Desde la playa de Toró

ALCALDES DE BARRIO

2012-02-09T17:30:00.003+01:00

En estos últimos días se ha elegido a muchos alcaldes de barrio de distintos municipios asturianos. Aquí, en nuestro concejo de LLanes, están siendo elegidos en estos días

Los alcaldes de barrio, en teoría, son los representantes funcionales del acalde presidente del ayuntamiento y, en algunos casos, son elegidos democráticamente por los vecinos de los respectivos pueblos, si bien el propio alcalde del ayuntamiento tiene potestad para designarlos "digitalmente", como es el caso en el ayuntamiento de Llanes, en los pueblos de Posada y Nueva.

Su figura no tiene mayor relevancia política, y su capacidad de mando o autoridad es escasa. Con independencia de lo que la normativa que regula esta figura, que varía en las diferentes comunidades autónomas, las actitudes de una gran mayoría de los gobiernos municipales, personalizados en su primer edil, les han ido relegando a meros "correveidiles". Émulos de agentes secretos que escuchan, observan y llevan el cuento al jefe. Y no estoy personalizando en nadie, hablo de una forma muy general pero, tristemente, es así de claro.

Lo bueno de estas figuras es que no perciben emolumentos económicos y no vienen a gravar el presupuesto municipal. Sus compensaciones, en algunos casos, vienen dadas vía privilegios o facilidades para el desarrollo de supuestas cacicadas, o favores que se traducen en mirar para otro lado o no querer enterarse de supuestos movimientos rayanos, a veces, en la ilegalidad. S, sí. Haberlos los hay. ¿No los conocen ustedes?

No parece, sin embargo, que sea un cargo muy apetecible en la mayoría de los casos y, aquí, en el Ayuntamiento de Llanes, lo demuestra el hecho de que sólo en once pueblos se celebrarán elecciones al existir más de un candidato al puesto, mientras que en los 38 restantes no será necesario acudir a las urnas ya que sólo se presenta un aspirante. Pero esto tampoco ha impedido la existencia de reclamaciones y discrepancias en alguno de los pueblos donde se celebraron comicios.

Esta situación evidencia, según la lectura que queramos hacer, o bien aburrimiento y falta de confianza en las instituciones, o bien un conformismo borreguil que no es bueno para la convivencia democrática de los pueblos que deberían mostrar más preocupación y participación. En cualquier caso, los hechos son los hechos.

Lo malo es que algunos de estos alcaldes, a base de repetir en el cargo, llegan a creerse un poco señores feudales y pueden llegar al abuso manifiesto en el desarrollo de sus competencias.

Aún para un simple cargo como éste, ningún alcalde de barrio, y ya no digo el resto de alcaldes, presidentes, de los ayuntamientos, nunca deberían dejar de leer “El Príncipe”, de Nicolás Maquiavelo, ni “La Diplomacia”, de Henry Kissinger. Pero muchos de ellos, me temo, tendrían que empezar por aprender a leer.

O AHORA, O PARA CASA...

2012-01-30T22:30:00.002+01:00

Me parece acertada la decisión del presidente asturiano, don Francisco Álvarez Cascos.. Así, en estas condiciones, no se puede gobernar. No es posible. Esta situación me recuerda pasajes de una historia ya lejana en el tiempo. Ejemplos que nunca hemos querido asumir. Bien, peor para nosotros..

En marzo, Asturias tiene que hablar de nuevo. Tiene que pronunciarse. Yo, seguiré votando a Cascos. No es un personaje que me guste, personalmente, a mi jamás me ha mirado a los ojos. Si me ha dado la mano, siempre ha sido mirando hacia otro sitio. No me simpatiza como persona y nunca he querido estar a su lado (para la foto). Me da igual. Es que no la deseo...

Pero, si le comparo con los andobas (porque yo soy de "derechas") que nos oferta el PP, me quedo con él, sin ninguna duda...

Y voy a dar nombres y apellidos: Ya vale con Ovidio Sánchez, que lleva años (muchos años) sin dar un palo al agua. Ya vale con Isidro F. Rozada, que ¿para qué les cuento? Ya vale con el "gobernador civil, don Gabino de Lorenzo.. Ya vale con el Arestegui, y distinguida esposa...

Pónganse a trabajar, !!mangantes..¡¡¡., Ya es hora...

¿Van a encabezar ustedes las listas para marzo...? Pues conmigo no cuenten..

JOSÉ LUIS MARTÍN VIGIL

2012-01-22T14:23:00.005+01:00

Escribir hoy, cuando se va a cumplir un año de su muerte, sobre José Luis Martín Vigil, resulta controvertido por distintas razones pues puede que no sea fácil distinguir al escritor de la persona, ni hablar de su obra literaria dejando al margen algunos aspectos de su vida que le sumieron, en los últimos años, en el más oscuro de los ostracismos. Y, hablando de controversias, ésta ha sido una de las características peculiares del autor de "La Vida sale al encuentro".

Puede resultar, como digo, controvertido y arriesgado pues estamos hablando de un personaje, de un escritor, que alcanzó en los años sesenta y setenta, una de las mayores relevancias literarias en España y en el extranjero, ya que algunas de sus obras fueron traducidas a distintos idiomas y publicadas en diferentes paises. Sus casi cicuenta libros, la mayoría de alto contenido social, dan fe indiscutible de ello.

Martín Vigil, nació en Oviedo en 1919 y, aunque era ingeniero, se cambió al mundo de las letras, estudiando Filosofía y Letras, Humanidades y Teología. Como ferviente admirador de San Ignacio de Loyola, se integró en la Compañía de Jesús y se ordenó sacerdote, aunque tardó a penas seis años en abandonar este ministerio, si bien nunca renunció a su fe y siempre se consideró sacerdote.

Su obra, que trata distintos aspectos sobre la juventud y otras cuestiones latentes en su época, tuvo gran influencia en una sociedad que empezaba a salir del acomodamiento y a inquietarse por determinadas cuestiones que empezaban a tomar protagonismo en un país dormido y resignado. Nadie podrá negarle su valentía al abordar, en aquellos tiempos, temas tan delicados como el tratado en la obra "Los curas comunistas", de la que se llegaron a publicar 18 ediciones. La homoxesualidad y las drogas y otros conflictos de la adolescencia: ("La droga es joven", "El xeso de los ángeles", "Una comuna en Madrid"). A éstos les acompañan otros títulos que inciden en temas similares y que fueron referentes para hijos y padres: "Sexta galería", "Un Sexo llamado débil", "Una chabola en Bilbao", "Mi nieto Jaime", "Muerte a los curas", "Requien a cinco voces" y un largo etcétera.

Pero un personaje así nunca está exento de polémica, en muchos casos suscitada por él mimso, como ocurrió al admitir su homoxesualidad y debatir públicamente en televisión, sobre sexo, con Susana Estrada, quien en aquellos años de loco consumo pornográfico (primeros años tras la muerte de Franco), escandalizaba a propios y extraños con su forma de entender el sexo y de promocionarlo a través de publicaciones y películas.

A mediados de los 90 del pasado siglo, el olvido se hizo cargo tanto de su persona como de su obra. Tampoco su salud le permitía ya la primera línea. Ni su salud, ni sus escándalos personales. Pasó, de su cómodo piso de la calle Velázquez (Barrio de Salamanca) de Madrid, a una humilde residencia de Alcobendas donde falleció a los 91 años, con más pena que gloria, en el mes de febrero del pasado año.

Su reconocida homoxesualidad y la sospecha de su vergonzosa tendencia a la pederastia, le hundieron en el ostracismo. La sociedad sólo perdona a algunos.

José Luis Martín Vigil quizá, no lo sé (a mi nunca me gustó juzgar) no merece ser recordado como persona física, pero también creo que su obra, a pesar de este mundo en el que vivimos, falsamente "progre", sí debería ser reivindicada. Aún hoy podría enseñarnos muchas cosas o, cuando menos, hacernos pensar.

HACIA ADENTRO, HACIA ADENTRO...

2012-01-20T21:06:00.004+01:00

Yo navego mi mar en una nave
destartalada y hueca.
Una nave en precario, a la deriva,
una nave desierta.
Yo no marco ni ruta, ni destino,
ni enarbolo bandera,
y no mantengo afiliación ninguna.
Navego sin más norte
que el capricho del viento.
Yo solo voy a bordo de mi nave.
No tengo capitán, ni marineros.
Yo envergo las cangrejas y los foques
y solo doy las órdenes, y presto
con férrea disciplina me obedezco.
Los violines del viento me susurran
y, en las noches, me cantan las sirenas.
Y embriagado de sueños ilusorios
me abandono, feliz, en la cubierta.
Yo no temo tormentas, ni arrecifes,
cortantes ni salientes.
Yo "largo avante" y miro al horizonte.
No busco tierra, es el mar mi amigo
que un día, feliz, me posará en un puerto,
en un un puerto olvidado. Varadero
muy lejos de los puertos.
Navego mar, y mar y mar adentro..
No quiero ver la tierra, y si la encuentro,
haré virar y reventar las velas
henchidas por los vientos.
Y ordenaré, gritando desde el puente:
¡¡Hacia adentro!! ¡¡Hacia adentro!!
Y seré yo quien rígido gobierne
aferrado al timón.
Daré cara a las olas y a los vientos.
Y trataré de enderezar mi nave
precaria, ruín, destartalada y hueca.
Y enfilaré la proa y gritaré a los vientos:
¡¡Hacia adentro!! ¡¡Hacia adentro...!!!

EL DEBATE (No hay foto)

2011-11-08T21:42:00.002+01:00

El día después del "debate” (porque lo de ayer ha sido el DEBATE por antonomasia), ha dejado un sabor agridulce en la opinión pública. Ha sido como el "Parto de los Montes". La montaña gritaba, daba grandes alaridos de dolor para, al poco tiempo, parir un ratón...Nada se ha parido aquí. No hay nada nuevo bajo el sol.

Yo he querido esperar, escuchar, leer y ver las distintas reacciones antes de dar mi humilde opinión. Opinión que no voy a complicar en lo más mínimo. Para ello he buscado, he pensado en un símil. Y he querido que tuviera ciertas connotaciones humorísticas y que, a la vez, reflejaran el sentimiento que a mí, particularmente, me ha quedado de ese sainete.

No voy a manifestar quien, para mí, ha ganado el debate. Y no lo hago porque eso es lo de menos. La falta de seriedad, independencia y vergonzoso sectarismo de la prensa nacional ya lo han hecho patente. ¿Entonces? ¿Qué importa lo que yo opine?

Para mí, el tan traído y llevado debate, (que yo me tragué como casi doce millones de españolitos tontos y manipulados) se me figuró como una subasta en una galería de arte.

En este tipo de eventos se ofrecen en subasta pública obras a las que tratan de acceder personas con los bolsillos repletos de euros. Personas que aprecian el arte (o simplemente nuevos ricos) que quieren, si pueden, tener entre sus pertenencias alguna pieza única o, al menos, de cierto relieve, aunque no se sepan nada sobre ella. Saben, como mucho, que forma parte de la cultura o historia de su país, o de otros países. Que tiene un cierto valor y que merece la pena tenerla en casa.

Esos son los que pujan, a los que de verdad les interesa la subasta. Por el contrario, también van gentes a las que poco, o nada, les atrae el arte y su sólo objetivo es “tumbar” o “reventar” la subasta.

En esas subastas siempre hay alguien que se hace notar y, mientras los servicios de seguridad reaccionan, pueden llegar a manifestar en alta voz, que la pieza es falsa o que, simplemente es un churro sin ningún valor.

Los marchantes, los, en principio, interesados en la compra, empiezan a recular, a recelar y a retraerse de su interés en la adquisición de la obra. Es que tampoco tienen mucha idea de lo que están haciendo allí y por si a caso……..dejan la puja y esperan nuevas oportunidades.

Bien, pues eso es, ni más menos, lo que ayer intentó hacer Rubalcaba con el debate: tronarle, reventarle. Rubalcaba no llevaba dinero, ni chequera. Todo lo lleva gastado en “voladores” para las fiestas. Pujar por un arte, el arte de gobernar España, como el arte de gobernar cualquier país del mundo civilizado, requiere, cuando menos, tener unos mínimos conocimientos del arte. Rubalcaba es un “raquero” ¿Saben lo que es un raquero…? Pues algún día se lo contaré yo, no se preocupen. Es un “raquero” y, como tal se ha comportado.

No llevaba nada que aportar en la subasta del gobierno de España. Llevaba un saco de incongruencias y desgastes. Llevaba un saco de mierda, cargado con cinco millones de parados y una España que se rompe y le sale por los costados.
Pero no traía nada más. Ni ideas, ni soluciones. Pero sí mala hostia. Era como un torero que, ante el miedo al toro se metía en un burladero y gritaba desde lejos: ¡¡¡Jeje…Jejeje…..!!! Hasta que el toro, en un descuido, le garró por los atrases….Es que tenía que salir al ruedo y, claro, si ahí no dominas el terreno, el toro te pilla. ¡¡Claro, claro....!!

LIBIA DESPUÉS DE GADAFI

2011-10-22T13:51:00.002+02:00

"Buscar la unanimidad por la violencia es labor baldía"

(Pío Baroja)

Hace tres días nos sorprendía la noticia de la captura y posterior asesinato de Muamar el Gadafi, exdictador libio durante más de cuarenta años. Quien era Gadafi es sobradamente conocido, y que gran parte del mundo occidental e, incluso, algunos países árabes deseaban su caída, no es ningún secreto. Mal empieza la revolución que acabó con el sátrapa libio porque ¿qué se puede esperar de unos revolucionarios que, supuestamente, quieren cambiar su país empleando los mismos métodos que el régimen derrocado?

El asesinato de Gadafi ha privado a los tribunales internacionales de ejercer la pertinente justicia contra uno de los grandes criminales de la edad contemporánea y ha supuesto un borrón más en la carrera de excesos que está llevando a cabo el llamado Consejo Nacional de Transición (CNT). Por eso, la pregunta que muchos se hacen es ¿qué será Libia después de Gadafi? ¿Que sistema político van a adoptar?

No es nada fácil instaurar un sistema democrático al estilo occidental en un país como Libia, ni en ninguno del resto de países árabes, porque muchos de ellos viven en la actualidad bajo unos regímenes prácticamente medievales. No es fácil saltar, desde esos sistemas, a una democracia como en occidente se entiende la democracia, de la noche a la maña. Más que difícil, es imposible.

Libia es un país de poco más de seis millones de habitantes, pero muy diseminados en tribus y clanes que, cada uno por sí, quieren ejercer sus propia influencia dentro del país. No es fácil, entonces, la unión para sacar a Libia adelante. El Consejo Nacional de Transición tiene una ardua labor por delante y va a tener que superar muchas dificultades para ir haciendo camino hacia una incipiente democracia.

El secretario general de la ONU, Ban Ki-moon, afirmaba el día que se conoció la muerte de Gadafi que "Libia cierra un doloroso y trágico capítulo de su historia y da paso a la reconciliación nacional y al respeto por los derechos humanos. Es el momento de la reconstrucción y no de la venganza".

Un encomiable deseo que todos, sin duda, compartimos. Pero, de momento, es sólo un deseo. Veremos por donde sopla el viento.

COMUNICADO DE ETA. YO NO TRAGO

2011-10-21T13:28:00.006+02:00

Hoy no es un día para volverse loco ni para echar, alegremente, las campanas al vuelo. Es un día para la serenidad y para la seriedad. Es un día al que le debemos dedicar unas horas de meditación y de reflexión, de análisis serio y sereno, a la conceptualización de las palabras que conforman el tan cacareado comunicado de ETA en el que anuncia el cese de su actividad armada.

Un refrán popular dice que "el que pierde una vaca y encuentra un cuerno, no lo pierde todo" y aquí, de alguna manera, podemos aplicar esta filosofía. Lo que ocurre es que con un cuerno, la cabaña queda igual de huérfana. Es mejor que ETA deje de matar a que siga con su beligerancia amargando la vida de muchos españoles pero, indudablemente, esto no es suficiente.

Desde ayer se han dicho y se han escrito muchas cosas, coherentes e incoherentes; optimistas y pesimistas; interesadas y desinteresadas. Se ha hablado y escrito mucho sin pensar ni analizar. ¿Quien tiene razón? Eso, el tiempo nos lo contará. Yo, por mi parte sólo pretendo aquí, como otros ya lo han hecho, exponer mi opinión y criterio, después de haber escuchado las primeras opiniones de los supuestos expertos que han inundado los periodicos, las televisiones y las cadenas de radio, de conceptos contradictorios y poco meditados.

Lo primero que quiero dejar claro es mi incondicional adhesión a todas las victimas que esta banda de asesinos dejó sembradas por el suelo español, tanto muertos como heridos marcados de por vida.

Quiero, asimismo, manifestar mi escepticismo sobre el comunicado de ETA. Una vez leído y releído, yo interpreto sus intenciones simplemente como una de tantas treguas que los asesinos han venido ofreciendo a traves de su sangrienta historia y que ellos mismos, una vez rearmadados y reorganizados se encargaron de violar.

ETA no se rinde ni se disuelve; ni entrega las armas ni se arrepiente de nada; no pide perdón y, si me apuran, se presentan como víctimas de una guerra de opresión que ha venido a justificar sus actividades criminales. Si han leído detenidamente su asqueroso comunicado, habrán podido sacar en conclusión que todo lo expuesto está condicionado a un "proceso de diálogo entre los gobiernos de España y Francia para abrir un proceso de diálogo directo que tenga por objetivo la resolución de las consecuencias del conflicto y, así, la superaciconfrontación armada". ¿Confrontación armada? ¿Esto que quiere decir? Yo interpreto que si este llamado por ellos "proceso de diálogo" no llega a producirse, se iría al traste el cese de la actividad armada.

Después de la trayectoria macabra, falsa y asquerosa de esta banda de asesinos durante más de cuarenta años ¿quien puede creerles nada? Y, sin ponerlos, ni mucho menos, a su mismo nivel ¿quien puede creer a ningún gobierno en cuestiones como ésta, cuando han dicho pocas o ninguna verdad?

