡Jeje…Jejeje…..!!! Hasta que el toro, en un descuido, le garró por los atrases….Es que tenía que salir al ruedo y, claro, si ahí no dominas el terreno, el toro te pilla. ¡¡Claro, claro....!!

sábado, 22 de octubre de 2011

LIBIA DESPUÉS DE GADAFI

"Buscar la unanimidad por la violencia es labor baldía"

(Pío Baroja)

Hace tres días nos sorprendía la noticia de la captura y posterior asesinato de Muamar el Gadafi, exdictador libio durante más de cuarenta años. Quien era Gadafi es sobradamente conocido, y que gran parte del mundo occidental e, incluso, algunos países árabes deseaban su caída, no es ningún secreto. Mal empieza la revolución que acabó con el sátrapa libio porque ¿qué se puede esperar de unos revolucionarios que, supuestamente, quieren cambiar su país empleando los mismos métodos que el régimen derrocado?

El asesinato de Gadafi ha privado a los tribunales internacionales de ejercer la pertinente justicia contra uno de los grandes criminales de la edad contemporánea y ha supuesto un borrón más en la carrera de excesos que está llevando a cabo el llamado Consejo Nacional de Transición (CNT). Por eso, la pregunta que muchos se hacen es ¿qué será Libia después de Gadafi? ¿Que sistema político van a adoptar?

No es nada fácil instaurar un sistema democrático al estilo occidental en un país como Libia, ni en ninguno del resto de países árabes, porque muchos de ellos viven en la actualidad bajo unos regímenes prácticamente medievales. No es fácil saltar, desde esos sistemas, a una democracia como en occidente se entiende la democracia, de la noche a la maña. Más que difícil, es imposible.

Libia es un país de poco más de seis millones de habitantes, pero muy diseminados en tribus y clanes que, cada uno por sí, quieren ejercer sus propia influencia dentro del país. No es fácil, entonces, la unión para sacar a Libia adelante. El Consejo Nacional de Transición tiene una ardua labor por delante y va a tener que superar muchas dificultades para ir haciendo camino hacia una incipiente democracia.

El secretario general de la ONU, Ban Ki-moon, afirmaba el día que se conoció la muerte de Gadafi que "Libia cierra un doloroso y trágico capítulo de su historia y da paso a la reconciliación nacional y al respeto por los derechos humanos. Es el momento de la reconstrucción y no de la venganza".

Un encomiable deseo que todos, sin duda, compartimos. Pero, de momento, es sólo un deseo. Veremos por donde sopla el viento.

viernes, 21 de octubre de 2011

COMUNICADO DE ETA. YO NO TRAGO


Hoy no es un día para volverse loco ni para echar, alegremente, las campanas al vuelo. Es un día para la serenidad y para la seriedad. Es un día al que le debemos dedicar unas horas de meditación y de reflexión, de análisis serio y sereno, a la conceptualización de las palabras que conforman el tan cacareado comunicado de ETA en el que anuncia el cese de su actividad armada.

Un refrán popular dice que "el que pierde una vaca y encuentra un cuerno, no lo pierde todo" y aquí, de alguna manera, podemos aplicar esta filosofía. Lo que ocurre es que con un cuerno, la cabaña queda igual de huérfana. Es mejor que ETA deje de matar a que siga con su beligerancia amargando la vida de muchos españoles pero, indudablemente, esto no es suficiente.

Desde ayer se han dicho y se han escrito muchas cosas, coherentes e incoherentes; optimistas y pesimistas; interesadas y desinteresadas. Se ha hablado y escrito mucho sin pensar ni analizar. ¿Quien tiene razón? Eso, el tiempo nos lo contará. Yo, por mi parte sólo pretendo aquí, como otros ya lo han hecho, exponer mi opinión y criterio, después de haber escuchado las primeras opiniones de los supuestos expertos que han inundado los periodicos, las televisiones y las cadenas de radio, de conceptos contradictorios y poco meditados.

Lo primero que quiero dejar claro es mi incondicional adhesión a todas las victimas que esta banda de asesinos dejó sembradas por el suelo español, tanto muertos como heridos marcados de por vida.

Quiero, asimismo, manifestar mi escepticismo sobre el comunicado de ETA. Una vez leído y releído, yo interpreto sus intenciones simplemente como una de tantas treguas que los asesinos han venido ofreciendo a traves de su sangrienta historia y que ellos mismos, una vez rearmadados y reorganizados se encargaron de violar.

ETA no se rinde ni se disuelve; ni entrega las armas ni se arrepiente de nada; no pide perdón y, si me apuran, se presentan como víctimas de una guerra de opresión que ha venido a justificar sus actividades criminales. Si han leído detenidamente su asqueroso comunicado, habrán podido sacar en conclusión que todo lo expuesto está condicionado a un "proceso de diálogo entre los gobiernos de España y Francia para abrir un proceso de diálogo directo que tenga por objetivo la resolución de las consecuencias del conflicto y, así, la superaciconfrontación armada". ¿Confrontación armada? ¿Esto que quiere decir? Yo interpreto que si este llamado por ellos "proceso de diálogo" no llega a producirse, se iría al traste el cese de la actividad armada.

Después de la trayectoria macabra, falsa y asquerosa de esta banda de asesinos durante más de cuarenta años ¿quien puede creerles nada? Y, sin ponerlos, ni mucho menos, a su mismo nivel ¿quien puede creer a ningún gobierno en cuestiones como ésta, cuando han dicho pocas o ninguna verdad?

¿Cómo puede decir el, posiblemente, nuevo presidente del gobierno de España, don Mariano Rajoy, que toda esta "generosidad" de ETA, es gratis; que no va a tener ninguna concesión? Es que aquí, unos matan y mutilan, roban y extorsionan y otros te llaman gilipollas. Eso sí, de forma muy sutil.

Lo siento, pero no me lo creo. Es más, creo que es otra trampa que se vuelve a tragar no sé por qué razón. ¿Hay algún interés oculto? Siempre he pensado que sí.