¿Cómo puede decir el, posiblemente, nuevo presidente del gobierno de España, don Mariano Rajoy, que toda esta "generosidad" de ETA, es gratis; que no va a tener ninguna concesión? Es que aquí, unos matan y mutilan, roban y extorsionan y otros te llaman gilipollas. Eso sí, de forma muy sutil.

Lo siento, pero no me lo creo. Es más, creo que es otra trampa que se vuelve a tragar no sé por qué razón. ¿Hay algún interés oculto? Siempre he pensado que sí.

Bien, este es mi criterio que no pretendo que compartan ni que acepten. Es el mío, el cual expongo al amparo de mi derecho, como español, a la libertad de expresión.

NO MERECEMOS LA MENTIRA

2011-10-19T13:26:00.003+02:00

("España no se merece un Gobierno que mienta")

(Alfredo Pérez Rubalcaba)

Estamos justamente a un mes de las elecciones generales y, sin haber empezado oficialmente la campaña, uno ya empieza a burrirse o a indignarse (cosa que está hoy muy de moda) no ya tanto por las manifestaciones de los candidatos, que también, sino por las opiniones de los supuestos expertos, de los analistas políticos, de los "entendedios" y de los peones de brega que realizan y manipulan encuestas que nadie sabe hasta que punto son de fíar ni para que sirven, salvo para revolver la cabeza a los llamados "indecisos", esa gran masa que inclina la balanza en los resultados finales. Las opiniones son muy diversas y los resultados augurados vienen marcados depende del cristal con que se observen las cosas.

Hay algo que a mi me llama, particularmente, la atención. Los candidatos ya vienen anticipando en esta precampaña algunos de los puntos básicos de sus respectivos programas. No concretan nada, pero avanzan ideas. Unos más que otros. Todo depende de la cara dura que ostenten o de la capacidad que tengan para mentir y para engañar a este pobre electorado. La opinión de muchos de esos supuestos expertos es que, contrariamente al candidado socialista Alfredo Pérez Rubalcaba, el candidato popular Mariano Rajoy no tiene programa, no concreta nada. Hace pocos días, el periodista y escritor Alfonso Ussía, comentaba en una cadena de televisión que el discurso de Rubalcaba es como un verso antiguo que no se ajusta a la métrica, ni a la musicalidad ni a los conceptos de vanguardia. El de Rajoy lo comparaba con un verso "gallego", que lo lees quince veces y no sabes lo que quiere decir.

Ante esto, yo creo que se impone un analisis y una meditación seria. El candidadto Rubalcaba promete a bombo y platillo, y con una cara más dura que el granito, hacer todo lo que no ha hecho durante ocho años el gobierno del que ha formado parte en los puestos de mayor responsabilidad, salvo la presidencia de este gobierno. Va a crear empleo, depués de haber destruído casi cinco millones de puestos de trabajo. Va a reactivar la economía y el sistema financiero del país, después de haberlo dejado en los parámetros más bajos desde el final de la Guerra Civil del 36. Confeccionará una nueva Ley de Educación, porque la actual no funciona, y se olvida de que él mismo es el máximo responsable de la Ley en vigor. Y más y más maravillas que, como si hubiese recibido del golpe y porrazo "ciencia infusa", ha comprendido como solucionar los muchos y graves problemas que sufre España. Pretende aplicar, para la solución de estos problemas, muchas de las propuestas dimanadas de los bancos de la oposición que, en su día, fueron olímpcamente despreciadas por un gobierno inutil y prepotente, en muchos casos, merced a sus propios consejos.

Por su parte, Mariano Rajoy, no promete cosas que no puede prometer. Si llega a la Moncloa, ignora lo que se va a encontrar, ni sabe el saldo de las cuentas públicas. Eso da lugar a que se le critique con dureza y se le acuse de falta de programa, sin embargo, las encuestas de que hablaba al principio, le adjudican una ámplia mayoría absoluta.

Hay que preguntarse, ante esta coyuntura, que es mejor: ¿un candidato que miente (España no se merece un gobierno que mienta, Rubalcaba dixit) o un candidato honrado que, al menos, no llega a estas elecciones con intención de engañar, ni promete cosas que no sabe si va a poder cumplir.

Churchil, en plena Segunda Guerra Mundial, cuando la invasión de Inglaterra por los Nazis, lo único que prometio al pueblo británico fue "sangre, sudor y lágrimas". Un ejemplo para el mundo que se lo reconoció sin paliativos. Cierto es que, terminada la Guerra, el pueblo le volvió la espalda en las urnas.

¿Es posible que a los españoles nos guste que nos mientan, que nos regalen el oído? ¿Es posible que hayamos apredido tan poco? ¿Es posible que haya gentes orgullosas de que seamos el "hazmereir" de Europa?

Ante alguien que miente, o ante el "verso gallego" que aunque lo leas quince veces no te enteras de lo que quiere decir, para mi la cosa está clara: quien miente, nada te va a dar, o te dará más de lo mismo. Quien no promete bicocas imposibles y que sólo ofrece trabajo y seriedad, como ya lo demostraron en otras ocasiones, es más de fíar. Yo seguiré leyendo el verso hasta que lo comprenda. Cada quien que haga lo que quiera.

ENIGMAS

2011-10-14T22:06:00.010+02:00

La vida nos presenta enigmas, cosas extrañas. Cosas o situaciones que para algunos pueden presentar normalidad absoluta y considerarlas lógicas y explicables, pero que para los más torpes, como el que suscribe, que no tenemos mucho alcance de comprensión, no nos cuadran del todo.

Siempre me han gustado esos libros que te entrenienen y que, como de cada libro, aprendes algo. Son esos libros que en capítulos breves recogen y explican (más o menos) enigmas de la Historia, y a los que te agarras cuando no tienes ganas de leer algo más profundo o complicado.

En nuestros tiempos (ahora mismo) se dan enigmas de este tipo; unos menos preocupantes que otros, pero enigmas al fin, cosas extrañas. Les pongo algún ejemplo de los que a mi me llaman la atención:

-La reciente boda de la Duquesa de Alba con don Alfonso Díaz. La verdad es que no me preocupa, ni me quita el sueño, pero es raro.
-Las casas del ministro de Fomento, don José (Pepiño) Blanco, y su entrevista para asuntos privados (por supuesto) con un empresario gallego en una gasolinera. ¿Es raro, no? Además no quiere comparecer ni dar explicaciones, con todo lo que largó esa lenguita suya.
-¿Cómo ha podido don José Luis Rodriguez Zapatero, llegar a ser presidente del Gobierno de España? Bueno, de situaciones similares nos da buena cuenta nuestra historia.
-¿Cómo personas como Bibiana Aido y Leyre Pajín (por poner sólo dos ejemplos), han podido llegar a ser ministras. Aquí, nuestra historia también nos ofrece ejemplos.
-¿Cómo llegó España a alcanzar la cifra de casi cinco millones de parados? ¿No sería la mala gestión de los Reyes Godos?
-¿Cómo aceptó Rubalcaba, que tiene fama de ser superinteligente, la candidatura a la Presidencia del Gobierno, por el PSOE, teniento la certeza de que va a ser derrotado en las urnas?
-¿Cómo altos directivos, que han hundido con su nefasta gestión, las Cajas de Ahorro que representaban, y que tendrán que ser saneadas con dinero público, se pueden apropiar y repartir más de 100 millones de euros, procedentes del patrimonio de estas Cajas, y aún no estén, no ya en la cárcel, sino bajo proceso judicial?

Bien, éstos son sólo algunos de esos enigmas modernos que algún curioso escritor o investigador, espero que un día nos aclare.

Esta es la España de los enigmas, de las maravillas, de los sinvergüenzas y de los gilipollas. Entre los últimos me incluyo yo.

OTOÑO

2011-10-14T00:11:00.002+02:00

Tierra extraña la que configura nuestro norte peninsular. Cuando, finalizado el verano, el otoño da paso a los colores ocres que se apoderan de los arboles en los bosques de nuestros valles, aquí nos regalamos un veranillo con una chulería inigualable. Así es este norte precioso.

Nada tengo yo que objetar, amigo como soy del sol y de los días luminosos, simplemente es que esta tierra nuestra nunca deja de sorprendernos y, además, me temo como probable que no vayamos a poder disfrutar de las peculiaridades del otoño, de su color siena, de su misterio y de sus días calmados. Pero no tengo prisa, como alguien escribió, en ver humillados los verdes del verano y ver nacer la melancolía del otoño.

Las playas ya están vacías porque alguien, político por supuesto, ha puesto fecha oficial al final de la temporada de baños marinos. Ya en Octubre de 1927, el genial poeta y periodista cántabro, José del Río Sáinz (Pick), escribía en uno de sus magistrales artículos en el desaparecido diario “La Voz de Cantabria” que, en Santander se acababa el verano y llegaba el otoño, cuando se marchaba la Familia Real.

Cualquier pueblo que contase con la belleza de nuestras playas, prolongaría la temporada estival todo lo que las lluvias y el Nordeste lo permitieran.

Tierra extraña, si. Pero tierra rica en paisajes, en leyendas y en mitología preciosa y entrañable. Las regiones que la componen: Galicia, Asturias, Cantabria y Vascongadas, comparte mucho juntas. Comparten historia, mar, montañas y mucha climatología adversa durante gran parte del año. Por eso, mientras más tarde en llegar esa climatología adversa que nos acompañará durante un largo invierno, mejor que mejor.

A las gentes del norte siempre nos ha unido el bravo Cantábrico. Ante esa magnitud, no hay gallegos, ni asturianos, ni cántabros ni vascos. Hay sólo unos hombres que luchan, que conviven, que saben de solidaridad y de sufrimientos en las honduras y en las playas, en las tormentas y en las calmas, en la taberna marinera de las costas o en la tasca de la alta montaña. Sin importar que cubre su cabeza, si boina, si montera o si chapela. Hombres que, en el mar, comparten el llorar de las tolinas y, en el monte, las berreas de los corzos.

Porque también la tierra nos une, aunque nuestro carácter se haga más solidario en el mar. La tierra, esa tierra a la que se sujetan los árboles, a la que se agarran como garfios los olmos, los tilos, los castaños, las hayas, esas hayas donde no ha muchos años era una delicia oír el canto del urogallo.

Puede que todas las estaciones del año puedan ser consideradas de “transición” pero si alguna de ellas se merece este calificativo, esa es el otoño. Una estación de transición hacia la tristeza de un invierno duro y largo. Transición desde la alegría, también, hacia una realidad que, quizá, ya teníamos algo olvidada por las despreocupaciones estivales, por el alegre abandono sobre los arenales, y que se nos va mostrar con toda su crudeza.

Para colmo, la guinda en el centro del pastel la pondrán unas elecciones generales que no nos van a traer ninguna ilusión y que quizá abunden más en nuestro pesimismo.

Ya, hoy mismo, se notaba el Nordeste y la bajada de temperaturas. Ya empieza a oler a melancolía, y a sentirse frío.

LOS TONTOS DEL BOTE

2011-10-13T13:42:00.003+02:00

De todo lo que leo los fines de semana en los medios impresos, me quedo hoy con este artículo de Arturo Pérez Reverte, publicado en XLSemanal.

A mi, como ya muchos amigos saben, me ha sido retirado el carné de conducir por un año y me han soplado mil euros de multa que, merced al informe de la Guardia Civil que decía que no mostraba síntomas de embriaguez, me permitió la señora fiscal pagarlos a 150 euros al mes, con la advertencia prévia de que si no abonaba las cuotas en tiempo, tendría dos días de arresto domiciliario.

Yo no sobrepasé ninguna raya contínua, ni puse en peligro la vida de nadie. Mi delito, porque constituye delito, fue dar una tasa de 0,60 de alcohol, cuando regresaba de dejar a mi esposa del Centro de Artesanía de Poo de Llanes. Control rutinario. Control que se suele hacer sobre las personas normales..

Me gustaría que leyeran este artículo de Pérez Reverte. Algunos, esos que se la agarran con papel de fumar, quizá se escandalicen por el leguaje del académico, pero estoy seguro que el personaje que describe Pérez Reverte puede corresponder, perfectamente, a su hijo. De él, también estoy seguro, no se van a escandalizar nunca. El niño tiene derecho a todo. Y si es un "jeta", con más motivo....

http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=6747&id_firma=14750

EL POPOCATEPETL. LA LEYENDA DE FUEGO.

2011-09-05T22:39:00.002+02:00

Estos días escuchaba en los telediarios que el volcán Popocatepetl estaba otra vez cabreado. El "Popo" se ha despertado de nuevo y lanza sus ígneos exabruptos sobre la tierra mexicana. El legendario volcan con nombre de guerrero azteca, llora de nuevo la muerte de su amada Iztaccihuatl, con lágrimas de fuego y lava. Son leyendas preciosas que a mi siemnpre me han gustado.

Una de esas antiguas leyendas nos cuenta que el valiente guerrero, Popocatepetl, dejó a su amada, la princesa Iztacciuatl, para irse a la guerra. Poco después, a la princesa le anunciaron que su amado había muerto en la batalla y la bella princesa fue languidenciendo hasta morir de amor y de tristeza. Pero aquellas noticias no eran ciertas y, cuando Popocatepetl volvió a su tierra, sólo pudo abrazar, desesperado, el cuerpo sin vida de la princesa amada. Luego la tomó en sus brazos y la recostó en lo más alto de una montaña próxima desde donde él mismo se arrojó a una profunda sima volcánica. La nieve fue cayendo y cubriendo la montaña, formando sobre ella el relieve del cuerpo de la princesa muerta.

Así quedó esculpida e inmortalizada, en dos inmensas moles pétreas, la leyenda de amor y pasión de Popocatepetl, “La Montaña humeante”, e Iztaccihuatl, “La Mujer dormida”. Ambos duermen juntos, desde hace siglos. Muy cerca el uno del otro. El guerreo, inquieto y siempre amenazante. La princesa, serena, sin un suspiro…

Entre ambos volcanes se abre un amplio canal que conduce a las preciosas tierras de Tlaxcala y de Puebla, y que, aún hoy, se conoce como “El Paso de Cortés”. Por allí llegó el conquistador extremeño a los valles tlaxcaltecas camino de la capital del imperio, Tenochtitlán.

Otra hermosa leyenda nos cuenta como Tezcatlipoca, el dios de la noche, envidioso de Quetzatcóatl (La Serpiente emplumada), el más célebre de los dioses mexicas, le ofreció a éste un regalo delicadamente adornado. Al abrirlo, Quetzatcóaltl vio su cara reflejada, por primera vez, en la superficie del presente, que no era ni más ni menos que un espejo.

Él, siendo un dios, creía que no tenía rostro. Ahora, al descubrir su cara humana en la pulida superficie, comprendió que era mortal y que su destino era sólo pasajero. Esa noche se emborrachó y ultrajó a su propia hermana.

Al día siguiente, abandonó Tenochtitlán en una balsa, alejándose rumbo al levante, pero prometió regresar algún día para comprobar si los hombres habían cumplido con la obligación de cuidar de la tierra.

Ese regreso se produciría durante el periodo del quinto Sol, que en el calendario cristiano viene a corresponder al año 1519. Su regreso sería en el paso entre los volcanes Popocatepetl e Iztaccihuatl y allí se dirigió el emperador Moctezuma. Pero, en vez de Quezalcóatl, quien llegó por el paso fue un hombre barbudo, de vestidos metálicos que nada sabía ni de Popocatepetl, ni de Iztaccihuatl, ni de Tezcatlipoca, y que no podría imaginar la belleza que le esperaba, a penas a un centenar de kilómetros, cuando llegase a la magnificencia de la capital del imperio azteca, Tenochtitlán.

Durante mis años en México, en tierras poblanas, todos los días al salir de casa camino de trabajo, al doblar una curva que me introducía en la autopista camino de la ciudad, se me presentaba “El Popo”, inmenso y magnífico. Ante él, como ante Dios, me santiguaba todas las mañanas porque, para mí, aquello era la imagen de Dios, representada por la impresionante naturaleza por Él creada.

Muchas mañanas salía de su cráter una leva y blanca columna de vapor que realzaba su belleza. Otras veces, sus manifestaciones eran más inquietantes, pero el Popo siempre había sido así, y ni los más viejos lugareños recordaban ninguna agresión desastrosa del legendario guerrero petrificado. La mañana que la niebla, o el humo que salía de sus fauces impedía su impresionante vista, no era la misma. Faltaba algo: la fuerza que te infundía su contemplación.

Lo indígenas le adoran. Hay que tener contento y tranquilo al gigante. Él les protege. No le temen. Ha sido su guardián durante siglos, y les es familiar. Hay en México mucho a quien temer más que al Popo..

Estos días, el fragor de la erupción, se me asemejaba al grito desesperado del guerrero vencido y aquella inmensa columna de vapores y fuego, a cuchillos de obsidiana que se elevaban para atravesar un corazón. Como en un cruento sacrificio ritual de los aztecas.

EGIDIO GAVITO. CIEN AÑOS DE UNA ESTATUA.

2011-09-02T18:19:00.002+02:00

A veces me pierdo, queriendo perderme, por los rincones de mi tierra, de mi concejo. Siempre se descubre algo nuevo. Algo que, con seguridad, ya habías visto muchas veces, pero en lo que no te habías fijado con detalle.

Yo, me he sentado muchas veces en el parque de Poo, mientras esperaba que mi mujer saliera de los talleres donde da rienda suelta a sus aficiones en el centro de artesanía…Un día, por casualidad, o quizá porque algo me estaba llamando, me fijé en la estatua que preside el parque. Era un señor, sentado, de proporciones grandes. Era alguien del que yo no conocía nada. Me acordé de la estatua que hay en mi pueblo (Panes) de don Ángel Cuesta Lamadrid. Sólo es un busto. Yo, de crío, la miraba y la miraba. No sabía nada del personaje, ni sabía por qué estaba allí. Pero me atraía. Un día le pregunté a mi padre y su respuesta no me satisfizo en nada: “Era un indiano”…No. Yo sabía que esa no era la razón. En mi tierra hubo muchos indianos, pero pocos fueron meritorios de una estatua en su pueblo.

La de Poo es una estatua de un hombre, como meditabundo que no se sabe donde mira. Me recordó a la de Ramón de Campoamor, en Navia, que, siendo crío, había conocido y me había impresionado. Siempre tuve yo atracción por las estatuas….

De Ramón de Campoamor, conocí luego (en mis años de bachillerato) sus “Doloras” y “Pequeños poemas”. Yo discutía con mis compañeros de colegio (cántabros casi todos) quien era el mejor poeta. Nunca me acobardé. Yo sabía que Campoamor no me iba a defraudar. ¿Cómo iba a hacerlo?

Me contraponían autores montañeses (fenomenales) a los que yo les profeso admiración. Uno de ellos era José del Río Saiz (Pik), que tiene su estatua, en Santander, inmensa, por tamaño, y porque se la merece, bajando al Sardinero, junto al “Camello”.

Pero no quiero apartarme de lo que quiero escribir hoy. En estos días hace cien años que se inauguró la estatua de Egidio Gavito en el pueblo de Poo de Llanes, su pueblo. Esa estatua que, un día, a mi me llamó la atención, es la que traigo hoy a mi comentario.

Traté de saber quien era el personaje. Y tengo muchos apuntes sobre su biografía. Traté de saber quien había sido el autor de esa, para mí, obra del arte escultórico, olvidada y poco visitada. Algo me atraía a mirar aquella efigie.

Quien fue Egidio Gavito Bustamante no lo voy a descubrir yo. Quien no lo sepa es porque nunca ha leído una página, ni de un periódico. Cosa frecuente y nada extraña.

Hace dos o tres años, me envió mi querido amigo, José Ignacio Gracia Noriega, un libro suyo al que ya he dado muchas vueltas. Es una biografía del escultor Sebastián Miranda. Su título: “Vivir de milagro”. Siempre he agradecido a Nacho ese libro, como otros que me dedicó y guardo con cariño. Sebastián Miranda, el célebre autor del “Retablo del Mar”, es también el artífice de la estatua de Egidio Gavito en Poo de Llanes.

Según nos cuenta Ignacio en este libro, fue la primera obra de envergadura del escultor asturiano. A Miranda le gustaba más la escultura de proporciones pequeñas y mostró reticencias para su realización. Un arquitecto amigo le convenció al fin y acometió la obra.

Como documento gráfico, sólo disponía don Sebastián de una fotografía del insigne personaje, y modeló la escultura como Dios le dio a entender. Por eso, siempre se dijo que el hombre inmortalizado en bronce no tenía mayor parecido con el prohombre llanisco al que su tierra quería honrar.

Fue don Fermín Canella, el célebre asturianista y rector de la Universidad de Oviedo, el encargado del discurso de la inauguración del monumento. Sebastián Miranda estaba satisfecho. No había críticas negativas a su creación y la concentración, alrededor de su escultura, de personas de las inmediaciones era grande. Don Fermín Canella, su antiguo profesor de Derecho, había elogiado al escultor con palabras elocuentes y cariñosas.

Pero algo “picaba” en los adentros de don Sebastián. Por eso, al finalizar los actos, se encontró con un policía local lo suficientemente viejo como para haber conocido al ilustre que quedaba inmortalizado, y le pregunto:

-Oiga, paisano ¿Conoció usted al señor de la estatua?
-Sí, señor. Y “lu traté muchos años”.
-Y qué: ¿Se le “paez” algo…?
-No, señor; no se le “paez” en na…..
-¿Ni en las manos..?
-Ni en las manos ni en na.., carajo….

Después de esta experiencia, don Sebastián Miranda no insistió más en esta modalidad escultórica. “Reconozco, comentaba en alguno de sus escritos, que Dios no me ha llamado por este camino”.

Por ese, o por otros caminos, lo cierto es que don Sebastián nos ha dejado una obra preciosa; escultórica y literaria. Y una riquísima biografía poco conocida. Quizá, como ha ocurrido tantas veces, tenga que llegar un hispanista inglés a descubrirla.

MANOLETE. 64 AÑOS DESPUÉS.

2011-08-29T22:00:00.002+02:00

Hoy se cumplen 64 años de la muerte de un torero. Un torero que forma parte de la "leyenda" de España. Un torero que ha marcado señas de identidad y que ha escrito páginas insuperables de nuestras gestas en los ruedos. Otros las escribieron en los campos de batalla, en las páginas de los libros, en las canchas del deporte, en el mar y en continentes ignotos. Manolete las escribió sobre la arena de las plazas de toros. En su propia casa.

Fue un 28 de agosto de 1947. Yo aún no había nacido y, posiblemente, ni era un proyecto de realidad. Pero llegué a tiempo de reconocer y admirar a un fenómeno de la tauromaquia. Aún tuve mucho tiempo de oír y de leer muchas cosas sobre Manolete. Porque Manolete quedó en las páginas de la historia de España, por derecho propio, máxime en aquella España que a mí me tocó vivir, necesitada de héroes, de prohombres y de mitos.

Linares (Jaén). 28 de agosto de 1947. Cartelones en las paredes anunciaban la corrida. Tres fenómenos de los ruedos: Luis Miguel, Manolete y Gitanillo de Triana. A Manolete le corresponde Islero, y Manolete sale a su encuentro con cara tristona, seria y despreocupada. Cara de "palo" que diríamos hoy. Manolete dominaba la posguerra en el toreo, de la misma manera que la preguerra la había capitalizado Domingo Ortega, el que más corridas tenía en su haber en una sola temporada.

Manolete recibe a Islero. Los supuestamente entendidos de "toros" reprochaban a Manolete su "toreo de perfil", que evitaba el pase de pecho. "Para torear hay que enfrentarse al toro". "Enfrentarse no es ir de costado".

La cara de hueso de Manolete, se tuerce en un gesto de dolor. Islero le ha atrapado y aquella cara del diestro adquiere ese color, precisamente de hueso. La plaza de Linares enmudece mientras trasladan al diestro a la enfermería. ¿Qué pasó allí..? Pues alguien lo sabrá, o lo sabría. Allí fallecía Manolete agarrado de la mano de su madre, doña Agustias. Ni ella, ni Álavaro Domecq Díez, permitieron que Lupe Sino, su pareja, entrase allí para cumplir la última voluntad del diestro: casarse con ella.

Manolete entraba en la leyenda de esta España profunda y siniestra. Junto a él entraba un toro. Un miura llamado Islero que acabó con algo que España necesitaba para ir levantándose de sus penumbras y de sus tristezas, porque España siempre vivió de héroes soñados y de mitos vivos.

En el cementerio de NUESTRA SEÑORA DE LA SALUD de Córdoba, hay un mausoleo, sencillo, que guarda los restos de Manolete. Yo tuve la ocasión de visitarle y me impresionó. No sé ni por qué, pues mi afición a los toros es limitada; pero algo me atraía. Manolete es parte de España, de mi España, como el Cid y como tantos héroes que han forjado su historia. 64 años no son muchos como para olvidar a un torero que aún sigue en los cartelones de nuestro recuerdo.

José Alameda, nos dejó unos bonitos versos.

“Estás tan fijo ya, tan alejado,
que la mano del Greco no podría
dar más profundidad, más lejanía
a tu sombra de mártir expoliado.

Te veo ante tu Dios, el toro al lado,
en un ruedo sin límites, sin día,
……
Fiel a ti mismo, de perfil te veo,
como ya te verás eternamente,
Esqueleto inmutable del toreo".

"EL ROBLÓN DE SAN LÁZARO"

2011-08-25T14:35:00.002+02:00

Ayer aparecía derribado el "Roblón de San Lázaro". Un viejo roble, casi bicentenario, situado al margen de la carretera que une San Roque del Acebal con Andrín. Muy cerca están las obras de los treinta kilómetros de la "vergüenza", el famos tramo (tan famoso como aquel gol que Cardeñosa nunca llegó a meter) inacabado y tantas veces utilizado políticamente por los gobiernos socialistas que lo han hecho bandera de sus campañas electorales.

¿Que ha pasado con el "Roblón"? El diario La Nueva España comenta hoy que ha sido talado. El teniente de alcalde de Llanes, José Balmori, asegura que su caída se debe a causas naturales. ¿A quien creemos? Lo cierto es que ya no hay "Roblón", un árbol que estaba recogido en el inventario de los más importantes del concejo de Llanes. El árbol cayó a tierra sobre las 11,30 de la noche, según aseguran algunos vecinos de las inmediaciones. ¿Por qué estas cosas siempre revisten "nocturnidad"? Son simples preguntas que uno no puede evitar hacerse. No trato yo de convertirme en un ecologista "coñazo", pero es que hay cosas que, cuando menos, extrañan y nunca se van a aclarar.

No es la primera vez, ni será la última, (no quiero decir que éste sea el caso) que la maquinaria pesada utilizada en las obras públicas, actúa como verdaderos tanques de guerra, arrasando lo que encuentran a su paso. El progreso no debe acabar nunca con el presente, ni mucho menos con el pasado, aunque éste deba sufrir modificaciones inevitables. Pero estas modificaciones deben ser las mínimas.

Un ingeniero que se precie debe saber conjugar esos espacios y ser escrupulosamente respetuoso con lo que la naturaleza nos ha ofrecido y con lo que el hombre ha venido construyendo en siglos pasados. Aquí no cabe lo de "borrón y cuenta nueva" sin embargo, ejemplos tenemos que nos llevan a la sospecha y al recelo.

El 18 de mayo de1997, Alfonso Ussía publicaba un precios artículo en ABC que titulaba "Árboles". "Cada árbol es un símbolo, escribia. El tilo es la tolerancia, el roble la fuerza, el haya la compañía, la encina la resistencia, el álamo la flexibilidad, la palmera la gracia..."

Hay árboles que hemos plantado, que han crecido al ritmo de nuestros hijos. Nos iremos nosotros, se irán nuestros hijos, pero esos árboles permanecerán mucho más tiempo; hasta que la madre naturaleza quiera ó hasta que un hacha sin escrúpulos los asesine.

LAS CASTAÑAS

2011-08-24T14:15:00.006+02:00

Lo siento. Ya lo comentaba hace unos días en "facebook": hoy es 24 de agosto (San Bartolomé) y el día está cerrado en nubes y han caído algunas gotas de agua. Lo siento pero se perderá la cosecha de castañas.

No hace muchos días hablaba yo con un amigo de más de ochenta años. Ese día, al menos durante unas horas, lució el sol y la temperatura era muy agradable. Yo le comenté que, para nuestra tierra, teníamos un día esplédido y que esperaba que no fuera para engañarnos. Pues no sé, me contestó, lo peor será que llueva el día 24 y se pierdan las castañas. Yo bien creí que hablaba de broma pero insistió:

-Ya sabes que si llueve el día 24 de agosto (San Bartolomé) ó se quedan las nubes pegadas al monte, se pierde la cosecha de castañas.
-Y ¿por qué el día 24 precisamente? le pregunté.
-Pues no me digas pero es así de toda la vida, y yo te puedo dar fe de que es cierto.

Yo nunca he despreciado el saber popular de la gente mayor. Siempre se ha dicho que "sabe más el zorro por viejo que por zorro", y a mi de eso no me cabe ninguna duda. Es más, siempre me ha gustado escuchar a estas gentes con respeto y con paciencia. De ellos he aprendido muchas cosas y quiero seguir aprendiéndolas, por eso seguiré escuchándoles.

La metereología se ha convertido hoy en una ciencia, no exacta (ni mucho menos), pero es una ciencia admitida. Sin embargo desprecia este saber popular que siempre se debe tener muy presente, aunque se complemente con nuevos métodos e instrumentos que ayuden a más precisas predicciones.

El hombre, desde que es hombre, siempre ha mirado al cielo y a la naturaleza y millones de años de experiencia no se pueden echar en saco roto porque, además, escasas veces falla.

Los marineros (me refiero a los pescadores de nuestra tierra), pueden estar muy pendientes de los partes meteorológicos y de las informaciones que les pueden llegar a través de sus instrumentos de navegación, pero con sólo una simple mirada al mar, ó al cielo, saben si deben volver a tierra de inmediato ó seguir faenando. No necesitan tablas de mareas porque saben a que hora sube y baja y calculan, por experiencia, su magnitud.

Yo sé que España no es, exclusivamente, mi tierra del norte pero recuerdo, hace pocos meses, las prediciones por las televisiones anunciándonos uno de los veranos más secos y caluros de los últimos años. No acertaron ni por aproximación. Por eso, este otoño, voy a estar muy pendiente de las castañas. De momento, San Bartolomé nos la ha jugado. Seguro que era un santo muy austero y no le gustaban las castañas.

DECÍAMOS AYER......

2011-08-23T18:08:00.003+02:00

Después de muchos meses de ausencia y de abandono, me he decidido hoy a retomar mi blog "Desde la playa de Toró". Algo que empecé con mucha ilusión, me fue superando y, en un momento dado, llegó a convencerme de que no estaba a la altura de las circunstancias. Otros factores que no vienen al caso, también influyeron.

Eran, en estos últimos tiempos, otros foros, otras "redes sociales" los que me entretenían más, debido sin duda, a la mayor fluídez en la comunicación entre amigos e internautas.

Me daba pena, incluso, asomarme a las páginas del blog y pasaba días sin abrirlas. Sin embargo, he visto con gratitud que, a pesar de la inactividad, más de una veintena de gentes me visitaban a diario.

A partir de hoy, si mis ideas y mi humor me lo permiten, trataré de estar con asiduidad en esas páginas para, a través de ellas, opinar y transmitir cosas.

Gracias a todos y espero que su generosidad me siga animando a estar en la brecha.

LA PAPISA JUANA

2011-08-23T17:46:00.004+02:00

La visita del Papa Benedicto XVI a España para la "JMJ", me dio pié para repasar algún lbro sobre la historia del Pontificado y me tropecé con aquella leyenda de la papisa Juana que es en verdad curiosa, por inverosimil y porque, muy posiblemente, no sea cierta y tenga un componente legendario como así lo viene sosteniendo la Iglesia.

El caso es que en el siglo IX, según estas leyendas, se les coló a los cardenales una muejer en la sede de Pedro. Su pontificado habría durado poco más de dos años, pero el hecho, insólito, dio lugar a algunas modificaciones en la elección del Pontífice y a la adopción de determinadas medidas de "seguridad", a fin de que hechos semejantes no volviesen a producirse.

Mientras ostentaba la tiara de Pedro, sufrió la ciudad de Roma una plaga de langostas que mermaron sus cosechas y dejó inumerebles muertes entre la población, debido a las intoxicaciones producidas por los millones de insectos muertos. El pueblo clama la presencia del Papa, que desde hace meses no ha sido visto por ningún sitio, para contrarrestar con sus oraciones los tremendos daños que están sufriendo.

Al fin el Papa sale a las calles de Roma. La procesión parte de la plaza de San Pedro en dirección a Letrán, pero a mitad del trayecto ocurre algo sorprendente: El Papa, que resultó ser una mujer, da a luz en plena calle a un niño. La multitud enfurecida, achaca a este horrible pecado la causa de todos sus males, y madre e hijo son apedreados hasta la muerte frente a los muros de Roma.

Algunos cronistas de la época sostienen que la supuesta papisa era natural de Mainz, Alemania, mientras otros afirman que era inglesa y que ya había estudiado en Atenas disfrazada de hombre, y que gracias a su erudición fue ascendiendo hasta llegar a las más altas instancias de la Iglesia Católica para convertirse, en el año 855, tras la muerte de León IV, en el Papa Juan VIII.

Como digo, la Iglesia sostiene que todo esto es producto de la leyenda y que nunca existió la tal papisa. Sin embargo existen detalles (no sé si ésto también será producto de la leyenda) que te hace sospechar que algo hubo. Puede que haya explicaciones lógicas al respecto pero sino ¿que objeto tenía la existencia de aquella silla de marmol, impuesta después del escándalo de la papisa, y que se utilizaba en las ceremonias de apertura de un nuevo pontifcado? En el centro de esta silla se había dispuesto un agujero circular a través del cual los cardenales debían verificar los atributos masculinos del nuevo candidato. ¡Nunca más debía repetirse un caso como el la papisa Juana!

44.000 VISITAS. UN BLOG CASI VETERANO

2011-01-16T23:25:00.011+01:00

"No creas que, agotado su tesoro/de asuntos falta emudeció la lira./Podrá no haber poetas, pero siempre/ habrá poesia./

No recuerdo exactamente cuando comencé a andar con este blog. Fue, quizá, hace mas de dos años, casi tres...Yo tenía más ganas de escribir. Es que deseaba escribir y transmitir. Me gustaba hacerlo y por eso lo comencé.

No quiero dejar de recordar a quien, en un tiempo, fue mi amiga, hoy muy alejada de mí, que fue la que más me animó a emprender esta aventura. De la misma manera que la vida te une, te separa, y eso último ocurrió, afortunadamente. De no tener este recuerdo, sería un desagradecido pero, como decía ayer en uno de mis comentarios de "Facebook", el agua siempre cala hasta los huesos y, en un momento dado, estás empapado. Ese es el momento de atechar, porque yo ya no tengo años para mojarme. Quien quiera entenderme, que me entienda.

Hoy acabo de registrar 44.000 visitas. Sé que no es que me hayan leído 44.000 personas. Sé que muchas repiten, y a esas es a las que yo les quiero mostra mi agradecimiento sincero. Muchas de ellas han creído un poquito en mí y me han seguido en mi aventura. Se lo agradezco mucho y pienso que ellas han sido quienes me han sostenido aquí.

He tenido días de más de 100 visitas. Los hubo de 12 o 14, nada más. Mi primer año, y el segundo, superó los 100 artículos. Ahora escribo mucho menos y, consecuentemente, tengo menos visitas.