Bien, este es mi criterio que no pretendo que compartan ni que acepten. Es el mío, el cual expongo al amparo de mi derecho, como español, a la libertad de expresión.

miércoles, 19 de octubre de 2011

NO MERECEMOS LA MENTIRA




("España no se merece un Gobierno que mienta")

(Alfredo Pérez Rubalcaba)



Estamos justamente a un mes de las elecciones generales y, sin haber empezado oficialmente la campaña, uno ya empieza a burrirse o a indignarse (cosa que está hoy muy de moda) no ya tanto por las manifestaciones de los candidatos, que también, sino por las opiniones de los supuestos expertos, de los analistas políticos, de los "entendedios" y de los peones de brega que realizan y manipulan encuestas que nadie sabe hasta que punto son de fíar ni para que sirven, salvo para revolver la cabeza a los llamados "indecisos", esa gran masa que inclina la balanza en los resultados finales. Las opiniones son muy diversas y los resultados augurados vienen marcados depende del cristal con que se observen las cosas.

Hay algo que a mi me llama, particularmente, la atención. Los candidatos ya vienen anticipando en esta precampaña algunos de los puntos básicos de sus respectivos programas. No concretan nada, pero avanzan ideas. Unos más que otros. Todo depende de la cara dura que ostenten o de la capacidad que tengan para mentir y para engañar a este pobre electorado. La opinión de muchos de esos supuestos expertos es que, contrariamente al candidado socialista Alfredo Pérez Rubalcaba, el candidato popular Mariano Rajoy no tiene programa, no concreta nada. Hace pocos días, el periodista y escritor Alfonso Ussía, comentaba en una cadena de televisión que el discurso de Rubalcaba es como un verso antiguo que no se ajusta a la métrica, ni a la musicalidad ni a los conceptos de vanguardia. El de Rajoy lo comparaba con un verso "gallego", que lo lees quince veces y no sabes lo que quiere decir.

Ante esto, yo creo que se impone un analisis y una meditación seria. El candidadto Rubalcaba promete a bombo y platillo, y con una cara más dura que el granito, hacer todo lo que no ha hecho durante ocho años el gobierno del que ha formado parte en los puestos de mayor responsabilidad, salvo la presidencia de este gobierno. Va a crear empleo, depués de haber destruído casi cinco millones de puestos de trabajo. Va a reactivar la economía y el sistema financiero del país, después de haberlo dejado en los parámetros más bajos desde el final de la Guerra Civil del 36. Confeccionará una nueva Ley de Educación, porque la actual no funciona, y se olvida de que él mismo es el máximo responsable de la Ley en vigor. Y más y más maravillas que, como si hubiese recibido del golpe y porrazo "ciencia infusa", ha comprendido como solucionar los muchos y graves problemas que sufre España. Pretende aplicar, para la solución de estos problemas, muchas de las propuestas dimanadas de los bancos de la oposición que, en su día, fueron olímpcamente despreciadas por un gobierno inutil y prepotente, en muchos casos, merced a sus propios consejos.

Por su parte, Mariano Rajoy, no promete cosas que no puede prometer. Si llega a la Moncloa, ignora lo que se va a encontrar, ni sabe el saldo de las cuentas públicas. Eso da lugar a que se le critique con dureza y se le acuse de falta de programa, sin embargo, las encuestas de que hablaba al principio, le adjudican una ámplia mayoría absoluta.

Hay que preguntarse, ante esta coyuntura, que es mejor: ¿un candidato que miente (España no se merece un gobierno que mienta, Rubalcaba dixit) o un candidato honrado que, al menos, no llega a estas elecciones con intención de engañar, ni promete cosas que no sabe si va a poder cumplir.

Churchil, en plena Segunda Guerra Mundial, cuando la invasión de Inglaterra por los Nazis, lo único que prometio al pueblo británico fue "sangre, sudor y lágrimas". Un ejemplo para el mundo que se lo reconoció sin paliativos. Cierto es que, terminada la Guerra, el pueblo le volvió la espalda en las urnas.

¿Es posible que a los españoles nos guste que nos mientan, que nos regalen el oído? ¿Es posible que hayamos apredido tan poco? ¿Es posible que haya gentes orgullosas de que seamos el "hazmereir" de Europa?

Ante alguien que miente, o ante el "verso gallego" que aunque lo leas quince veces no te enteras de lo que quiere decir, para mi la cosa está clara: quien miente, nada te va a dar, o te dará más de lo mismo. Quien no promete bicocas imposibles y que sólo ofrece trabajo y seriedad, como ya lo demostraron en otras ocasiones, es más de fíar. Yo seguiré leyendo el verso hasta que lo comprenda. Cada quien que haga lo que quiera.

viernes, 14 de octubre de 2011

ENIGMAS


La vida nos presenta enigmas, cosas extrañas. Cosas o situaciones que para algunos pueden presentar normalidad absoluta y considerarlas lógicas y explicables, pero que para los más torpes, como el que suscribe, que no tenemos mucho alcance de comprensión, no nos cuadran del todo.


Siempre me han gustado esos libros que te entrenienen y que, como de cada libro, aprendes algo. Son esos libros que en capítulos breves recogen y explican (más o menos) enigmas de la Historia, y a los que te agarras cuando no tienes ganas de leer algo más profundo o complicado.

En nuestros tiempos (ahora mismo) se dan enigmas de este tipo; unos menos preocupantes que otros, pero enigmas al fin, cosas extrañas. Les pongo algún ejemplo de los que a mi me llaman la atención:

-La reciente boda de la Duquesa de Alba con don Alfonso Díaz. La verdad es que no me preocupa, ni me quita el sueño, pero es raro.
-Las casas del ministro de Fomento, don José (Pepiño) Blanco, y su entrevista para asuntos privados (por supuesto) con un empresario gallego en una gasolinera. ¿Es raro, no? Además no quiere comparecer ni dar explicaciones, con todo lo que largó esa lenguita suya.
-¿Cómo ha podido don José Luis Rodriguez Zapatero, llegar a ser presidente del Gobierno de España? Bueno, de situaciones similares nos da buena cuenta nuestra historia.
-¿Cómo personas como Bibiana Aido y Leyre Pajín (por poner sólo dos ejemplos), han podido llegar a ser ministras. Aquí, nuestra historia también nos ofrece ejemplos.
-¿Cómo llegó España a alcanzar la cifra de casi cinco millones de parados? ¿No sería la mala gestión de los Reyes Godos?
-¿Cómo aceptó Rubalcaba, que tiene fama de ser superinteligente, la candidatura a la Presidencia del Gobierno, por el PSOE, teniento la certeza de que va a ser derrotado en las urnas?
-¿Cómo altos directivos, que han hundido con su nefasta gestión, las Cajas de Ahorro que representaban, y que tendrán que ser saneadas con dinero público, se pueden apropiar y repartir más de 100 millones de euros, procedentes del patrimonio de estas Cajas, y aún no estén, no ya en la cárcel, sino bajo proceso judicial?