No han sido estos años muy buenos para mi salud. Al menos para mi salud mental. Cada vez me centro menos en mis cosas y tengo menos humor para mis aficiones. Lo digo así de claro y no trato de esconderme.

Hubo días que tuve ganas de echar el "cerrojazo", pero luego pensé que este blog no lo había hecho para vender nada. Era como mi juguete de cartón. Como aquella caja de zapatillas a la que, de niño, le enganchabas una cuerda y recorrías con ella las aceras del pueblo hasta que se gastaba por el roce.

No sé (si es que alguna vez alcanzaron cierto nivel) cuando fueron mejores mis escritos, si cuando escribía mucho, o ahora que a penas me asomo por aquí.

Seguiré en este empeño. Trataré de superar mis depresiones y seguir escribiendo cosinas. Es que ello es parte de mi vida. De esa vida en la que ya tuve que renunciar a algunas cosas. De esa vida que tanto me ha dado (no quiero pensar en lo que pudo quitarme).

Yo creo que si la vida me concede el humor de seguir teniendo ganas de escribir, me va a tener que aguantar mucho tiempo.

No quiero tener hambre, ni sed de nada. Me conformo con tener ganas de escribir, de leer. Me conformo con poco. Sólo quiero una pluma, unos folios, libros, música y, por supuesto, que tú estés a mi lado siempre.

EL GARROTE NACIONAL

2011-01-13T22:10:00.004+01:00

No es verdad, ángel de amor/que en esta apartada orilla/más clara la luna brilla/ y se respira mejor?”

Ya lo intuía Zorrilla en el pasado siglo. Sí. Es posible que hoy (y de momento) se respire mejor. Se respira mejor porque se respira el aire de la “puta calle”, donde media España ha mandado a la otra media. Siempre lo mismo: Media España contra la otra media. Media España con derechos y la otra media sin ninguno. Media España (el Gobierno español) vendiendo tabaco y forrándose a impuesto, y media España, tonta, inútil y manipulada, condenando la fumadera. No aprenderemos nunca.

Yo aún respiro. Cuando llego a un bar de Llanes, y con mi capacidad para respirar aún intacta, respiro mejor. Soy capaz, aún, de aguantar un vino sin fumar y, créanme, en el interior del bar respiro mejor. No huele a pies ni a sobaquillo, ni a perfumes cargantes y “colocones”. No sé si huele, ni más ni menos que olía antes, al humo del tabaco. Yo como soy fumador no lo noto. El “progresío” dice que se está mejor, que es más sano. Si lo dice Vicente, lo dice la gente, que es muy socorrido. Pocas gentes tienen criterios propios. Ellos escuchan. Leer, no leen mucho, pero si lo dice “el jefe”, seguro que tiene razón.

Si alguien me ha visto fumar en la terraza, aguantando vientos y mareas, es por no estar solo, pero no tengo mayores problemas para aguantar los veinte minutos que puedo tirarme delante de un vino sin fumar. Es como cuando vas a misa, o como cuando, antes, ibas al cine y aguantabas una o dos horas sin fumar. No pasaba nada. Sabías que allí no se podía fumar y lo tenías asumido.

Yo sigo respirando igual que antes. De momento el aire es gratis y yo respiro donde lo hay. No tengo forma de medir su calidad y tampoco exijo ninguna determinada. Exigir en España sólo está bien visto en determinados aspectos, y los dirigentes políticos te animan a exigir. No puedes pretender tener un trabajo digno (ni un trabajo, simplemente), una casa digna, unos servicios asequibles y acordes a los tiempos. Unos dirigentes honrados y competentes o libertad para elegir tu futuro, pero puedes exigir aire sin humos y sin polvo (salvo cuando cortan la piedra en la puerta de tu casa). Eso sólo conlleva dictar una ley, escribirla en un papel y que se fastidie quien corresponda.

Pero es indudable que en Llanes se respira mejor. Ayer mismo se dio un paso importante para que nuestra respiración sea más fácil. Ayer desaparecieron los árboles que aún quedaban en la principal calle de la villa. El aire nos vendrá más directo a los pulmones y, a futuro, podrá facilitar el cobro del producto si se decide que el aire es un bien común y debe ser costeado por todos, como el agua.

Yo ya he presenciado en Llanes conatos de riñas serias, originadas por las exigencias de unos y la defensa de supuestos derechos de otros. No merece la pena. Todo esto es tan absurdo que no merece un minuto de discusión. A alguien, la nueva normativa antitabaco, puede traerle rompederos de cabeza pues la interpretación y aplicación de la misma es sumamente compleja.

Es la hora de los chivatos dormidos, de los denunciantes anónimos de vocación irrenunciable. Y también puede ser la hora de que a alguien le rompan la cara. España, como siempre, está dispuesta a sacar el “garrote nacional” inmortalizado por Goya.

Si los americanos, mañana, por razones de proyección internacional, vuelven a poner de moda el tabaco (no olvidemos que, con sus películas, fueron los que más lo promocionaron) se les ocurre decir que el tabaco es sanísimo, siempre habrá una “Pajín” dispuesta a hacernos fumar de nuevo. Y un ZP dispuesto a no levantarse ante una bandera, pero a seguir a “rajatabla” las modas que dimanan del “Imperio del Norte”.

En este país, como dice Pérez Reverte, no cabe un tonto más. O eso es lo que nos imaginamos nosotros. En España pueden no caber científicos, intelectuales y otras especies poco cultivadas por los Gobiernos. Pero “tontos”, aquí cabemos todos….Y, cuanto más tontos, mejores cargos y, consecuentemente, más sueldo…

Yo tengo dos hijos. No les catalogo. No sé si son tontos, o normales. Pero me gustaría que alguno fuera tonto. Me moriría contento y feliz sabiendo que tenía la carrera hecha…

MI BAJA EN EL PARTIDO POPULAR

2011-01-03T21:51:00.003+01:00

"España primero. Luego tu y yo..."

La verdad es que no me siento muy bien. Es díficil romper con lo que uno, en su medida, ha ayudado a crear. Pero mucho peor deberían sentirse los crápulas que se han pasado media vida viviendo de ésto y que ya (creo yo) ha llegado la hora de ponerles en su sitio. Un partido político se funda, o se crea, para luchar por unos ideales que ayuden a la Nación a prosperar y a ser grande, como lo hizo el PP hasta hace pocos años.

Hoy las cosas han cambiado bastante. Hoy se persiguen intereses personales, comodidades personales, indecencias y bajezas. Yo a eso no estoy dispuesto.

No renuncio a mis ideales; no cambio de "chaqueta". Cambio, solamente de siglas y de algunas personas. Es indignante ver cómo se aferran algunos a clavos ardiendo. Cómo recurren a las bajezas más insospechadas para mantener una poltrona. Impresionante....Y lo que nos quedará por ver.....

Llanes, 2 de enero de 2011

D. Fidel Sánchez Gómez
“Presidente de la Junta Local”
PARTIDO POPULAR
LLANES

Querido Fidel:

Los últimos acontecimientos acaecidos dentro del Partido Popular, centrados, especialmente, en cómo se ha tratado la cuestión de la elección del candidato a la presidencia del Principado, así como el menosprecio del que ha sido objeto don Francisco Álvarez Cascos, tanto por la Dirección Nacional, como por la Regional, me han decidido a presentar, de forma irrevocable, mi renuncia a la militancia en el Partido.

Adjunto a la presente, acompaño mi carné de afiliado y te ruego des curso inmediato a ni solicitud de baja.

Cuenta, como siempre, con mi consideración personal y, sabes, me tienes, personalmente, a tu entera disposición para lo que gustes.

Un fuerte abrazo y ¡¡¡VIVA ASTURIAS…!!!!

Fdo:
Alfredo Caballero Sardina
Nº de afiliado: 22511

¡¡FELIZ NAVIDAD...!!

2010-12-22T23:04:00.002+01:00

¡¡FELIZ NAVIDAD, AMIGOS....UN FUERTE ABRAZO....!!!

Yo no soy antinavideño. Lo que pasa es que me jode la gente que se vuelve loca una vez al año. No soporto a esos, aún no creyentes, que te mandan mensajes y mensajes, deseándote paz, prosperidad y el calor de la “mula y el buey”, y que “la estrella de Belén" te ilumine durante el próximo año .¡¡Váyanse a la mierda!! No soporto a los que reducen la belleza, la alegría, la paz y todo el resto de parafernalia, sólo a cuatro días al año, sean por Navidad, o por Santiago en Robriguero.

Yo soy un “carrilanu” (como decimos aquí en Asturias) que siempre deseo paz y felicidad a todo el mundo. También prosperidad. Ojalá todos prosperen, así seremos menos a pedir. Yo, como decía mi pariente, Manolón, el de Soledad: “Si te toca la lotería, me alegro; y si te rompes una pierna, también”.Vamos, que me da igual. Pero no soporto la falsedad. Podré soportar muchas cosas, pero no la falsedad, y este defecto se manifiesta de forma sublime durante las Navidades.

Recuerdo en una de las sucursales bancarias en las que me tocó trabajar, a un director poco querido por la plantilla de personal. Nunca hacía caso de nada ni de nadie. Yo, que era su segundo, le planteaba inquietudes y determinadas quejas. “Nada, que se jodan y trabajen. Y el que no esté contento ya sabe donde tiene la puerta”…

Pero este personaje, el día de Nochebuena, se marchaba para su tierra sobre las once de la mañana. Antes se pasaba por la oficina y apretaba las manos de los empleados, a los que despreciaba durante todo el año, y les deseaba (supuestamente) todo tipo de venturas. Las apretaba con sus dos manos de forma hasta ridícula. Yo ya había despachado con él más temprano y le había aconsejado que no lo hiciese porque había cierta susceptibilidad en su contra y era mejor tener la fiesta en paz. Pocas veces me hacía caso. Cuando todos eran conscientes de que ya no estaba, comenzaba la alegría y, sin perder la responsabilidad del trabajo, nos tomábamos una copa de champaña, cerrábamos operaciones y nos íbamos a tomar el aperitivo.

Nos juntábamos familias enteras, no sólo los empleados (que éramos como cuarenta). Yo ya había desistido de pasar esos días en Panes con mi familia. Al final, mi familia éramos nosotros: mi mujer, mis hijos y yo. No merecía la pena pasarte, con el consiguiente riesgo de esas fechas, diez horas en la carretera entre ir y volver, para estar en Panes menos de un día y, al final, no poder disfrutar de nada.

Recuerdo que, a mi familia, les obligaba a vestirse (tipo inglés) para cenar. Yo también lo hacía. De rigurosa corbata y traje oscuro. Mis niños se quejaban, ¡¡¡joo..papá!! Nada, ni ¡¡joo, papá!! ni puñetas. Pero yo sé que les gustaba. Siempre se reían de mí, de mí “pretendida” etiqueta. Siempre tuve esa manía. Siempre sentí la influencia anglosajona. Lo que ocurre es que, en España, no es fácil llevarla a la práctica.

Hablar de las Navidades que uno ha podido pasar, es hablar de lo humano y lo divino. A mí, de niño, me gustaba de la Navidad hasta los anuncios de la televisión, algo (la tele, digo) que nos había caído del cielo poco tiempo antes como magno regalo navideño.

Poner el “nacimiento”, fue de las cosas que más me ilusionaron en mi niñez. Ir a “musgo” (cosa prohibida hoy, ¡¡hay que joderse!!), el olor a humedad de ese musgo, los calambres que te daban los cables de las luces cuando lo tocabas. Los pastores y los soldados romanos del nacimiento de la iglesia de mi pueblo (figuras mucho mayores que las de mi casa). Y el rey Herodes que señalaba a los niños inocentes. Hice castillos y casitas con cajas de cartón, y le gastaba a mi madre el esmalte de las uñas, para pintarlos.

Yo también fui niño. También tuve muchas ilusiones. También soñé y disfruté de muchas cosas. Y aún, ahora, lo hago, sobre todo viendo disfrutar a mis hijos y nietos. Viéndoles con esa ilusión y esa felicidad que yo tuve cuando tenía sus años. Me podré comer las tripas y aguantarme el ardor de estómago, pero, en estos días, no me verán una mala cara. Es un deber para con tu familia que no se puede eludir. Es más, yo que soy creyente, le pido a Dios que les conserve esa ilusión y esa felicidad muchos años.

La vida te doblega y te endurece. La vida te cambia y, en algunos casos, hasta te embrutece. Yo trato de darle la espalda y seguir mi camino pero ¿cómo puedes hoy vivir tranquilo dándole la espalda a algo o a alguien? Hoy, dar la cara a algo o a alguien, también te trae graves complicaciones, te la pueden romper. ¿Será por eso que, a muchos, la Navidad les hace perder la razón y la ven como un oasis dentro de todo el puñetero año? Pues puede ser.

Yo quisiera creerlo así, pero no me fío. Lo siento. Ya llevé muchos palos como para creerlo.

Sin embargo no puedo resistir la tentación de decirlo: ¡¡¡FELIZ NAVIDAD, AMIGOS…!!! Un fuerte abrazo de FREDO….

LOS BELENES NAVIDEÑOS

2010-12-04T22:39:00.004+01:00

En el Portal de Belén/nadie toca la zambomba/porque un hijo de Setién/ha colocado una bomba (Alfonso Ussía)

Como bien dijo el periodista, novelista y académico de la Real de la Lengua, Arturo Pérez Reverte, “si el tonto español desapareciera como especie, una de nuestras señas de identidad nacional se iría a tomar por el saco”.

Pero esta especie goza, por desgracia, de buena salud y es por esa razón por lo que ocurre lo que ocurre en este convulso país. Siempre se dijo que “en el país de los tontos, el tuerto es rey”, pero en España se puede ser hasta emperador, incluso sin imperio.

Hoy leo, con estupor, que diez colegios públicos de Oviedo no instalarán estas Navidades los tradicionales Belenes o Nacimientos, ante la oposición de un minoritario grupo de padres de alumnos que pretenden imponer sus criterios o deseos al respecto sobre una mayoría que se deja pisar y que le coman la sopa.

¿Cómo una cuadrilla de intolerantes se puede empeñar, y posiblemente conseguir, en acabar con tan hermosa tradición centenaria? Pues es sencillo; saben con toda certeza que no van a encontrar oposición a sus pretensiones porque quienes están en frente son débiles, acomplejados y acojonados. En España ha caído en tierra fértil la siembra del desarraigo y la negación de nuestra propia cultura. Los falsos progresismos, cuyo único objetivo es destruir, están apoyados desde las altas instituciones del Estado, hasta el punto de constituir uno de los principales puntos doctrinales de la actividad política, social y cultural del país.

Siempre he admirado a los países anglosajones por su capacidad de progreso dentro del respeto más puro a sus tradiciones y cultura. Por eso son grandes y por eso prosperan. España no tiene ahora esa capacidad. España se hunde, día tras día, en la mierda de lo soez y de los despropósitos ante la pasividad de unos y la complacencia de otros.

Cuéntenme a mí a quien puede hacer daño la instalación de un Belén en el lugar que sea. Pues no, señores. Algunos papás no quieren ver contaminados a sus hijos con manifestaciones religiosas. Ellos son muy libertarios, muy demócratas, pero a sus hijos, ya desde niños, les tienen sometidos a una manipulación estaliniana.

Sin embargo les llevan al Corte Inglés, o a cualquier otra gran superficie y los aparcan junto a los nacimientos para que los dejen en paz mientras ellos miran o compran algo.

El PSOE, no podría ser de otra manera, opina que deben prohibirse (que obsesión por prohibir) los Belenes en todos los colegios públicos de Oviedo. Es lógico, tal pretensión forma parte de su particular cruzada de anticlericalismo en España y de su intento de acoso y derribo de las tradiciones y cultura españolas.

¿Cómo se puede confundir religión con tradición y cultura? Sólo mentes retorcidas, sin ninguna capacidad para la comprensión y la tolerancia, pueden pensar tan corto. O, quizá, el corto sea yo y, por el contrario, algunos piensen muy de largo.

Desde el siglo XVIII, al llegar, desde Nápoles, al trono de España Carlos III, la tradición de los Belenes o Nacimientos arraigó profundamente en nuestro país, donde se dan auténticas manifestaciones artísticas de fama mundial.

Cargarse una cosa así, por capricho de cuatro intolerantes, sería una salvajada más de las que estamos acostumbrados a soportar en este país y, creo yo, ya nos hemos cargado bastantes cosas.

Pero mucho me temo que los empeñados en ello consigan el objetivo. No van a encontrar mucha oposición. Que aprovechen ahora que España se ha vuelto tonta merced a la influencia de los que la poblamos.

MOURINHO

2010-11-30T15:07:00.003+01:00

Mourinho se merecía una cura de humildad que no le ha tardado en llegar. De la misma forma, creo que el Real Madrid, como entidad deportiva, no se merece el correctivo que le endosó ayer el Barcelona. Pero nada que alegar, nada en absoluto. Quien no da para más, nada más puede esperar.

Reflexionaba yo anoche y recordaba las acusaciones del entrenador madridista, que dieron origen a la agria polémica sostenida con el “mister” del Sporting de Gijón, Manolo Preciado.

En tales acusaciones se ponía en tela de juicio la honradez deportiva del Sporting y la falta de empeño en ganar ciertos partidos, con la exclusiva finalidad de favorecer al contrario. Según el propio Mourinho, este tipo de sospechosas actitudes, hay países en las que están penadas.

Para que el de Setúbal se vaya enterando, habría que decirle que la actitud del Madrid, ayer, aún con independencia del juego arrollador y contundente del Barcelona, es digna también, de entrar en la ruleta de las sospechas y no debería extrañarse de que alguien, aún no llegando a encontrar suficientes motivos para ello, pudiera pensar lo mismo que él pensó (y acusó) del Sporting de Gijón. ¿O es que este señor tiene bula?

EL "ZAPA", MAS 37

2010-11-26T22:38:00.002+01:00

Cuando empieza a soplar el viento,
algunos corren a esconderse
mientras otros construyen molinos de viento.

Ya van por 37 (al principio iban a ser 25) los empresarios españoles citados por Zapatero a una reunión para tratar con ellos la grave crisis por la que atraviesa el país. No tiene muy claro el Presidente del Gobierno quienes, ni cuantos, son los empresarios con los que se debe hablar en España. La verdad es que tiene claras pocas cosas, salvo que quiere seguir en la poltrona a costa de lo que sea.

¿Qué va a transmitirle Zapatero a estos empresarios? ¿Qué va a pedirles? ¿Qué les puede contar que ellos ya no sepan? Y, sobretodo, ¿qué les va a ofrecer a cambio de su hipotético apoyo?

Hablar, sin duda, es bueno. Ya lo decía Churchill: “vale más hablar y hablar, que guerrear y guerrear”. Pero cuando se habla y se negocia, las partes no pueden, de forma unilateral, pretender tener toda la razón ni obtener todos los beneficios. Yo no sé si Zapatero es capaz de comprender y asumir esta cuestión pues parece que se cree en posesión de la verdad absoluta y no presenta signos de dar a torcer el brazo.

Los empresarios, sobre todo los banqueros, llegan a esta cita sin mayores lastres, ni granos en el culo. Siguen obteniendo beneficios cuantiosos, como ocurre durante todas las crisis nacionales, y calculo yo que no pondrán en mayores apuros al Presidente. Quizá hasta le ofrezcan apoyos que luego no cumplirán pero que servirá para que siga dejándoles las manos libres. Hay otros sectores del empresariado que sí las están pasando más moradas y que pueden ser los que pongan en ciertos apuros al convocante.

A esta reunión se debe ir con un único objetivo: el bienestar de España. Y para ello deben dejarse de lado intereses particulares por ambas partes. No se puede llegar allí con la exclusiva finalidad de prolongar en el tiempo una agonía que a nadie puede beneficiar, salvo a la desmedida ambición política personal, y a la ladina y taimada sed de beneficios a cualquier precio, ocurra lo que ocurra.

Si se habla de patriotismo, hay que predicar y dar ejemplo con patriotismo. No mentir; ser realista y asumir responsabilidades con valentía y humildad. Pero ¿Quién es capaz de hacerlo hoy en España?

La calle, la ciudadanía, está inquieta. No sólo es el PP (tildado de antipatriota por el Gobierno, como ya lo hizo cuando denunciaba la crisis en la que España se estaba sumiendo y que ellos negaban con una cara más dura que el granito) ni determinados medios de comunicación. Son los inversores, los dueños del dinero los que pliegan y retiran sus inversiones de la Bolsa española. El “Ibex 35” alcanza bajas históricas y la “Prima de Riesgo”, que exterioriza la solvencia de la deuda española, está en mínimos, aunque, en este aspecto, haya que hablar de máximos (250).

Cinco millones de desempleados claman al Cielo por un puesto de trabajo, una vivienda digna y un porvenir para sus hijos. Se puede hablar de coyunturas históricas y de crisis mundiales. Se puede decir que no somos nosotros los únicos. Ahí está Grecia, Irlanda. Ahí está Portugal y ¿nosotros, donde estamos?

Ante tal situación, son necesarias medidas gubernamentales basadas en el pragmatismo. No en ideologías políticas románticas agotadas y sobradamente demostrados sus fracasos.

España necesita políticas serias. Necesita políticos serios, no comediantes. España necesita, también, empresarios serios que luchen por su país.

No sé que saldrá de esta reunión de mañana. Me imagino que un documento bien redactado y una serie de principios que nunca se llevarán a efecto. Al final, nada de nada.

No hace muchos días, la fundación everis presentó al Rey de España un documento, que yo me he leído de “pe a pa”, en el que se señalan, claramente, aún con muchas lagunas, los males que hoy sufre España y algunas formas de ponerle freno. La prensa española, salvo algunos medios que no están subvencionados, no se ha hecho eco de tal informe. Para mi, este documento es lo más importante que se ha realizado en España desde los “Pactos de la Moncloa”.

Sin embargo ha pasado, prácticamente, desapercibido. Por eso creo que la reunión de Zapatero con estos 37 empresarios españoles de primera línea, será, de nuevo, un almuerzo de amiguetes que tendrá de anfitrión el peor presidente de la democracia española. Él, buscará seguir sentado año y medio más en el sillón de los que mandan: De los que mandan a España a la puñetera mierda. Los demás, sólo pedirán que los dejen tranquilos.

Ojala me equivoque y alguien tenga los suficientes cojones de decirle que el arreglo de España pasa por su dimisión inmediata y por la convocatoria de elecciones anticipadas. Pero, claro, eso es como creer en los Reyes Magos…

EL VALLE DE LOS CAÍDOS

2010-11-15T19:27:00.002+01:00

Miles de personas han participado el domingo, día 14, en una misa en la explanada de la basílica del Valle de los Caídos, bajo la niebla y la lluvia y a casi cero grados de temperatura. El Gobierno anticatólico de España ha cerrado la basílica al culto con la excusa de que sufre graves deterioros en su estructura, que podrían poner en peligro a los fieles que la frecuentan.

Todos sabemos, lo admitamos o no, que los verdaderos motivos son otros muy distintos. Todo esto hay que circunscribirlo dentro de la “cristiano fobia” que sufre el Gobierno que encabeza Zapatero, empeñados en desterrar de nuestro país una religión y una cultura milenaria que, por oscuras razones, les molesta.

Colas kilométricas se formaron a lo largo del trayecto que lleva a la Basílica, dado que la Guardia Civil tenía órdenes de impedir que quienes se dirigían a la celebración religiosa portasen banderas o símbolos que pudiesen ir en contra de la “Ley de Memoria Histórica” y se vieron en la obligación de revisar algunos de los vehículos.

Cerrar al culto una iglesias, y precisamente, el día que el Papa Benedicto XVI visitaba España, nos hace regresar (tal como el mismo Papa señaló) a los tiempos anticlericales de la II República. Existe, promovido y jaleado por el Gobierno, un laicismo en los tiempos actuales que deprime y asusta.

En los últimos años, el Gobierno de España es el único de cualquier democracia occidental que cierra al culto una iglesia, lo que, particularmente a mi, me resulta preocupante y grave.

Que la religión Católica, en España, sufre una disimulada persecución gubernamental, creo que está lo suficientemente claro. Hoy están más respetados y considerados los pertenecientes a cualquier otra religión o cultura que los propios católicos, se diga lo que se diga y se argumente lo que se argumente.

La “cristiano fobia” (vuelvo a utilizar la palabreja) que sufre el Gobierno, personalizada en el presidente Zapatero, no ofrece lugar a dudas. Este personaje está empeñado, al igual que ocurrió durante la II República, en borrar a cualquier precio milenios de civilización y de historia. Ese fue el gran error de la República, no otro, pero este personaje no ha aprendido la lección. No tiene capacidad para ello y está haciendo un daño irreparable enfrentando, gratuitamente, a la ciudadanía española en aras de no se sabe qué.

Si se hubiese dedicado a gobernar. Si se hubiese dejado de Memorias Históricas, de Alianzas de Civilizaciones y demás mandangas, quizá España fuese un poco mejor de lo que va, sus ciudadanos serían más felices y él no gozaría de la gran repulsa que, como político, ha cosechado a pulso entre el pueblo al que dice gobernar.

En cualquier caso, a pesar de todas las barbaridades que se le puedan ocurrir durante el tiempo que le quede de gobierno, creo que el tiro le está saliendo por la culata. En tiempos normales, a la basílica del Valle de los Caídos iban los domingos, a misa de once, entre cincuenta y cien personas. Ayer se concentraron unas tres mil, sin símbolos, sin banderas, sólo con fe y con “un par”.

Por mucho que se empeñe, creo que el ZP no va a ganar este pulso. Salvo que en vez de cerrar iglesias comience a quemarlas.

PRIMARIAS SÍ, PRIMARIAS NO

2010-11-13T22:50:00.002+01:00

Con todo este lío que se ha montado ante la hipotética candidatura de Francisco Álvarez Cascos al Principado de Asturias, por el Partido Popular, algo muy claro ya se ha conseguido: la ruptura del partido, cuestión que nadie puede dudar ni ignorar. Llegados a este punto, cualquiera puede ser el candidato porque la derrota está casi asegurada.

En el PP asturiano hay dos bandos perfectamente definidos: los casquitas y los oficialistas. Luego existe otra masa, indiferente, que votará a las siglas, se presente quien se presente, pero que no va a suponer una fuerza resolutiva en ningún sentido.

Si nos ponemos a buscar culpables de esta situación, para mi no existe más que la dirección nacional del partido y, por añadidura, don Mariano Rajoy que no ha sabido, o no ha querido, agarrar el toro por los cuernos desde un principio y ha permitido que el ambiente se enrareciese hasta extremos peligrosísimos.

Digo esto porque, al menos hasta ayer, el responsable de lo que ocurriese en una empresa, para bien o para mal, era su director, o su presidente. Y no estoy hablando de “dedocracia”, estoy hablando de aplicar, en casos como éste, el sentido común.

Los estatutos internos de un partido político no deben tener, en ningún caso, categoría de Carta Magna. Por ello, aunque los del PP no contemplen unas elecciones primarias internas, ello no debe constituir impedimento para que, ante una grave situación como la que se vive en Asturias, se revisen y se adopten las decisiones más convenientes.

Yo no estoy aquí para dar consejos a nadie, pero si tengo el derecho y la capacidad de opinar y, en mi humilde opinión, la convocatoria de una elecciones primarias sería un bálsamo que podría aliviar un poco la herida que ya existe. Nadie así, podría hablar de dedazos ni pucherazos. De esas primarias saldría la voluntad de la militancia del partido y cualquiera, con un mínimo sentido democrático, debería aceptar los resultados y arropar al candidato elegido.

He de manifestar que, en mi caso, el voto sería para Álvarez Cascos, pero no quiero que nadie me le imponga. Quiero ser yo mismo el que ejerza mi derecho a decidir, como el resto de los militantes.

DE VERGÜENZA

2010-11-12T20:15:00.005+01:00

(Se les busca...)

La vergonzosa, cobarde e irresponsable "bajada de pantalones" del gobierno de España ante el de Marruecos, a raíz de los sucesos del Aaiun, no es propia ni presentable del Gobierno democrático de un Estado de Derecho.

La tibieza, la ambigüedad y la cobardía de este Gobierno, van mucho más allá de la prudencia, de la responsabilidad y de la supuesta defensa de los intereses de España (en diversos órdenes) que Zapatero argumenta para justificar la impresentable actitud de su Gobierno.

Es que, hablando de intereses, uno no puede menos que preguntarse por donde tendrá agarrado el Mohamed al ZP (en el supuesto de que sólo le tenga agarrdo a él).

Si Zapatero tuviese un mínimo de dignidad (algo de lo que, indubalemente, carece) jamás se hubiese prestado a fotografiarse ante un mapa que muestra los sueños territoriales del moro de Marruecos, en el que reclama, a las claras, su soberanía sobre Andalucia (el viejo Al Andalus) y las Islas Canarias, y mucho menos junto a un monarca medieval que, un día sí y otro también, nos sacude una asquerosa bofetada.

¿Qué le pasa a España? ¿Qué le pasa al resto de Comunidad Internacional? ¿Se van a seguir consintiendo estas masacres? ¿Donde están los que tanto defienden al Pueblo Palestino y aún no han levantado un dedo a favor de los saharauis..?

Uno terminará no creyendo en nada y, si me apuran, casi hasta comprendiendo a los que sólo se fian de un "kalasnihkov".

CECILÍN, COMO A MI ME GUSTA LLAMARLE....

2010-10-23T18:08:00.002+02:00

Algunas veces lo hice y me llenó de satisfacción. Escribir sobre una persona, tan querida para mí, como Cecilio Fernández Testón, no es fácil, pero sí es gratificante. A partir de esta palabra, cuando me refiera a él lo haré como “Cecilín”. Y lo hago, porque para mí, y para muchos, siempre ha sido Cecilín. Así le llamaba mi madre y así nos le ponía de ejemplo. Es que Cecilín, siempre fue un ejemplo para los que vinimos detrás en los años.

En estos días se han escrito en la prensa regional bastantes cosas sobre este pequeño gran hombre de Peñamellera, que el pasado 10 de octubre asumió una gran responsabilidad: ser Cronista Oficial de la Peñamellera Alta. Ya lo era de la baja, desde hace unos años, pero la historia de Peñamellera está en el Valle Alto. Allí tuvo solar la nobleza peñamellerana. Allí nacieron grandes hombres que prestaron importantes servicios al trono de España. Allí se escribió mucha historia que Cecilín tendrá que recopilar y contar.

Ser Cronista Oficial de Peñamellera Baja es una broma al lado de serlo de la Alta. En la Alta se entra ya de lleno en la Historia, con mayúsculas. Hablar de los Mier, de los Trespalacios, de los Campillo, de los Caso, y de tantos y tantos, no es ninguna broma. Es hablar de la historia de España, tanto en territorio peninsular como en tierras americanas. Hablar de estas gentes es hablar de ministros de la Corona de España. De gentes que dieron mucho y que ennoblecieron su solar con sus apellidos.

Por eso ¿quién mejor que Cecilín para mantener viva esa historia y esa llama que ilumina nuestro pasado glorioso?

Al lado de Cecilín, se respira historia, cultura, arte, cariño inmenso a la tierra en que nacimos, respeto profundo por las tradiciones, por las familias, nobles y plebeyas. A su lado se respiran las artes como sudor limpio: la pintura, la literatura, la arquitectura, la música…

Antes decía que mi madre nos ponía de ejemplo a Cecilín. Y lo vuelvo a decir porque así era. Y me gusta recordarlo. Siempre fue un hombre de estudio, de querer saber, hambriento de aprender. Un hombre que peleó con las artes a las que mimó y que, quizá, nunca le devolvieron la recompensa de la que es merecedor.

Recuerdo a algún otro amigo, de su época (más o menos) que para los críos de Panes, eran referencia obligada por parte de nuestros padres. Hoy, no puedo dejar de acordarme de Isaac Canal (Isacín), durante muchos años cura de Onís. De Javier Gómez Cuesta... Gentes que, de alguna forma, para los que veníamos después supusieron un ejemplo. Aquella generación a la que Cecilín perteneció, en nuestra comarca, se echa de menos.

Conservar la historia, las tradiciones, la identidad de los pueblos, no es tarea fácil y menos en unos tiempos como los presentes donde parece que sólo tiene importancia lo puramente material y se dejan de lado aspectos de fundamental transcendencia.

Por eso la labor de un cronista no es sencilla y quien la asume debe tener la necesaria sensibilidad de saber conjugar presente y pasado, pensando también en el futuro. Afortunadamente, esas cualidades no le faltan a Cecilio, lo que le configura como la persona más idónea para asumir esta responsabilidad.

Su labor será ardua, y muchas veces ingrata. Incluso no encontrará mucha colaboración (cosa que yo desde aquí le ofrezco en lo que valga) pero desarrollará, sin duda, un gran trabajo del que disfrutaremos muchos.

Felicidades al ayuntamiento de Peñamellera Alta por esta acertada designación. Felicidades a Cecilín por este merecido reconocimiento del que ha sido objeto. Y Felicidades a las dos Peñamelleras, por tener entre nosotros a una persona como él.

POR MIS PISTOLAS

2010-09-24T02:16:00.003+02:00

En esta vida lo primero que hay que tener es vergüenza. Luego te puedes dedicar a lo que quieras. Y ¿quién tiene vergüenza en esta vida si, sobre todo, te dedicas a la política? A la política, o a la “politiquilla, ”que es peor, y que es a lo que se dedican nuestros supuestos políticos locales. ¿No les dará vergüenza andar por la calle?

Cuando Fidel Sánchez, presidente del PP de Llanes, y jefe de la oposición al impresentable gobierno socialista de Llanes, pierde un juicio -cosa normal en este estado de cosas- contra la alcaldesa (porque, tristemente son enfrentamientos personales, no puramente políticos), de inmediato se alzan voces desde el gobierno municipal, no sólo pidiendo su dimisión fulminante, sino solicitando que pida perdón públicamente a la ciudadanía (me remito a la prensa regional).

Con Avall ocurre lo mismo. No es fácil que ni Fidel Sánchez, ni Avall, ganen un juicio en las actuales circunstancias políticas, jurídicas y sociales que se sufren en Asturias y en el resto España. No es fácil. Hasta me atrevo a decir que es prácticamente imposible.

A Fidel se le agrede. Se le dice que tiene antecedentes penales. Se le ha tildado de muchas cosas que han llegado hasta influir en su normal convivencia familiar. Hay veces que no se repara en “gastos” cuando se trata de hundir a alguien que incomoda. Es indigno, pero el juego político, aún a nivel municipal, es macabro. Sin embargo, los escándalos políticos que protagoniza nuestro gobierno municipal no parecen ser meritorios de sentencias contundentes ni, mucho menos, de la reprobación popular, que es aún más triste y grave.

La reciente sentencia judicial que ha anulado la adjudicación de la redacción del Plan General de Ordenación (PGO) de Llanes, y que ha sido ocultada durante meses a la opinión pública, es un motivo más que suficiente para que a algunos se les caiga la cara de vergüenza. Pero, para que ocurra eso, lo primero que hay que tener es vergüenza.

Yo carezco de conocimientos que me permitan opinar en cuestiones específicas de la justicia. Sólo sé que no puedo matar, ni robar, ni mentir (salvo cuando me esté autorizado). Por eso no entro en juicios de valor jurídico en lo que respecta a esta sentencia.

Pero sí, como ciudadano, he de decir que me avergüenza la actitud de nuestros responsables municipales. La irresponsabilidad y la soberbia políticas de nuestros dirigentes, se asemeja, o supera, a la de otros, tristemente célebres ediles de ayuntamientos mediterráneos (léase Marbella, por poner un ejemplo) que se habían creído, como éstos, dioses en sus cielos particulares.