Bien, éstos son sólo algunos de esos enigmas modernos que algún curioso escritor o investigador, espero que un día nos aclare.

Esta es la España de los enigmas, de las maravillas, de los sinvergüenzas y de los gilipollas. Entre los últimos me incluyo yo.

OTOÑO



Tierra extraña la que configura nuestro norte peninsular. Cuando, finalizado el verano, el otoño da paso a los colores ocres que se apoderan de los arboles en los bosques de nuestros valles, aquí nos regalamos un veranillo con una chulería inigualable. Así es este norte precioso.

Nada tengo yo que objetar, amigo como soy del sol y de los días luminosos, simplemente es que esta tierra nuestra nunca deja de sorprendernos y, además, me temo como probable que no vayamos a poder disfrutar de las peculiaridades del otoño, de su color siena, de su misterio y de sus días calmados. Pero no tengo prisa, como alguien escribió, en ver humillados los verdes del verano y ver nacer la melancolía del otoño.

Las playas ya están vacías porque alguien, político por supuesto, ha puesto fecha oficial al final de la temporada de baños marinos. Ya en Octubre de 1927, el genial poeta y periodista cántabro, José del Río Sáinz (Pick), escribía en uno de sus magistrales artículos en el desaparecido diario “La Voz de Cantabria” que, en Santander se acababa el verano y llegaba el otoño, cuando se marchaba la Familia Real.

Cualquier pueblo que contase con la belleza de nuestras playas, prolongaría la temporada estival todo lo que las lluvias y el Nordeste lo permitieran.

Tierra extraña, si. Pero tierra rica en paisajes, en leyendas y en mitología preciosa y entrañable. Las regiones que la componen: Galicia, Asturias, Cantabria y Vascongadas, comparte mucho juntas. Comparten historia, mar, montañas y mucha climatología adversa durante gran parte del año. Por eso, mientras más tarde en llegar esa climatología adversa que nos acompañará durante un largo invierno, mejor que mejor.

A las gentes del norte siempre nos ha unido el bravo Cantábrico. Ante esa magnitud, no hay gallegos, ni asturianos, ni cántabros ni vascos. Hay sólo unos hombres que luchan, que conviven, que saben de solidaridad y de sufrimientos en las honduras y en las playas, en las tormentas y en las calmas, en la taberna marinera de las costas o en la tasca de la alta montaña. Sin importar que cubre su cabeza, si boina, si montera o si chapela. Hombres que, en el mar, comparten el llorar de las tolinas y, en el monte, las berreas de los corzos.

Porque también la tierra nos une, aunque nuestro carácter se haga más solidario en el mar. La tierra, esa tierra a la que se sujetan los árboles, a la que se agarran como garfios los olmos, los tilos, los castaños, las hayas, esas hayas donde no ha muchos años era una delicia oír el canto del urogallo.

Puede que todas las estaciones del año puedan ser consideradas de “transición” pero si alguna de ellas se merece este calificativo, esa es el otoño. Una estación de transición hacia la tristeza de un invierno duro y largo. Transición desde la alegría, también, hacia una realidad que, quizá, ya teníamos algo olvidada por las despreocupaciones estivales, por el alegre abandono sobre los arenales, y que se nos va mostrar con toda su crudeza.

Para colmo, la guinda en el centro del pastel la pondrán unas elecciones generales que no nos van a traer ninguna ilusión y que quizá abunden más en nuestro pesimismo.

Ya, hoy mismo, se notaba el Nordeste y la bajada de temperaturas. Ya empieza a oler a melancolía, y a sentirse frío.

jueves, 13 de octubre de 2011

LOS TONTOS DEL BOTE



De todo lo que leo los fines de semana en los medios impresos, me quedo hoy con este artículo de Arturo Pérez Reverte, publicado en XLSemanal.

A mi, como ya muchos amigos saben, me ha sido retirado el carné de conducir por un año y me han soplado mil euros de multa que, merced al informe de la Guardia Civil que decía que no mostraba síntomas de embriaguez, me permitió la señora fiscal pagarlos a 150 euros al mes, con la advertencia prévia de que si no abonaba las cuotas en tiempo, tendría dos días de arresto domiciliario.

Yo no sobrepasé ninguna raya contínua, ni puse en peligro la vida de nadie. Mi delito, porque constituye delito, fue dar una tasa de 0,60 de alcohol, cuando regresaba de dejar a mi esposa del Centro de Artesanía de Poo de Llanes. Control rutinario. Control que se suele hacer sobre las personas normales..

Me gustaría que leyeran este artículo de Pérez Reverte. Algunos, esos que se la agarran con papel de fumar, quizá se escandalicen por el leguaje del académico, pero estoy seguro que el personaje que describe Pérez Reverte puede corresponder, perfectamente, a su hijo. De él, también estoy seguro, no se van a escandalizar nunca. El niño tiene derecho a todo. Y si es un "jeta", con más motivo....

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lunes, 5 de septiembre de 2011

EL POPOCATEPETL. LA LEYENDA DE FUEGO.



Estos días escuchaba en los telediarios que el volcán Popocatepetl estaba otra vez cabreado. El "Popo" se ha despertado de nuevo y lanza sus ígneos exabruptos sobre la tierra mexicana. El legendario volcan con nombre de guerrero azteca, llora de nuevo la muerte de su amada Iztaccihuatl, con lágrimas de fuego y lava. Son leyendas preciosas que a mi siemnpre me han gustado.