La actitud de estos personajes, que tuvieron la cobardía de ocultar una sentencia desfavorable a sus “tejemanejes” a la ciudadanía, se ve más agravada con su posterior actitud. No sólo no hacen caso a las instrucciones judiciales (acatan, pero no comparten) sino que se las pasan por el forro. Es su filosofía. Si nos condenan, apelamos y si no hay posibilidad de apelación, pagamos. Pagamos 15, 20 o 700. El dinero no es nuestro, es de la plebe. Ésta es la más clara prueba de la impunidad con que estos gobiernos municipales vienen actuando.

La actitud del gobierno municipal de Llanes, ante esta sentencia, es de una temeridad y de una soberbia tan supina, que sólo las dictaduras bananeras son capaces de asumir. La inseguridad, o total falta de cobertura jurídica (según los expertos en derecho) es tal, qué esta situación sólo es asumible por auténticos irresponsables. Pero ellos eso no son capaces de comprenderlo. No quieren comprenderlo. ¿Cómo es posible que ellos se equivoquen…?

Las voces de distintos colectivos se han alzado pidiendo dimisiones o, al menos, rectificaciones. No van a tener ningún resultado. Estos endiosados personajes no reciben consejos de nadie. Sólo reciben votos y los pagan.

La culpa no es entera suya. La culpa todos sabemos de quien es. La culpa es de los votos ¿libres?, me cabe la duda, pero sí legítimos. La culpa es de los que se quejan por las barras de los bares. De los que te preguntan si has leído lo que trae hoy el periódico, y te dan ganas de darles una hostia. La culpa es de esa plebe que paga los juicios y los despropósitos de estas gentes soberbias y, si me apuran, casi delincuentes.

Como un buen día les dijo José Antonio Labordeta a los del PP en el Congreso de los Diputados, se lo repito ahora a los jerifaltes socialistas que gobiernan Llanes: “Ustedes están acostumbrados a controlar el poder, desde hace muchos años. A hacer lo que les da la gana. Ustedes no soportan que nadie, como yo, como Fidel, como Txomin Goñi, o como la jueza de turno, venga a tocarles los perendengues..¡¡¡Váyanse a la mierda….!!!

POR EL "AMPERIO" HACIA DIOS....

2010-09-23T23:01:00.003+02:00

En los años de posguerra fallaba la luz eléctrica. No había potencia. No había "amperios" que lo resistiera. Había lo que había, pero a nadie le cortaban la luz de sus casas. En mi pueblo cobraba los recibos, Severino.....-"Buenu, bueno, anda....pal mes que viene... Ya te pondré yo menos kilovatios y lo arreglamos de mes en mes..."..

Eran otros tiempos. De la misma manera que eran más difíciles, eran, también, más fáciles. Yo tenía amigos que los cuentos del "Guerrero del Antifaz", los leían con carburo, porque por las noches se iba la luz..

De aquella no había televisión. En algunas casa tenían "arradio" y, en esas casas, se concentraban los vecinos para escuchar algún serial o la retrasmisión de un partido de fútbol.

Eran los "40", los "50". Yo algo sé de esos tiempos (naci, como Cascos, en el 48). Ya soy "sexagenario", para gentes como Ovidio Sánchez...Somos del "arradio", de la "amoto"y de los seriales de Supermán...

Hoy, España, y el mundo occidental, presumen de tecnología, de avances en mil y un sentidos. Pero los servicios, como la luz en aquellos años, siguen fallando. Hoy hay internet y cosas así. Fallan más que una escopeta de fería. Pero hay algo que no falla nunca: el recibo implacable que te llega, aunque no te den el servicio..

Ya no hay gentes, como Severino, que te digan: "Buenu, buenu....A ver como lo arreglamos en estos meses..." ¡¡Que va...!! Ahora vienen y te cortan....Y si te quejas..¡¡¡¡Ahhhhh...!!! Esto no es cosa nuestra. "Esto viene de allá....." Eso, también lo decía Severino cuado se iba la luz..... "Viene de allá, viene de allá...."

Hay una supuesta diferencia. En aquellos años, según dicen, (yo era muy joven) vivíamos en una dictadura. Hoy, España es una democracia..Una democracia, para algunos. Para otros es una salvaje dictadura. De la clase que sea.....

¡¡¡¡¡GRACIAS.....!!!!!

2010-09-21T23:55:00.004+02:00

Hace ya más de dos años que me ambarqué en este humilde blog. Lo hice por mi afición a escribir y porque quería tener reunidos en algún lugar todos los pensamientos y escritos que iban saliendo de mí (algún día quedarán para alguien). Nunca tuve pretensiones de que esto fuese a llamar la atención de nadie..¿Quien soy yo..?

Sé que muchos amigos, excesivamente generosos, me siguen y aprecian mis escritos. En determinados momentos, ni yo mismo abría la página. Me desanimaba por falta de ideas o por la carencia de temas que me suscitasen el interés. Hubo días que "ni los de casa" entraban a leerme. Ni yo mismo.

Hoy, tampoco es que entren muchos. Cuando, como hoy, supero las 40 visitas, me voy a la cama contento. Hay días que tengo muchas más visitas desde Hispanoamerica que desde la propia España.

Pues, el que tenga humor, me seguirá aguantando. Yo, como solemos decir, "ya tengo el pescao vendido". Me quedan, simplemente mis aficones, mi amor a mucha cosas y mi afán de defender, desde donde pueda (desde aquí), mis idelaes y mis principios.

A muchos tengo que darles las gracias por su generosidad, por su cariño y por su paciencia. En justa reciprocidad, cuenten también con lo mismo, por mi parte. Un fuerte abrazo a todos y ¡¡¡muchísimas gracias...!!!

JOSÉ ANTONIO LABORDETA

2010-09-19T22:48:00.003+02:00

Ahora que te has muerto, cabrón, te lo voy a decir..Nunca fusite de mis idelogías políticas, ni de mi "cuerda". Nunca me gustó tu música. Siempre me pareciste un personaje retorcido.

Hace ya muchos años nos encontramos en mi pueblo, Panes. Tu andabas con “la mochila al hombro”, grabando para la TV reportajes preciosos ...¿por qué no decirlo..? Alguien me preguntó si yo podría decirte (contarte) cosas..Y dije que no… Y lo dije así…”Yo, a este cabrón no le ayudo ni a morirse….”

¿Quieres que te diga que hoy me encuentro muy mal….? Pues te lo digo, José Antonio….No tengo ningún problema. Uno, con los años, va comprendiendo..No hace muchos días, veía en la “DOS”, aquel programa que hiciste en mi pueblo, y los alrededores. Nunca te lo agradecré bastante.

Nunca fui tu amigo, ni me atrajiste. Esta es la sinceridad a la que me lleva mi humildad. Hoy pienso que es un pena que te hayas ido. Posiblemente hacías mucha falta en España. Fuiste escritor, cantautor; fuiste profesor (seguro que tus alumnos te echarán de menos). Fuiste político (nunca coincidí contigo en tus ideales). Te cuento todo esto con la mayor sinceridad del mundo. Si nos hubiésemos conocido más, probablemente todo hubiese sido distinto. Hoy siento y lloro tu muerte, José Antonio. Sé que eras bueno. España te echará de menos,como siempre, ahora que ya no estás....

TOÑO NÚÑEZ. COMPAÑERO DEL ALMA, COMPAÑERO

2010-09-10T11:31:00.002+02:00

La vida, esta vida que nos toca vivir, es una putisísima mierda….A unos les puede gustar (mejor para ellos). Otros echamos de menos muchas cosas. Unos la vamos superando. Otros no pueden. Yo, cuando me levanto por las mañanas, trato de rezar algo y superarlo con duchas, pero no me es fácil. Esta vida no es una vida normal. Algo falla aquí. Uno recurre a las páginas sociales que hay en los medios, con la finalidad de relacionarse con gentes. Con la finalidad de estar ahí. Con el deseo de ser útil para algo. Con el deseo de entretener y entretenerte.

A mí no me es fácil, porque no soy un profesional del periodismo, escribir un comentario (nunca me gustó decir artículo; eso lo dejo para los profesionales), pero escribir cosas me ayuda a vivir. Me ayuda a estar ahí, por eso hoy escribo esto. De la misma manera que me ayuda el estar en “Facebook”, en “ECTV”, en la página de mi amigo, “Nelmelero.com”, en algunos sitios de éstos que me hacen sentirme vivo.

Hoy regresaba a casa, al medio día, como casi todos los medios días. Alguien me machacó con la noticia: Han encontrado a Toño Núñez, flotando cerca de la rula. Se me cayó todo, pero sobre todo el ánimo…¡¡Nooo!!. No podía ser..¿Cómo iba a ser Toño…? Pero sí, era él. Toño murió abrazado al mar.

Toño Núñez, era un querido amigo. Él también escribía mucho. Era un hombre muy culto al que yo admiraba. Algo más joven que yo. De la edad de mi hermano, Isidro, con el que se había medido en campeonatos de bolos (de Asturias y Nacionales) en infantiles, juveniles y también en las máximas categorías. Buenos compañeros y mejores amigos.

Por eso yo me preguntaba: ¿Y como se lo cuento yo ahora a mi hermano..? Pero las noticias corren y, al poco rato, me llamaba Isidro…¿Qué quieres que te diga, hermano..? Si es que yo tampoco sé muchas cosas. Sé lo que ha pasado, y nada más.

Toño, al menos para mí, era la bondad y la elegancia personificada. Era un prototipo de hace ya unos años en los que, aún habiendo estado en política (concejal de Cultura del ayuntamiento de Llanes), siempre fueron leales a unos principios de rectitud nada frecuentes en los tiempos actuales (y si alguien quiere discutírmelo, me tiene a su disposición).

A mí, hay veces que se me sale el cariño por debajo de la camisa. También hay veces que desprecio. Yo creo que nunca he odiado. Odiar no está en los parámetros de mi vida. Despreciar sí. Toño, al contrario que yo que soy del PP, era socialista. Socialista de aquellos primeros tiempos. A mí me hubiese gustado que muchos compañeros del PP hubiesen sido como Toño Núñez .

Yo sé que mañana, muchos de sus alumnos del Instituto de Llanes van a llorar la ausencia de un querido profesor. Sé que, mañana, cuando empiecen las clases, muchos no se lo creerán.

Yo, mañana, también me levantaré más triste y más solo. Trataré de superarlo, porque cosas más graves he tenido que superar en esta vida. Siempre me quedará el recuerdo de un gran amigo. De un hombre joven, culto, elegante en lo personal, cariñoso, deportista; un fenómeno al que en un terrible momento la vida le dijo que hasta ahí había llegado.

No hace ni dos días que estuve contigo. Hablamos de nuestros escritos en la prensa regional. Tú me contabas una anécdota y yo te contaba a ti otra. Escribe eso, Fredo (me decías) porque luego se pierde en la memoria. Yo te prometí que sí lo iba a escribir, pero que tenía que contar con tu apoyo cultísimo y tus grandes conocimientos sobre la historia de nuestra tierra. Y te me has ido….Yo, es posible que siga aquí un tiempo más. Hasta que Dios quiera. A mí, tampoco me gusta esta vida. Ya estoy harto de muchas cosas.

Por último, Toño, déjame que reproduzca aquí los versos preciosos que, también, un hombre joven, muy querido y admirado por ti y por mí, escribió ya hace muchos años. Se llamaba Miguel Hernández y se marchó casi a tu edad.

“A las aladas almas de las rosas/del almendro de nata te requiero./ Que tenemos que hablar de muchas cosas,/compañero del alma, compañero…./

MI BANDERA, CON PERDÓN....

2010-08-26T21:59:00.002+02:00

Durante los años de la “Transición”, una vez muerto Franco y desmontada la arquitectura del Movimiento, se cometieron (a mi entender) en España una serie de errores políticos cuyas consecuencias, en muchos aspectos, aún estamos padeciendo.

En aquellos tiempos cuando el partido de la Unión de Centro Democrático (UCD), liderado por don Adolfo Suárez, tenía en sus manos el timón del acontecer español, el mismo presidente Suárez pronunció una frase que trataba de expresar, en muy pocas palabras, el profundo y necesario cambio que se pretendía dar a la vida del país en la mayoría de sus aspectos, no sólo en el político aunque, en aquellos momentos, fuese el mas prioritario para poder acometer otros desde posiciones lógicas y normalizadas: “Pretendemos elevar a la categoría de normal lo que, a nivel de calle, es, simplemente, normal.”.

Sin embargo, en aquellos momentos, se perdió una gran oportunidad; una gran oportunidad de normalizar, de hecho, muchos aspectos de la vida nacional. Cierto es, y digno de reconocerse y valorarse, el ejemplo que España dio al mundo, en aquellos años, al lograr transitar desde un régimen como el que se abandonaba, hasta una de las democracias más avanzadas que hoy existen en el mundo libre y, todo ello, sin mayores traumas.

Pero un falso, o desacertado, progresismo que en aquellos tiempos se instaló en amplios sectores de la política y de la sociedad española en general, no se supo, o no se pudo, atajar por parte de aquellos nuevos padres de la patria.

En aquellos años, algo tan sencillo y tan normal como exhibir la bandera nacional en cualquiera de tus objetos personales, o en alguna prenda de vestir, se convirtió en seña fascista, de nostalgia del franquismo y, consecuentemente, de enemigo del cambio y de las libertades que algunos progresistas de pacotilla decían traernos, ignorando que era la propia España quien las demandaba y las estaba instalando en su solar. Referirte a tu patria como España, era sinónimo de facha y, políticamente, incorrecto. Hasta en el Parlamento (recuérdese) se evitaba sutilmente el nombre de España, sustituyéndose por el país (de ahí aquella famosa frase de Vizcaíno Casas: ..este país, antes llamado España..).

Aquellas cuestiones fueron el producto de un fuerte complejo que se crearon nuestros dirigentes políticos influidos, de forma vergonzosa, por determinadas y trasnochadas corrientes de revanchismo absurdo y reprimido (fundamental y lógicamente provenientes de la izquierda política) que, aún hoy, conserva importantes reminiscencias en amplios sectores nacionales.

Así se fue forjando el espíritu de una generación de españolitos progres, émulos de un “68” del que sólo habían oído hablar (por lo tanto inentendible para ellos y ya pasado de moda en aquellos años), extraordinariamente receptiva a la ruptura con el pasado español y que, en una gran mayoría, no supo ser capaz de distinguir entre una patria, España, sus símbolos y un régimen político que se estaba desmoronando por su propio peso para dejar paso a un estado homologado con los países modernos.

Los complejos absurdos generaron la incapacidad para normalizar este tipo de cuestiones y llevaron a determinadas fuerzas políticas a adoptar posturas serviles y abyectas a favor de arcaicos nacionalismos locales en detrimento de una filosofía de unidad nacional que la propia Constitución consagra como punto fundamental y fuera de discusión.

Han tenido que pasar 35 años para que lo que la política destruyó (el cariño, el respeto y el orgullo por nuestra bandera) nos lo restituyera la Selección Española de Fútbol, al proclamarse campeona del mundo en el último campeonato celebrado en Sudafrica.

Hoy, hay mucha gente española que presume de su bandera. Una bandera, la misma, roja y gualda, que a muchos, como a mí, nos costó disgustos en nuestros días; y “hostias como campanas”….

Ahora, por fin, es la bandera de España. La bandera de todos. Yo me olvidaré de aquellos tiempos. Yo me siento contento. Por fin, España tiene su bandera. Trabajo costó. Ahora yo sólo la tendré en mi casa. Y no la pondré ni en la pulsera de mi reloj, ni en la solapa de mi camisa. Ahora España ya está representada en el mundo gracias al fútbol…¿No les dará vergüenza a los políticos…?

LAS FIESTAS DE MI TIERRA

2010-08-19T22:59:00.004+02:00

(La imagen de San Roque de mi pueblo, Panes)

Estamos en fiestas en nuestra tierra y proliferan por los bares, y por cualquier muro, los carteles que anuncian las celebraciones de los pueblos de nuestro entorno. Según el presupuesto, unos hacen pequeños folletos y otros confeccionan unos librillos que siempre son bonitos por los comentarios y fotos antiguas que en ellos se publican. Yo colaboro en algunos y me los guardo, porque son historia de mi tierra y quiero que mis nietos, mañana, los lean y los aprecien de la misma manera que yo le doy un aprecio precioso a los que me ha llegado de aquellos años de mi niñez.

Pero, en la mayoría de los casos, los pueblos sólo pregonan sus fiestas a través de cartelones, más o menos humildes, pero honrosos y coloridos. San Juan, San Pedro, Santiago, La Sacramental, La Virgen de…., San Lorenzo, San Roque…..Y así podríamos seguir y seguir enumerando santos, hasta llegar a las “once mil vírgenes…”, si es que las hubo alguna vez. Eso se lo preguntaba Álvaro de la Iglesia en una de sus famosas y satíricas novelas.

Estos carteles a los que me refiero, son auténticas piezas de coleccionista. Se recogen en ellos determinadas frases que ya se han hecho célebres en la cartelería festiva. Sus formatos no cambian mucho, año tras año, si bien han ido variando en base a determinadas modas y avances tipográficos.

Hace años eran mucho más austeros. Dos tintas, como mucho. Ahora son mucho más “colorines” y, además, se les han añadido la publicidad de establecimientos comerciales que también recogen frases célebres y bonitas que muchos guardamos en la memoria.

Pero lo verdaderamente popular se conserva. Se ha conservado siempre y se sigue conservando. Incluso, en la actualidad, se quiere volver a aquellos tiempos clásicos donde los carteles que publicitaban las fiestas populares llegaron a ser verdaderas obras de arte tipográfico y, si me apuran, literario.