Una de esas antiguas leyendas nos cuenta que el valiente guerrero, Popocatepetl, dejó a su amada, la princesa Iztacciuatl, para irse a la guerra. Poco después, a la princesa le anunciaron que su amado había muerto en la batalla y la bella princesa fue languidenciendo hasta morir de amor y de tristeza. Pero aquellas noticias no eran ciertas y, cuando Popocatepetl volvió a su tierra, sólo pudo abrazar, desesperado, el cuerpo sin vida de la princesa amada. Luego la tomó en sus brazos y la recostó en lo más alto de una montaña próxima desde donde él mismo se arrojó a una profunda sima volcánica. La nieve fue cayendo y cubriendo la montaña, formando sobre ella el relieve del cuerpo de la princesa muerta.

Así quedó esculpida e inmortalizada, en dos inmensas moles pétreas, la leyenda de amor y pasión de Popocatepetl, “La Montaña humeante”, e Iztaccihuatl, “La Mujer dormida”. Ambos duermen juntos, desde hace siglos. Muy cerca el uno del otro. El guerreo, inquieto y siempre amenazante. La princesa, serena, sin un suspiro…

Entre ambos volcanes se abre un amplio canal que conduce a las preciosas tierras de Tlaxcala y de Puebla, y que, aún hoy, se conoce como “El Paso de Cortés”. Por allí llegó el conquistador extremeño a los valles tlaxcaltecas camino de la capital del imperio, Tenochtitlán.

Otra hermosa leyenda nos cuenta como Tezcatlipoca, el dios de la noche, envidioso de Quetzatcóatl (La Serpiente emplumada), el más célebre de los dioses mexicas, le ofreció a éste un regalo delicadamente adornado. Al abrirlo, Quetzatcóaltl vio su cara reflejada, por primera vez, en la superficie del presente, que no era ni más ni menos que un espejo.

Él, siendo un dios, creía que no tenía rostro. Ahora, al descubrir su cara humana en la pulida superficie, comprendió que era mortal y que su destino era sólo pasajero. Esa noche se emborrachó y ultrajó a su propia hermana.

Al día siguiente, abandonó Tenochtitlán en una balsa, alejándose rumbo al levante, pero prometió regresar algún día para comprobar si los hombres habían cumplido con la obligación de cuidar de la tierra.

Ese regreso se produciría durante el periodo del quinto Sol, que en el calendario cristiano viene a corresponder al año 1519. Su regreso sería en el paso entre los volcanes Popocatepetl e Iztaccihuatl y allí se dirigió el emperador Moctezuma. Pero, en vez de Quezalcóatl, quien llegó por el paso fue un hombre barbudo, de vestidos metálicos que nada sabía ni de Popocatepetl, ni de Iztaccihuatl, ni de Tezcatlipoca, y que no podría imaginar la belleza que le esperaba, a penas a un centenar de kilómetros, cuando llegase a la magnificencia de la capital del imperio azteca, Tenochtitlán.

Durante mis años en México, en tierras poblanas, todos los días al salir de casa camino de trabajo, al doblar una curva que me introducía en la autopista camino de la ciudad, se me presentaba “El Popo”, inmenso y magnífico. Ante él, como ante Dios, me santiguaba todas las mañanas porque, para mí, aquello era la imagen de Dios, representada por la impresionante naturaleza por Él creada.

Muchas mañanas salía de su cráter una leva y blanca columna de vapor que realzaba su belleza. Otras veces, sus manifestaciones eran más inquietantes, pero el Popo siempre había sido así, y ni los más viejos lugareños recordaban ninguna agresión desastrosa del legendario guerrero petrificado. La mañana que la niebla, o el humo que salía de sus fauces impedía su impresionante vista, no era la misma. Faltaba algo: la fuerza que te infundía su contemplación.

Lo indígenas le adoran. Hay que tener contento y tranquilo al gigante. Él les protege. No le temen. Ha sido su guardián durante siglos, y les es familiar. Hay en México mucho a quien temer más que al Popo..

Estos días, el fragor de la erupción, se me asemejaba al grito desesperado del guerrero vencido y aquella inmensa columna de vapores y fuego, a cuchillos de obsidiana que se elevaban para atravesar un corazón. Como en un cruento sacrificio ritual de los aztecas.

viernes, 2 de septiembre de 2011

EGIDIO GAVITO. CIEN AÑOS DE UNA ESTATUA.



A veces me pierdo, queriendo perderme, por los rincones de mi tierra, de mi concejo. Siempre se descubre algo nuevo. Algo que, con seguridad, ya habías visto muchas veces, pero en lo que no te habías fijado con detalle.

Yo, me he sentado muchas veces en el parque de Poo, mientras esperaba que mi mujer saliera de los talleres donde da rienda suelta a sus aficiones en el centro de artesanía…Un día, por casualidad, o quizá porque algo me estaba llamando, me fijé en la estatua que preside el parque. Era un señor, sentado, de proporciones grandes. Era alguien del que yo no conocía nada. Me acordé de la estatua que hay en mi pueblo (Panes) de don Ángel Cuesta Lamadrid. Sólo es un busto. Yo, de crío, la miraba y la miraba. No sabía nada del personaje, ni sabía por qué estaba allí. Pero me atraía. Un día le pregunté a mi padre y su respuesta no me satisfizo en nada: “Era un indiano”…No. Yo sabía que esa no era la razón. En mi tierra hubo muchos indianos, pero pocos fueron meritorios de una estatua en su pueblo.

La de Poo es una estatua de un hombre, como meditabundo que no se sabe donde mira. Me recordó a la de Ramón de Campoamor, en Navia, que, siendo crío, había conocido y me había impresionado. Siempre tuve yo atracción por las estatuas….

De Ramón de Campoamor, conocí luego (en mis años de bachillerato) sus “Doloras” y “Pequeños poemas”. Yo discutía con mis compañeros de colegio (cántabros casi todos) quien era el mejor poeta. Nunca me acobardé. Yo sabía que Campoamor no me iba a defraudar. ¿Cómo iba a hacerlo?

Me contraponían autores montañeses (fenomenales) a los que yo les profeso admiración. Uno de ellos era José del Río Saiz (Pik), que tiene su estatua, en Santander, inmensa, por tamaño, y porque se la merece, bajando al Sardinero, junto al “Camello”.