No voy a entrar en este breve comentario, a analizar el arte (porque siempre fue un arte) de la confección de estos carteles. Quiero fijarme sólo en las frases que contenían.
Nuestras fiestas siempre se ha significado por lo “grandes”,” tradicionales” y por sus “monumentales” espectáculos.

Se comenzaba por aquello de “Grandes y Tradicionales fiestas de San…..en ….”, para continuar anunciando que a las seis de la mañana, se efectuará el disparo de “potentes bombas reales” (léase cohetes) que anunciarán el comienzo de las fiestas.

“Misa solemne oficiada por tres sacerdotes, durante la cual el “sermón correrá a cargo de un elocuente orador sagrado”.

Las orquestas marcaban un poco la pauta de la calidad y magintud de las fiestas y éstas se anunciaban en espacios visibles del programa, destacando siempre que estaban integradas por un determinado número de “profesores”.

“La procesión se verá alegrada por la vistosa y colorida presencia de lindas señoritas ataviadas con los trajes regionales, que entonarán las tradicionales coplas en honor del Santo”.

A las cinco de la tarde, tendrá lugar la gran final del ya tradicional concurso de bolos, donde se verán las caras los más importantes jugadores de Asturias y La Montaña (que antes no se decía Cantabria). “Los fallos del jurado serán inapelables”.

Animada romería y “monumental” verbena, durante la cual tendrá lugar una “gran cascada de fuegos de artificio”.

Éstas que cito, y que ahora me vienen a la memoria, son algunas de aquellas frases que aún siguen recogiendo estos carteles. La tradición es la tradición, y el legado de los que nos antecedieron sigue vigente. Que nadie crea que yo lo critico. De ninguna manera. Todo lo contrario. Yo conservo en mi memoria, y en mis pequeños y particulares archivos, todo eso que es historia y tradición de mi tierra. Pero nadie podrá ignorar que son cosas curiosas, perdidas en el tiempo y, a la vez, vigentes en todo su esplendor.

Para más información, se leía al final, “véanse programas de mano”. Sobre la publicidad comercial que aparecía en aquellos cartelones, o más bien en los “programas de mano” se podría escribir todo un ensayo.

Sólo quiero recordar aquel famoso anuncio de “Casa El Comportu”, de Panes, que reservaba toda una página (cuando en Panes, por San Cipriano, se confeccionaba uno de esos librillos de los que les hablaba al principio. Ahora ya no se hace, pero se hace en Suarías, para ejemplo de quien quiera tomarle), y que, simplemente decía: “El Comportu no se anuncia nunca”. Uno de mis amigos me recordaba, no hace mucho, un anuncio que quiso poner un vecino de mi pueblo: “Chatarras Cazolé”. ¿Cómo que chatarras? ¡¡Hierros!!, le dijo mi amigo. ¿Vas a andar con medios días en un anuncio…?

No faltaba quien se subía al templete de las orquestas para anunciar la “gran película” que se proyectaría, en el cine de la localidad, a las ocho de la tarde, y que tenía como protagonistas a “James Estevar”, Clin Estarvur o Gregorio Pez”. Pronunciado así, en el más claro castellano. Había que aprovechar todo los medios de publicidad al alcance.

Bien. Son recuerdos de mi vida. Son historias de mi tierra. Vivencias que me ayudan a vivir en un mundo donde ya casi no existe la originalidad. Donde prima lo absurdo, lo burdo y donde la falta de imaginación se sustituye por una supuesta cultura barata, chabacana y falta de toda clase y estilo. Salvo raras excepciones, por qué no reconocerlo…

EN EL PP DE ASTURIAS SON NECESARIAS, Y URGENTES, UNA PRIMARIAS.

2010-08-02T18:38:00.003+02:00

OVIDIO SÁNCHEZ, PRESIDENTE DEL PP ASTURIANO

Visto lo visto en el PP asturiano, hay que admitir claramente y sin mirar para otros lados que la ruptura es clara y nada se arregla con darle la espalda a esta grave situación.

No se trata ahora de buscar culpables a esta nueva y triste coyuntura política. Y digo nueva, aunque no es la primera vez que en nuestra Comunidad Autónoma se da el triste hecho de la desunión y la ruptura dentro del PP.

En el PP asturiano existe una dirección regional con encefalograma plano, inoperante, inútil y perdedora por naturaleza. La dirección nacional no es capaz de agarrar el toro por cuernos y encarrilar esta corrida cruenta. Sí, cruenta, porque desangra el cuerpo popular a borbotones.

Las bases de nuestro partido (militancia y simpatizantes, votantes al fin) están divididas porque hay distintas corrientes que reclaman diferentes candidatos para las próximas elecciones autonómicas.

Uno de esos posibles candidatos es don Francisco Álvarez-Cascos, ex vicepresidente del Gobierno con José María Aznar y, posteriormente, ministro de Fomento. Este hipotético candidato, inexplicablemente, está vetado por esta (inoperante, inútil y perdedora por naturaleza) dirección regional del PP asturiano. No le reconocen (no ya a él mismo, sino a la gran base que le apoya) su derecho a ser, o no, candidato a esas próximas elecciones.

Esa corriente oficialista, apoyada por la dirección regional, no tiene aún un candidato presentable con el que convencer a las bases. Ni lo tiene ni lo tendrá, en el sentido de que pueda convencer, porque nadie de su estilo, nadie de su cuerda, nadie que lleva comiendo la sopa boba desde hace ya años, tiene méritos para querer representar a una militancia que ya está harta de perder y de que le hagan la trompetilla por la calle. Carecen de la credibilidad necesaria pero no sueltan la poltrona.

Pero no seré yo quien les niegue ese derecho. Lo que si niego, y a lo que me opongo frontalmente, es al “dedazo”. El PP asturiano, si quiere cerrar esta herida con el menor dolor posible y con los menos puntos de sutura posibles, debe recurrir a elecciones primarias, lo contemplen o no lo contemplen así sus estatutos. En ningún caso, ningún candidato debe ser impuesto sin que las bases lo respalden ampliamente. Ninguna de las dos mitades admitiría un candidato impuesto y la ruptura se haría incontrolable. Es la militancia la que debe hablar y elegir a su candidato democráticamente.

Quizá sea esta una situación muy particular que requiera este tipo de cirugía. De lo contrario sólo se llegaría a consolidar la ruptura, la división y, consecuentemente, a perjudicar de forma irreparable al partido, un partido más necesario que nunca en estos momentos, fuerte y unido, que pueda contrarrestar la ineficacia de un gobierno socialista que está haciendo mucho daño a la región, incapaz de reclamar al gobierno central de España los derechos que Asturias tiene en el contexto nacional y que la ha colocado en el furgón de cola del tren nacional.

Pero la soberbia no conoce límites, al igual que la inoperancia demostrada en todos estos años.

Si la dirección regional del PP no es capaz de solucionar esta crisis (que no parece tener ni voluntad ni capacidad), debe hacerlo la dirección nacional que, hoy por hoy, no se muestra proclive a la labor, demostrando la misma ineficacia y el mismo pasotismo que los dirigentes regionales.

A mi ya me retiraron una vez mi carné de militante y me lo devolvieron un año después. Si las cosas no entran en razón y alguien no muestra la voluntad y la capacidad necesaria para resolver esta situación, no se molesten en pedírmelo. Yo mismo se lo devolveré por voluntad propia.

LOS BOLOS EN LA LITERATURA

2010-08-01T21:32:00.002+02:00

EL MÍTICO "ZURDO" DE BIELVA.

"Has sido un gran hombre. Has hecho tierra de siembra la que era monte. Has criado nueve hijos sanos. Y en cincuenta leguas nadie ha jugado a los bolos como tú...." (Alejandro Casona: "La casa de los siete balcones")

Para cuando estas líneas salgan impresas ya se habrán fallado en Panes los Premios “Pico Peñamellera” de bolos que este año cumplen su XVI edición. El jurado, en esta ocasión, estará presidido por el prestigioso periodista cangués, Diego Carcedo, y formado por conocidas personas del mundo de la cultura y el deporte.

Mantenerse en el tiempo, como lo están haciendo estos premios, es todo un mérito si tenemos en cuenta la escasez de recursos que la asociación que los propicia padece y que sólo se suple con una ilusión y un trabajo bien hecho que merece todos los elogios y todo tipo de reconocimientos y consideraciones.

Los bolos, en nuestra tierra, no se pueden mirar exclusivamente bajo la óptica de un juego más o menos practicado y popularizado, sino como una esencia cultural ancestral, enraizada en nuestras vidas y en nuestra historia.

Dice el periodista y escritor, Alfonso Ussía, que la literatura que existe sobre los bolos bien cabría en una pequeña estantería de nuestras bibliotecas. Y es cierto. Un juego, como son los bolos, que se circunscribe a un territorio limitado de nuestra geografía no ha podido tener la atención literaria que muchos hubiésemos deseado.

Pero no es menos cierto que grandes escritores dedicaron páginas a este bellísimo deporte, en cualquiera de sus modalidades, que reflejan a las claras la importancia que en nuestra cultura y en nuestra sociedad han tenido y siguen teniendo en la actualidad. Desde Pereda hasta Alejandro Casona. Desde Quevedo a Pérez de Ayala. Desde Palacio Valdés a Manuel Llano. Desde Pepe Hierro hasta José María de Cossío, pasando por Gerardo Diego, sólo por citar a algunos, nos han dejado páginas entrañables y preciosas que tienen los bolos como protagonistas.

El juego de los bolos también tiene sus mitos y sus leyendas. Por nuestras tierras del oriente asturiano, se practican las modalidades de birle (bolo montañés o bolo palma) y la cuatreada (la más popular y jugada en Asturias), pero en las Peñamelleras y Llanes ha sido siempre el birle el que ha primado.

Las propias boleras también guardan sus leyendas, aunque algunas ya hayan desaparecido. ¿Quién no recuerda la del Bar Palacios o la de la Portilla, en Llanes? ¿Quién de mi generación no ha jugado en la de La Cortina, o la del Bar Pepín, en Panes, sin olvidar la centenaria de la Plaza, al lado del Museo de los Bolos?

Jugadores e instalaciones componen el Olimpo de este juego arraigado con fuerza en nuestras vidas y en nuestra cultura.

Jugadores míticos, como el Zurdo de Bielva, han merecido la atención de muchos escritores. Tengo ante mi un soneto que Jesús Cancio dedicó, en su día, al Zurdo. Los dos tercetos finales dicen así: …”Y tiembla el corro de emoción deshecho, /y desde el birle al tiro no hay un pecho/que no sienta su ritmo acelerado. / ¿Quién convirtió con tan viril jugada/la aldeana bolera en olimpiada?/Es el Zurdo de Bielva, que ha embocado./

A este mítico Zurdo de Bielva (que había nacido en La Haba y sólo era zurdo para jugar a los bolos) llamado Rogelio González Viñoles, le dedicó José María de Cossío toda un “Tercera” del ABC, la página más prestigiosa del periodismo literario español.

Dice Manuel Llano, el escritor cabuérnigo, que la vida es como una partida de bolos, como la bola cuando se lanza sobre la caja. La vida, como en una partida la puedes vivir paso a paso, bolo a bolo. Si tienes suerte y maestría, puedes embocar y llevarte el triunfo en un solo envite. Pero eso ocurre pocas veces y la experiencia, tanto en la vida como en los bolos, aconseja más tirar a bolos; ir sobre seguro. Una bola que no agarra estaca, se puede marchar en blanco. Es una bola perdida, una bola que no suma.

El gran Pepe Hierro tiene preciosos poemas dedicados a los bolos, como este que les transcribo para cerrar página: De pie, sobre la bolera,/ordenados y panzudos,/troncos de árboles desnudos/que esperan la primavera./Regimiento de madera/¿no oís que la bola estalla?/sin saliros de la raya./¿Es que aguardáis a que toque/su cornetín el emboque/para entrar en la batalla?

Alfredo Caballero Sardina
Julio 2010 (Artículo publicado en "El Comercio" el 1 de agosto)

Le llamaban loca [15 años de Música] - Mocedades

2010-07-25T23:28:00.000+02:00

¿POR QUÉ LA LLAMÁIS LOCA...?

2010-07-25T23:19:00.003+02:00

Puede que sea porque no va a la playa. Se asoma, pero no baja. No tiene bikini. No pude enseñar sus formas preciosas. Además, hasta está algo sucia. Sonríe, sin saber por qué lo hace. ¿De qué se ríe ésta?, se preguntan algunos. Cuando mira a un niño se le transforma el rostro. Aparece en él como un dibujo de ternura que nadie comprende. Ella mira y mira al niño (quizá le recuerda algo triste y pasado) hasta que alguien se lo aparta de su vista. A veces se la ve llorar en un rincón de la calle. Llora y, algunos, los más, piensan que está algo borracha. Ella no vota. No sabe nada de eso. Igual no tiene ni carné.

Tiene algunos bártulos. No muchos. Una bolsa pequeña en la que guarda algunas cosas, recuerdos más bien. Nada de valor material. Yo la vi un día sacar un libro de aquella bolsa. Era un libro viejo, o muy manoseado, pequeño. Tengo para mí que era de poesía. Leyó algo de él y luego lo apretó contra su pecho mientras miraba a no sé donde. Lo volvió a guardar con mucho cuidado. Se levantó como cansada y cargó su bolsa pequeña pero abultada, y siguió….¿A donde? Pues hacia adelante….¡que más da…!

En un momento dado, yo me encontré con ella. Su cara, por alguna circunstancia rara, me gustaba, me atraía…. Le dije ¡hola! y me miró. Pero fue una mirada muy extraña e interrogante.: ¿hola…? No me contestó….. Siguió su caminio hacia no sé donde. Pero sus ojos se me quedaron clavados como dos espinas en los míos. Me sentí mal. Hubiese querido invitarla a tomar un café y a hablar, pero no me atreví, ¡cobarde de mi! Estaba sucia….¿Sucia…? ¡No hombre, que va! seguro que era de los seres más limpios del mundo. Pero para este vulgo al que pertenezco, por desgracia, estaba sucia. Me sentí una puta mierda y, se lo juro: Nunca vi una mirada más limpia y más agradecida por aquel simple ¡hola!

Ella siguió hacia no sé donde. Yo me quedé un ratín mirándola, con la esperanza de que volviese la cabeza. No lo hizo. Siguió. Yo también seguí. También seguí en esta puta vida. Harto. Tomando mis vinos, despreciando y siendo despreciado. Asqueado de vivir y de pensar en la gente guapa y limpia.

A ésta, seguro que vaya donde vaya, haga lo que haga, llore, mire con ternura a los niños, se lave en las fuentes públicas y, de vez en cuando, saque y lea unas líneas de aquel libro manoseado, le dirán que está loca. ¿Loca…? ¡Ya….! Y nosotros ¿somos los cuerdos…? ¡¡Venga ya..!!

ECTV abre nuevas fronteras a la comunicación y Sardi

2010-07-23T23:55:00.003+02:00

(Avelino López, Velino, buen catautor asturiano y periodista)

Ayer conocí In Person al Sardi. Más propiamente a Alfredo Caballero Sardina. Pese a que es un comentarista cuasi habitual en ECTV, pude saber que no todos conocen a este pionero personaje que en horas bajas dió ánimos a quienes peleamos por esta noble tarea, para que estos mensajes salgan al interespacio.Estuvimos charlando por espacio de dos horas en la cafetería del hotel Montemar sobre: !tantas cosas!

Hay ya fecha para un ágape entre amigos donde algunos podrán conocerle como ayer yo le conocí.

Sardi es un hombre de derechas, culto y buen conocedor del país, éste que conocemos por España. Afable y conversador, prefiere un rioja a cualquiera otra bebida aunque confiese que el Beefeater con tónica le priva pasadas las horas de cena. Antes de tomar una decisión, primero la escaneas. Le hace un electroencefalograma y suelta el comentario alejado de cualquer sectarismo.

Conoce bien Albacete, la España entera de cuando “fiscalizaba” para el “imperio” Botín. Ecuánime, para nada partidsta y con una gran dosis de humildad.

Reconoce en Trevín, que fue su alcalde, su capacidda para atraer el voto de los llaniscos: “Jugaba partidas de tute, de mus, en cualquier chigre y no se perdía un entierro. Asi se consigue el voto de los paisanos, el poder” afirma.

Ahora jubila las horas en un local regentado por vascos. Allí tocan el piano, la guitarra o lo que haga falta algunos parroquianos con los que en ocasiones alterna Sardi.

Tuve tiempo para rememorar aquellas tardes de marzo cuando en la esplanada de la playa del Sablón entoné Mediaterraneo, un lapsus.- ver en Youtube videos velinolop- Una playa ahora repleta de bañistas que ocupan literalmente esta bella villa asturiana.

Allí ibamos con Dolors en las ultima semanas del invierno a degustar anchoas de la mejor calidad- que no presuman los cantabros- regadas con sidra natural y lo que se terciara.

Ayer me encontré con un paisano que hace honor a su apellido: Caballero.
En esa cena ya programada entonaré para los vijos amigos de ECTV. lo que pidan.
Estamos buscando encuentros, sinergias para desarrollar de una mádita vez esa tele via Internet. Es un reto para ECTV una vez que los modelos hasta ahora desarrollados han llegado a su estado más álgido.

Con algo habrá que soportar los gastos que se originen. El modelo”amateur” debe dar paso a uno más complejo en la penúltina fase de desarrollo de la filosofía Mac Luhan: La teoria global en materia de comunicacion esta ahí en la mano esperandonos. ECTV ocupa el primer lugar de la pole asturiana, española, y debe y quiere ser el abanderado de esta nueva forma de comunicarnos.

Ya se experimentó hace semanas y fue un éxito, más puso en evidencia que se precisa de personal a dedicación exclusiva porque lleva mucho trabajo salir al aire dignamente. En ese empeño estamos. Sardi nos infunde ánimos que es lo que ha venido haciendo desde que este medio publica en la red.

Al salir del solsticio estaremos televisando en la red todo lo que acontece en el mundo. Hoy no parece una tarea tan difícil, más allá del complejo tecnico, más requiere dedicación full time.