Pero no quiero apartarme de lo que quiero escribir hoy. En estos días hace cien años que se inauguró la estatua de Egidio Gavito en el pueblo de Poo de Llanes, su pueblo. Esa estatua que, un día, a mi me llamó la atención, es la que traigo hoy a mi comentario.

Traté de saber quien era el personaje. Y tengo muchos apuntes sobre su biografía. Traté de saber quien había sido el autor de esa, para mí, obra del arte escultórico, olvidada y poco visitada. Algo me atraía a mirar aquella efigie.

Quien fue Egidio Gavito Bustamante no lo voy a descubrir yo. Quien no lo sepa es porque nunca ha leído una página, ni de un periódico. Cosa frecuente y nada extraña.

Hace dos o tres años, me envió mi querido amigo, José Ignacio Gracia Noriega, un libro suyo al que ya he dado muchas vueltas. Es una biografía del escultor Sebastián Miranda. Su título: “Vivir de milagro”. Siempre he agradecido a Nacho ese libro, como otros que me dedicó y guardo con cariño. Sebastián Miranda, el célebre autor del “Retablo del Mar”, es también el artífice de la estatua de Egidio Gavito en Poo de Llanes.

Según nos cuenta Ignacio en este libro, fue la primera obra de envergadura del escultor asturiano. A Miranda le gustaba más la escultura de proporciones pequeñas y mostró reticencias para su realización. Un arquitecto amigo le convenció al fin y acometió la obra.

Como documento gráfico, sólo disponía don Sebastián de una fotografía del insigne personaje, y modeló la escultura como Dios le dio a entender. Por eso, siempre se dijo que el hombre inmortalizado en bronce no tenía mayor parecido con el prohombre llanisco al que su tierra quería honrar.

Fue don Fermín Canella, el célebre asturianista y rector de la Universidad de Oviedo, el encargado del discurso de la inauguración del monumento. Sebastián Miranda estaba satisfecho. No había críticas negativas a su creación y la concentración, alrededor de su escultura, de personas de las inmediaciones era grande. Don Fermín Canella, su antiguo profesor de Derecho, había elogiado al escultor con palabras elocuentes y cariñosas.

Pero algo “picaba” en los adentros de don Sebastián. Por eso, al finalizar los actos, se encontró con un policía local lo suficientemente viejo como para haber conocido al ilustre que quedaba inmortalizado, y le pregunto:

-Oiga, paisano ¿Conoció usted al señor de la estatua?
-Sí, señor. Y “lu traté muchos años”.
-Y qué: ¿Se le “paez” algo…?
-No, señor; no se le “paez” en na…..
-¿Ni en las manos..?
-Ni en las manos ni en na.., carajo….

Después de esta experiencia, don Sebastián Miranda no insistió más en esta modalidad escultórica. “Reconozco, comentaba en alguno de sus escritos, que Dios no me ha llamado por este camino”.

Por ese, o por otros caminos, lo cierto es que don Sebastián nos ha dejado una obra preciosa; escultórica y literaria. Y una riquísima biografía poco conocida. Quizá, como ha ocurrido tantas veces, tenga que llegar un hispanista inglés a descubrirla.

lunes, 29 de agosto de 2011

MANOLETE. 64 AÑOS DESPUÉS.



Hoy se cumplen 64 años de la muerte de un torero. Un torero que forma parte de la "leyenda" de España. Un torero que ha marcado señas de identidad y que ha escrito páginas insuperables de nuestras gestas en los ruedos. Otros las escribieron en los campos de batalla, en las páginas de los libros, en las canchas del deporte, en el mar y en continentes ignotos. Manolete las escribió sobre la arena de las plazas de toros. En su propia casa.

Fue un 28 de agosto de 1947. Yo aún no había nacido y, posiblemente, ni era un proyecto de realidad. Pero llegué a tiempo de reconocer y admirar a un fenómeno de la tauromaquia. Aún tuve mucho tiempo de oír y de leer muchas cosas sobre Manolete. Porque Manolete quedó en las páginas de la historia de España, por derecho propio, máxime en aquella España que a mí me tocó vivir, necesitada de héroes, de prohombres y de mitos.

Linares (Jaén). 28 de agosto de 1947. Cartelones en las paredes anunciaban la corrida. Tres fenómenos de los ruedos: Luis Miguel, Manolete y Gitanillo de Triana. A Manolete le corresponde Islero, y Manolete sale a su encuentro con cara tristona, seria y despreocupada. Cara de "palo" que diríamos hoy. Manolete dominaba la posguerra en el toreo, de la misma manera que la preguerra la había capitalizado Domingo Ortega, el que más corridas tenía en su haber en una sola temporada.

Manolete recibe a Islero. Los supuestamente entendidos de "toros" reprochaban a Manolete su "toreo de perfil", que evitaba el pase de pecho. "Para torear hay que enfrentarse al toro". "Enfrentarse no es ir de costado".

La cara de hueso de Manolete, se tuerce en un gesto de dolor. Islero le ha atrapado y aquella cara del diestro adquiere ese color, precisamente de hueso. La plaza de Linares enmudece mientras trasladan al diestro a la enfermería. ¿Qué pasó allí..? Pues alguien lo sabrá, o lo sabría. Allí fallecía Manolete agarrado de la mano de su madre, doña Agustias. Ni ella, ni Álavaro Domecq Díez, permitieron que Lupe Sino, su pareja, entrase allí para cumplir la última voluntad del diestro: casarse con ella.

Manolete entraba en la leyenda de esta España profunda y siniestra. Junto a él entraba un toro. Un miura llamado Islero que acabó con algo que España necesitaba para ir levantándose de sus penumbras y de sus tristezas, porque España siempre vivió de héroes soñados y de mitos vivos.

En el cementerio de NUESTRA SEÑORA DE LA SALUD de Córdoba, hay un mausoleo, sencillo, que guarda los restos de Manolete. Yo tuve la ocasión de visitarle y me impresionó. No sé ni por qué, pues mi afición a los toros es limitada; pero algo me atraía. Manolete es parte de España, de mi España, como el Cid y como tantos héroes que han forjado su historia. 64 años no son muchos como para olvidar a un torero que aún sigue en los cartelones de nuestro recuerdo.

José Alameda, nos dejó unos bonitos versos.

“Estás tan fijo ya, tan alejado,
que la mano del Greco no podría
dar más profundidad, más lejanía
a tu sombra de mártir expoliado.

Te veo ante tu Dios, el toro al lado,
en un ruedo sin límites, sin día,
……
Fiel a ti mismo, de perfil te veo,
como ya te verás eternamente,
Esqueleto inmutable del toreo".

jueves, 25 de agosto de 2011

"EL ROBLÓN DE SAN LÁZARO"

Ayer aparecía derribado el "Roblón de San Lázaro". Un viejo roble, casi bicentenario, situado al margen de la carretera que une San Roque del Acebal con Andrín. Muy cerca están las obras de los treinta kilómetros de la "vergüenza", el famos tramo (tan famoso como aquel gol que Cardeñosa nunca llegó a meter) inacabado y tantas veces utilizado políticamente por los gobiernos socialistas que lo han hecho bandera de sus campañas electorales.

¿Que ha pasado con el "Roblón"? El diario La Nueva España comenta hoy que ha sido talado. El teniente de alcalde de Llanes, José Balmori, asegura que su caída se debe a causas naturales. ¿A quien creemos? Lo cierto es que ya no hay "Roblón", un árbol que estaba recogido en el inventario de los más importantes del concejo de Llanes. El árbol cayó a tierra sobre las 11,30 de la noche, según aseguran algunos vecinos de las inmediaciones. ¿Por qué estas cosas siempre revisten "nocturnidad"? Son simples preguntas que uno no puede evitar hacerse. No trato yo de convertirme en un ecologista "coñazo", pero es que hay cosas que, cuando menos, extrañan y nunca se van a aclarar.

No es la primera vez, ni será la última, (no quiero decir que éste sea el caso) que la maquinaria pesada utilizada en las obras públicas, actúa como verdaderos tanques de guerra, arrasando lo que encuentran a su paso. El progreso no debe acabar nunca con el presente, ni mucho menos con el pasado, aunque éste deba sufrir modificaciones inevitables. Pero estas modificaciones deben ser las mínimas.

Un ingeniero que se precie debe saber conjugar esos espacios y ser escrupulosamente respetuoso con lo que la naturaleza nos ha ofrecido y con lo que el hombre ha venido construyendo en siglos pasados. Aquí no cabe lo de "borrón y cuenta nueva" sin embargo, ejemplos tenemos que nos llevan a la sospecha y al recelo.

El 18 de mayo de1997, Alfonso Ussía publicaba un precios artículo en ABC que titulaba "Árboles". "Cada árbol es un símbolo, escribia. El tilo es la tolerancia, el roble la fuerza, el haya la compañía, la encina la resistencia, el álamo la flexibilidad, la palmera la gracia..."

Hay árboles que hemos plantado, que han crecido al ritmo de nuestros hijos. Nos iremos nosotros, se irán nuestros hijos, pero esos árboles permanecerán mucho más tiempo; hasta que la madre naturaleza quiera ó hasta que un hacha sin escrúpulos los asesine.

miércoles, 24 de agosto de 2011

LAS CASTAÑAS

Lo siento. Ya lo comentaba hace unos días en "facebook": hoy es 24 de agosto (San Bartolomé) y el día está cerrado en nubes y han caído algunas gotas de agua. Lo siento pero se perderá la cosecha de castañas.

No hace muchos días hablaba yo con un amigo de más de ochenta años. Ese día, al menos durante unas horas, lució el sol y la temperatura era muy agradable. Yo le comenté que, para nuestra tierra, teníamos un día esplédido y que esperaba que no fuera para engañarnos. Pues no sé, me contestó, lo peor será que llueva el día 24 y se pierdan las castañas. Yo bien creí que hablaba de broma pero insistió:

-Ya sabes que si llueve el día 24 de agosto (San Bartolomé) ó se quedan las nubes pegadas al monte, se pierde la cosecha de castañas.
-Y ¿por qué el día 24 precisamente? le pregunté.
-Pues no me digas pero es así de toda la vida, y yo te puedo dar fe de que es cierto.

Yo nunca he despreciado el saber popular de la gente mayor. Siempre se ha dicho que "sabe más el zorro por viejo que por zorro", y a mi de eso no me cabe ninguna duda. Es más, siempre me ha gustado escuchar a estas gentes con respeto y con paciencia. De ellos he aprendido muchas cosas y quiero seguir aprendiéndolas, por eso seguiré escuchándoles.

La metereología se ha convertido hoy en una ciencia, no exacta (ni mucho menos), pero es una ciencia admitida. Sin embargo desprecia este saber popular que siempre se debe tener muy presente, aunque se complemente con nuevos métodos e instrumentos que ayuden a más precisas predicciones.

El hombre, desde que es hombre, siempre ha mirado al cielo y a la naturaleza y millones de años de experiencia no se pueden echar en saco roto porque, además, escasas veces falla.

Los marineros (me refiero a los pescadores de nuestra tierra), pueden estar muy pendientes de los partes meteorológicos y de las informaciones que les pueden llegar a través de sus instrumentos de navegación, pero con sólo una simple mirada al mar, ó al cielo, saben si deben volver a tierra de inmediato ó seguir faenando. No necesitan tablas de mareas porque saben a que hora sube y baja y calculan, por experiencia, su magnitud.

Yo sé que España no es, exclusivamente, mi tierra del norte pero recuerdo, hace pocos meses, las prediciones por las televisiones anunciándonos uno de los veranos más secos y caluros de los últimos años. No acertaron ni por aproximación. Por eso, este otoño, voy a estar muy pendiente de las castañas. De momento, San Bartolomé nos la ha jugado. Seguro que era un santo muy austero y no le gustaban las castañas.

martes, 23 de agosto de 2011

DECÍAMOS AYER......





Después de muchos meses de ausencia y de abandono, me he decidido hoy a retomar mi blog "Desde la playa de Toró". Algo que empecé con mucha ilusión, me fue superando y, en un momento dado, llegó a convencerme de que no estaba a la altura de las circunstancias. Otros factores que no vienen al caso, también influyeron.

Eran, en estos últimos tiempos, otros foros, otras "redes sociales" los que me entretenían más, debido sin duda, a la mayor fluídez en la comunicación entre amigos e internautas.


Me daba pena, incluso, asomarme a las páginas del blog y pasaba días sin abrirlas. Sin embargo, he visto con gratitud que, a pesar de la inactividad, más de una veintena de gentes me visitaban a diario.

A partir de hoy, si mis ideas y mi humor me lo permiten, trataré de estar con asiduidad en esas páginas para, a través de ellas, opinar y transmitir cosas.

Gracias a todos y espero que su generosidad me siga animando a estar en la brecha.


LA PAPISA JUANA




La visita del Papa Benedicto XVI a España para la "JMJ", me dio pié para repasar algún lbro sobre la historia del Pontificado y me tropecé con aquella leyenda de la papisa Juana que es en verdad curiosa, por inverosimil y porque, muy posiblemente, no sea cierta y tenga un componente legendario como así lo viene sosteniendo la Iglesia.

El caso es que en el siglo IX, según estas leyendas, se les coló a los cardenales una muejer en la sede de Pedro. Su pontificado habría durado poco más de dos años, pero el hecho, insólito, dio lugar a algunas modificaciones en la elección del Pontífice y a la adopción de determinadas medidas de "seguridad", a fin de que hechos semejantes no volviesen a producirse.

Mientras ostentaba la tiara de Pedro, sufrió la ciudad de Roma una plaga de langostas que mermaron sus cosechas y dejó inumerebles muertes entre la población, debido a las intoxicaciones producidas por los millones de insectos muertos. El pueblo clama la presencia del Papa, que desde hace meses no ha sido visto por ningún sitio, para contrarrestar con sus oraciones los tremendos daños que están sufriendo.

Al fin el Papa sale a las calles de Roma. La procesión parte de la plaza de San Pedro en dirección a Letrán, pero a mitad del trayecto ocurre algo sorprendente: El Papa, que resultó ser una mujer, da a luz en plena calle a un niño. La multitud enfurecida, achaca a este horrible pecado la causa de todos sus males, y madre e hijo son apedreados hasta la muerte frente a los muros de Roma.

Algunos cronistas de la época sostienen que la supuesta papisa era natural de Mainz, Alemania, mientras otros afirman que era inglesa y que ya había estudiado en Atenas disfrazada de hombre, y que gracias a su erudición fue ascendiendo hasta llegar a las más altas instancias de la Iglesia Católica para convertirse, en el año 855, tras la muerte de León IV, en el Papa Juan VIII.

Como digo, la Iglesia sostiene que todo esto es producto de la leyenda y que nunca existió la tal papisa. Sin embargo existen detalles (no sé si ésto también será producto de la leyenda) que te hace sospechar que algo hubo. Puede que haya explicaciones lógicas al respecto pero sino ¿que objeto tenía la existencia de aquella silla de marmol, impuesta después del escándalo de la papisa, y que se utilizaba en las ceremonias de apertura de un nuevo pontifcado? En el centro de esta silla se había dispuesto un agujero circular a través del cual los cardenales debían verificar los atributos masculinos del nuevo candidato. ¡Nunca más debía repetirse un caso como el la papisa Juana!

domingo, 16 de enero de 2011

44.000 VISITAS. UN BLOG CASI VETERANO



"No creas que, agotado su tesoro/de asuntos falta emudeció la lira./Podrá no haber poetas, pero siempre/ habrá poesia./

No recuerdo exactamente cuando comencé a andar con este blog. Fue, quizá, hace mas de dos años, casi tres...Yo tenía más ganas de escribir. Es que deseaba escribir y transmitir. Me gustaba hacerlo y por eso lo comencé.
No quiero dejar de recordar a quien, en un tiempo, fue mi amiga, hoy muy alejada de mí, que fue la que más me animó a emprender esta aventura. De la misma manera que la vida te une, te separa, y eso último ocurrió, afortunadamente. De no tener este recuerdo, sería un desagradecido pero, como decía ayer en uno de mis comentarios de "Facebook", el agua siempre cala hasta los huesos y, en un momento dado, estás empapado. Ese es el momento de atechar, porque yo ya no tengo años para mojarme. Quien quiera entenderme, que me entienda.
Hoy acabo de registrar 44.000 visitas. Sé que no es que me hayan leído 44.000 personas. Sé que muchas repiten, y a esas es a las que yo les quiero mostra mi agradecimiento sincero. Muchas de ellas han creído un poquito en mí y me han seguido en mi aventura. Se lo agradezco mucho y pienso que ellas han sido quienes me han sostenido aquí.
He tenido días de más de 100 visitas. Los hubo de 12 o 14, nada más. Mi primer año, y el segundo, superó los 100 artículos. Ahora escribo mucho menos y, consecuentemente, tengo menos visitas.
No han sido estos años muy buenos para mi salud. Al menos para mi salud mental. Cada vez me centro menos en mis cosas y tengo menos humor para mis aficiones. Lo digo así de claro y no trato de esconderme.
Hubo días que tuve ganas de echar el "cerrojazo", pero luego pensé que este blog no lo había hecho para vender nada. Era como mi juguete de cartón. Como aquella caja de zapatillas a la que, de niño, le enganchabas una cuerda y recorrías con ella las aceras del pueblo hasta que se gastaba por el roce.
No sé (si es que alguna vez alcanzaron cierto nivel) cuando fueron mejores mis escritos, si cuando escribía mucho, o ahora que a penas me asomo por aquí.
Seguiré en este empeño. Trataré de superar mis depresiones y seguir escribiendo cosinas. Es que ello es parte de mi vida. De esa vida en la que ya tuve que renunciar a algunas cosas. De esa vida que tanto me ha dado (no quiero pensar en lo que pudo quitarme).
Yo creo que si la vida me concede el humor de seguir teniendo ganas de escribir, me va a tener que aguantar mucho tiempo.
No quiero tener hambre, ni sed de nada. Me conformo con tener ganas de escribir, de leer. Me conformo con poco. Sólo quiero una pluma, unos folios, libros, música y, por supuesto, que tú estés a mi lado siempre.


jueves, 13 de enero de 2011

EL GARROTE NACIONAL


No es verdad, ángel de amor/que en esta apartada orilla/más clara la luna brilla/ y se respira mejor?”

Ya lo intuía Zorrilla en el pasado siglo. Sí. Es posible que hoy (y de momento) se respire mejor. Se respira mejor porque se respira el aire de la “puta calle”, donde media España ha mandado a la otra media. Siempre lo mismo: Media España contra la otra media. Media España con derechos y la otra media sin ninguno. Media España (el Gobierno español) vendiendo tabaco y forrándose a impuesto, y media España, tonta, inútil y manipulada, condenando la fumadera. No aprenderemos nunca.

Yo aún respiro. Cuando llego a un bar de Llanes, y con mi capacidad para respirar aún intacta, respiro mejor. Soy capaz, aún, de aguantar un vino sin fumar y, créanme, en el interior del bar respiro mejor. No huele a pies ni a sobaquillo, ni a perfumes cargantes y “colocones”. No sé si huele, ni más ni menos que olía antes, al humo del tabaco. Yo como soy fumador no lo noto. El “progresío” dice que se está mejor, que es más sano. Si lo dice Vicente, lo dice la gente, que es muy socorrido. Pocas gentes tienen criterios propios. Ellos escuchan. Leer, no leen mucho, pero si lo dice “el jefe”, seguro que tiene razón.

Si alguien me ha visto fumar en la terraza, aguantando vientos y mareas, es por no estar solo, pero no tengo mayores problemas para aguantar los veinte minutos que puedo tirarme delante de un vino sin fumar. Es como cuando vas a misa, o como cuando, antes, ibas al cine y aguantabas una o dos horas sin fumar. No pasaba nada. Sabías que allí no se podía fumar y lo tenías asumido.

Yo sigo respirando igual que antes. De momento el aire es gratis y yo respiro donde lo hay. No tengo forma de medir su calidad y tampoco exijo ninguna determinada. Exigir en España sólo está bien visto en determinados aspectos, y los dirigentes políticos te animan a exigir. No puedes pretender tener un trabajo digno (ni un trabajo, simplemente), una casa digna, unos servicios asequibles y acordes a los tiempos. Unos dirigentes honrados y competentes o libertad para elegir tu futuro, pero puedes exigir aire sin humos y sin polvo (salvo cuando cortan la piedra en la puerta de tu casa). Eso sólo conlleva dictar una ley, escribirla en un papel y que se fastidie quien corresponda.

Pero es indudable que en Llanes se respira mejor. Ayer mismo se dio un paso importante para que nuestra respiración sea más fácil. Ayer desaparecieron los árboles que aún quedaban en la principal calle de la villa. El aire nos vendrá más directo a los pulmones y, a futuro, podrá facilitar el cobro del producto si se decide que el aire es un bien común y debe ser costeado por todos, como el agua.

Yo ya he presenciado en Llanes conatos de riñas serias, originadas por las exigencias de unos y la defensa de supuestos derechos de otros. No merece la pena. Todo esto es tan absurdo que no merece un minuto de discusión. A alguien, la nueva normativa antitabaco, puede traerle rompederos de cabeza pues la interpretación y aplicación de la misma es sumamente compleja.

Es la hora de los chivatos dormidos, de los denunciantes anónimos de vocación irrenunciable. Y también puede ser la hora de que a alguien le rompan la cara. España, como siempre, está dispuesta a sacar el “garrote nacional” inmortalizado por Goya.

Si los americanos, mañana, por razones de proyección internacional, vuelven a poner de moda el tabaco (no olvidemos que, con sus películas, fueron los que más lo promocionaron) se les ocurre decir que el tabaco es sanísimo, siempre habrá una “Pajín” dispuesta a hacernos fumar de nuevo. Y un ZP dispuesto a no levantarse ante una bandera, pero a seguir a “rajatabla” las modas que dimanan del “Imperio del Norte”.

En este país, como dice Pérez Reverte, no cabe un tonto más. O eso es lo que nos imaginamos nosotros. En España pueden no caber científicos, intelectuales y otras especies poco cultivadas por los Gobiernos. Pero “tontos”, aquí cabemos todos….Y, cuanto más tontos, mejores cargos y, consecuentemente, más sueldo…

Yo tengo dos hijos. No les catalogo. No sé si son tontos, o normales. Pero me gustaría que alguno fuera tonto. Me moriría contento y feliz sabiendo que tenía la carrera hecha…

lunes, 3 de enero de 2011

MI BAJA EN EL PARTIDO POPULAR


"España primero. Luego tu y yo..."



La verdad es que no me siento muy bien. Es díficil romper con lo que uno, en su medida, ha ayudado a crear. Pero mucho peor deberían sentirse los crápulas que se han pasado media vida viviendo de ésto y que ya (creo yo) ha llegado la hora de ponerles en su sitio. Un partido político se funda, o se crea, para luchar por unos ideales que ayuden a la Nación a prosperar y a ser grande, como lo hizo el PP hasta hace pocos años.
Hoy las cosas han cambiado bastante. Hoy se persiguen intereses personales, comodidades personales, indecencias y bajezas. Yo a eso no estoy dispuesto.
No renuncio a mis ideales; no cambio de "chaqueta". Cambio, solamente de siglas y de algunas personas. Es indignante ver cómo se aferran algunos a clavos ardiendo. Cómo recurren a las bajezas más insospechadas para mantener una poltrona. Impresionante....Y lo que nos quedará por ver.....


Llanes, 2 de enero de 2011



D. Fidel Sánchez Gómez
“Presidente de la Junta Local”
PARTIDO POPULAR
LLANES



Querido Fidel:

Los últimos acontecimientos acaecidos dentro del Partido Popular, centrados, especialmente, en cómo se ha tratado la cuestión de la elección del candidato a la presidencia del Principado, así como el menosprecio del que ha sido objeto don Francisco Álvarez Cascos, tanto por la Dirección Nacional, como por la Regional, me han decidido a presentar, de forma irrevocable, mi renuncia a la militancia en el Partido.

Adjunto a la presente, acompaño mi carné de afiliado y te ruego des curso inmediato a ni solicitud de baja.

Cuenta, como siempre, con mi consideración personal y, sabes, me tienes, personalmente, a tu entera disposición para lo que gustes.

Un fuerte abrazo y ¡¡¡VIVA ASTURIAS…!!!!

Fdo:
Alfredo Caballero Sardina
Nº de afiliado: 22511