Mientras esto medito, veo alejarse a Sardi, sumido en estos razonamientos por las intrincadas calles de la villa. Su apoyo simboliza el de todos los que aquí colaboran.

(Entrada enviada por Velino, ECTV)

BAJEZAS E IRRESPONSABILIDADES POLÍTICAS

2010-07-23T21:26:00.002+02:00

En 1998 el PP de Asturias, siendo presidente del Principado Sergio Marqués, sufrió una importante escisión al crearse el partido UNIÓN RENOVADORA ASTURIANA (URAS) propiciado por el propio Marqués, ante sus divergencias con la dirección regional del PP y, fundamentalmente, con el entonces vicepresidente del Gobierno de España, el también popular Francisco Álvarez Cascos.

Tímidamente, entonces, en algunos círculos del propio PP se cargaron las tintas sobre Álvarez Cascos pero, miserias de la política, pocos fueron los que dieron la cara y acompañaron a Sergio Marqués en su nueva aventura. Cascos era entonces vicepresidente del Gobierno y con una gran influencia en el partido a nivel del Principado.

La siguiente legislatura situó a Cascos en el ministerio de Fomento y siguieron las lamidas, el peloteo y las palmadas en la espalda. Para esto, el PP había perdido las elecciones en Asturias a favor del PSOE, partido que volvería a triunfar una y otra vez, manteniéndose aún el poder ante la ineficacia popular. Pero, una vez asentados en las poltronas correspondientes (más cómodas, para algunos, que las del propio Gobierno) los gerifaltes populares, nunca más se volvió a hablar de aquella escisión del URAS, es más, algunos de los que habían cambiado la chaqueta, volvieron al redil popular, quizá mas seguro para su bienestar.

En 2004 el PP pierde también las elecciones en España y es el PSOE quien forma gobierno, lo que induce a Álvarez Cascos a abandonar la política con la consecuente merma de su capacidad de influencia en el partido. En Asturias, en concreto, algunos parecía que respiraban más hondo y gozaban de mayor capacidad de maniobra.

A Cascos se le comenzó a menospreciar y a ningunear por parte, fundamentalmente, de algunos altos cargos del partido (recordemos el caso de sus papeles de Gijón que aparecieron en la basura) y el ex ministro se sumió en su vida privada, en sus actividades personales y en el silencio político.

Y, de repente, una importante parte del Partido Popular se empeña en que vuelva Cascos y sea el candidato a las elecciones autonómicas. Ya está liada. Otra vez los nervios. Algunos tiemblan, otros recogen papeles y objetos personales. No sólo los que llevan ahí años sin hacer nada, “sorbiendo” la sopa boba, sino hasta gentes como Gabino de Lorenzo, más veterano en la alcaldía de Oviedo que Luis “El Peligroso” en la de Solórzano – Cantabria- (40 años) y que, inexplicablemente para un militante que no entiende de contubernios, se ha erigido en el paladín del veto a la candidatura del ex vicepresidente del primer gobierno de Aznar.

Es comprensible. Quien conoce a Cascos sabe que a su lado hay que trabajar y ganarse el sueldo como él lo hizo siempre. Cascos no es dado a los espectáculos ni a las comedias. Su estilo es el trabajo, el trabajo duro y serio y, claro, eso a algunos les jode. No están acostumbrados.

¿Las armas para luchar contra la posibilidad de su candidatura? Pues las más innobles: sacar los trapos sucios, pasarle ahora por el morro los sucesos de 1998 y cargarle a él la culpa. Proclamar que su única intención es dividir el partido (¿por qué iba a hacer una cosa así alguien que ayudó, como pocos a crearle?)

Si a la dirección nacional del Partido Popular no le interesa (por lo que sea) que Cascos vuelva, debe explicar a los asturianos las razones. Lo que no puede hacer es dejar el tema en manos de inútiles y de crápulas.

La cosa es mantenerse a toda costa, al precio que sea, con los métodos que sea. Aunque sea cargándose el partido. A algunos eso no les importa, para ellos siempre habrá una poltrona, un coche y buena paga. Y todo ello por tocarse los perendengues.

"EL CASO CASCOS": Cómo lo ve un militante de a pie.

2010-07-20T16:15:00.002+02:00

"El miedo que tienes -dijo don Quijote- te hace, Sancho, que ni veas ni oigas a derechas, porque uno de los efectos del miedo es perturbar los sentidos." (El Quijote, Parte I)

Todo este follón que se ha montado en torno a la posible candidatura del ex ministro de Fomento, Francisco Álvarez Cascos, a la presidencia del Principado de Asturias está sacando a la luz, de forma clara, una patente división -sino ruptura- del PP asturiano que es muy anterior al anuncio de la posibilidad de esta candidatura.

Hablo de división, o ruptura, porque no se pude, aunque se quiera, obviar esta realidad que está en la calle, en los medios de comunicación y en el ánimo de gran parte de la militancia popular.

Álvarez Cascos, que yo sepa, nunca se manifestó abiertamente a favor de asumir la responsabilidad de esta candidatura y se limitó a dejar hablar a las bases del partido, a las juntas locales y, por supuesto a la dirección regional.

Se da la triste circunstancia de que la gran mayoría de las pequeñas juntas locales son favorables al regreso del ex ministro para ser candidato a la más alta magistratura autonómica, mientras que las de las grandes poblaciones (Oviedo, Gijón, Avilés y Mieres), con el respaldo de la dirección regional del partido, se oponen frontalmente.

Esta situación, sin duda, da que pensar. A Álvarez Cascos no le quieren ver por aquí los “gordos”, los que tienen algo que perder (o temen perder algo). El rechazo frontal por parte de la cúpula del partido, deja claro el miedo que se le tiene y, entonces, es cuando hay que preguntarse el por qué, y es cuando salen las suspicacias y cuando la gente comienza a hacer sus cábalas.

Yo creo que no se puede acusar a Álvarez Cascos de que sea una persona que siembre la desunión en el PP, por el simple hecho de que una gran parte de la militancia y de los votantes le estén pidiendo que regrese a la política y sea el candidato a las próximas elecciones. Para mi, los que crean desunión y dividen son los que se ha puesto a temblar con su hipotético desembarco en la política asturiana.

Otro dato muy importante a tener en cuenta es la falta de claridad en las actuaciones del comité electoral provincial, tras la denuncia de uno de sus componentes que asegura, en carta personal a Mariano Rajoy, que su firma fue falsificada en el comunicado suscrito para rechazar la posible candidatura de Álvarez Cascos.

Estas situaciones, para mi, son las que dividen. Estas situaciones son las que crean escepticismo entre las gentes (la inmensa mayoría, las que sólo votan).

Cascos puede tener su grado de soberbia, pero siempre ha demostrado su eficacia. Puede no ser muy simpático, pero ha estado muchos años en política manejando enormes presupuestos y, si se le escarba en los bolsillos, no se le encuentra ni polvo de bicarbonato.

Yo no digo que a otros se les pueda encontrar algo, pero si digo que antipáticos y soberbios son también los que se atribuyen la facultad de juzgar quien es, o no, un candidato idóneo. Y todo ello sin haber demostrado, durante su carrera política, ni un gramo de eficacia.

LAS FIESTAS QUE VUELVEN.

2010-07-02T15:11:00.003+02:00

.."Y quisiera, hijo mío (si Dios te da salud) que pudieses venir este año a llevar al Santo en procesión por el pueblo......"

“Todos los años –escribe Álvaro Cunqueiro- se pierde una canción y una historia, se pierde hasta la memoria de los milagros”. Todos estos años atrás (esto lo escribo yo) se venía perdiendo una fiesta o alguna tradición por esta querida tierra mía. Todos los años éramos menos y más tristes.

Pero, por fortuna, esta mala racha parece que tiende a concluir y, más aún, se van recuperando algunas fiestas o celebraciones que ya hacía años que por una u otra circunstancia habían desaparecido del calendario profano de los pueblos. Creo yo que sería digno de análisis llegar a determinadas conclusiones sobre este “por qué”.

Nuestros pueblos sufrieron una despoblación “forzosa” (que diría Chucho, el “Paseante”) y se quedaron sin juventud que pudiese atender aquellas fechas en las que siempre se honraba al “Santo Patrón”. Un pueblo que se precie, por pequeño que sea, no puede dejar de tener su fiesta. La misa “solemne”, por supuesto, la procesión del santo, o de la santa, y la romería de la tarde, con orquesta.

Desde los “50” para acá, ya no valía sólo el gaitero. El gaitero tenía que estar, era indispensable. Con él cantaba el indiano que descargaba sus quereres hacia su tierra. Con el gaitero cantaban algunos mozos del pueblo que “mamaban” gratis. Con el gaitero se iban, como las corrientes del río, muchas cosas. Cantar, en Asturias, con una gaita que te acompañaba, era como en México cantar una ranchera con un mariachi…

Yo soy “un mozu” de los “60”. Fui a muchas romerías de los pueblos de mi concejo, “andando y por la noche”. Me daba igual que fuera San Juan Degollado, en Abándames, que San Antonio, en Suarías, o en el Mazu, que el “Rosario en Alevia, o en Merodio, o Santiago en Robriguero. Yo fui “avellanero” y me enorgullezco de haberlo sido. Yo disfruté, como pude, de mi juventud y le doy gracias a Dios. ¡¡Que bonita aquella época!! Luego vinieron otros tiempos. Para mí también, por supuesto; y me casé y tuve hijos y me desligué (“por imperativo legal”) de mi tierra querida.

Me “despisté” de las fiestas. Me enteré de que, incluso, algunas ya no se celebraban. No había juventud ni ganas de hacer nada. Las gentes, como yo, teníamos que ocuparnos de otras cosas. Fueron aquellos tiempos que a nadie se les pueden echar en cara. Unos nos quedamos en España. Otros, quizá muchos más, buscaron nuevos horizontes en la Europa más próspera y que pagaba mejor. Otros, ya hacía años, estaban en la América Hispana que ya no representaba lo que antaño había representado para nuestros pueblos del concejo. El mundo cambiaba y con ese mundo cambiamos todos. También empezaban las discotecas y los bares de copas. Ya no era tan necesario el “baile” de las romerías de los pueblos para poder abrazar a tu chica mientras bailabas. Eso ya podías hacerlo en un lugar cerrado y sin las tribunas populares que se instalaban en la plaza del pueblo, desde donde algunas gentes, aparentemente distraídas, no perdían “nota” de lo que ocurría en el baile.

Así, por uno u otro motivo, fueron desapareciendo fiestas en los pueblos. Pero hoy vuelven. Vuelven por tradición. Vuelven porque forman parte de una cultura que, afortunadamente, se recupera. Vuelven porque existen gentes que son conscientes de lo que estas fiestas significaron y siguen significando para nuestros pueblos. Vuelven porque aquellas gentes que, en una ocasión, tuvieron que abandonar su pueblo, por “imperativo legal”, hoy han vuelto. Y han vuelto, además, con sus hijos. Han vuelto con todo un bagaje cultural inmenso y fresco.

Esa gente, entre las que humildemente me incluyo, han sabido transmitir a sus descendientes, la grandeza de las tradiciones de una tierra que no va dejarse llevar por ninguna “riada”.

El ejemplo, “por ejemplo”, de la recuperación, después de cincuenta años, de la fiesta de San Juan en Colosía, pequeño pueblo de mi valle peñamellerano que ha dado apellido a muchas familias del concejo, es una muestra de este empeño, por parte de jóvenes y no tan jóvenes.

Los pequeños pueblos de Peñamellera Baja están dando, últimamente, ejemplo de muchas cosas. A mí, como nacido y criado en esta tierra, me llena de orgullo y satisfacción.

LA NOCHE DE SAN JUAN

2010-06-23T23:46:00.002+02:00

Esta noche será la “noche de San Juan”. Es una noche especial en mi tierra; por tradiciones culturales y por muchas otras cosas. Hasta la mitología alcanza a arropar esta festividad. San Juan, un apóstol de Cristo, atrajo para sí la atención, pero mucho antes de que San Juan existiera, nuestros antecesores astures y cántabros; vaceos y orgenomescos; vascones y galaicos, ya celebraban el solsticio del verano.

Esto es, sin más, lo que hoy se ha venido a llamar “La Noche de San Juan”. Hoy es, en teoría, la noche más corta del año. Hoy es también, en teoría, la noche veraniega por excelencia.

Por muchos lugares de España, se encienden hogueras a “los dioses”. El fuego, en España, siempre ha sido “un Dios”. En España y en el mundo entero, pero en España ha llegado a la categoría de cultura.

El fuego purifica. El fuego da vida nueva, después de la destrucción. El fuego arrasa, pero siempre devuelve la vida entre sus cenizas. Al menos eso es lo que siempre hemos creído. Por eso en este país, hemos tenido siempre presente la cultura del “fuego”.

Yo no voy a encender fuego en mi casa. Como mucho encenderé, de vez en cuando, el mechero para “dar lumbre” a un cigarrillo de los que no debería fumar. Esa será toda mi aportación a esta noche mítica. A esta “Noche de San Juan”.

Pero, no sé por qué, a mí esta noche me atrae. La “Noche de San Juan”, a mí ”me tira “. La llevo dentro de mí desde niño. Y (se lo digo en silencio) me dan ganas de salir a la calle y quemar algunas cajas de cartón que tengo por casa…¡¡¡¡Coño…!! Uno, a veces, también tiene sus sentimientos. Aunque te caiga un “paquete”…..

SARAMAGO

2010-06-18T21:50:00.002+02:00

(Morirse es, simplemente, no estar...)

Si hace pocos meses nos dejaba el gran Miguel Delibes, hoy lo hacía otro grande de las letras universales, José Saramago.

Debió llamarse, y haber sido conocido, como José Sousa pero el simpático del encargado del registro lo inscribió con el apodo de su padre (Saramago) y no con su apellido (Sousa). Sin embargo, ante la grandeza del personaje, esto se convierte, simplemente, en una anécdota irrelevante.

Hay una frase suya que viene a decir algo así como “morir es, simplemente, no estar”. Es posible que, efectivamente, no sea más que eso “no estar” pero, aún así, ya es bastante triste.

José Saramago, como otros muchos, conoció la ausencia de libertad para escribir su obra, de la misma manera que, durante buena parte de su vida, conoció las limitaciones materiales. Su afiliación al Partido Comunista Portugués (en la clandestinidad) en 1969, no le proporcionó una influyente tarjeta de visita.

No fueron buenos sus comienzos como escritor pues después de la publicación de su primera novela en 1947 (Tierra de pecado) que no tuvo ningún éxito, escribió una segunda (Claraboya) que ni siquiera fue publicada. Se aparta durante veinte años de la literatura con una frase que debería habernos enseñado mucho: “Sencillamente no tenía algo que decir y cuando no se tiene algo que decir, lo mejor es callarse”.

En 1991, su novela “El Evangelio según Jesucristo” le da la justa fama que tanto le tardó en llegar por la enorme polémica que originó en su país, paradójicamente considerado una república laica. El gobierno portugués veta su presentación al Premio Literario Europeo de aquel mismo año, lo que le hace tomar la decisión de autoexiliarse a la isla canaria de Lanzarote. Desde entonces, la isleña población de Tías y la ciudad de Lisboa, fueron sus residencias compartidas.

Hablar de su trilogía de novelas “Ensayo sobre la ceguera”, es quizá hablar de su obra cumbre, aunque la “cumbre”, en una obra como la de Saramago, radica en su conjunto y es difícil escoger o dar prioridades.

En 1998 le llega el merecido Premio Nobel que le convierte en el primer escritor en lengua portuguesa en obtenerlo.

En una de sus últimas novelas “Las intermitencias de la muerte” habla de un país ignorado al que nunca da nombre, donde la muerte decide suspender su trabajo; la gente deja de morir, aunque sí envejece.

Por lo menos sabemos que ese imaginario país no se trataba ni de España ni de Portugal porque, entonces, el gran Saramago aún estaría entre nosotros.

EL "MERCADO" NACIONALISTA

2010-06-15T22:20:00.002+02:00

Los partidos nacionalistas, en España, mientras no se demuestre lo contrario, son sólo un "mercado persa" donde se venden apoyos al mejor postor.... (Esto lo digo yo)

España se hunde en la más puñetera miseria. La Unión Europea provisiona fondos para asistir a la “debacle” española. Una debacle peor que la griega. El problema de España es gravísimo, y aún se agrava más porque nadie le da la cara. Nadie quiere saber de la realidad, de la cruda realidad de la situación.

Un gobierno que carece de credibilidad entre la ciudadanía a quien, supuestamente dirige, no puede empecinarse en seguir. No es honrado. Por el contrario, es irresponsable y propio de dictaduras bananeras.

Un gobierno que durante años ha engañado miserablemente a su pueblo y que le ha hundido, no puede erigirse ahora en “salvador de la Patria” y pedir apoyos a unas medidas antisociales entre las gentes a las que ha estado mintiendo. Estas gentes han tardado en despertar, pero ya le ven las orejas al lobo.

Un alto porcentaje de los votantes socialistas admiten ya, a las claras, que la era “ZP” está agotada y que nos espera un próximo año 2011 de peores connotaciones económicas y sociales que el actual 2010.

Zapatero está “KO”, pero si algún partido nacionalista (terreno donde busca apoyos) le sopla en el pico, como a los gallos de pelea, revive y sigue haciendo barbaridades.

Nadie da un duro en este país por la reforma laboral que el Gobierno aprobará mañana por decreto ley. Nadie; ni aún los que la van a firmar. Por eso, el Gobierno necesita apoyos y que alguien le avale, aunque sólo sea por imagen (para salvar la cara) y no duda en comprarlos buscándolos en el mercado nacionalista catalán, vasco y, quizá, canario.

Esos apoyos no los compra con su dinero. Los compra con el dinero de todos los españoles, incluidos los que decimos que “no”. Y si no es con dinero de contar, los compra con concesiones y prebendas políticas que se nos negarán al resto de los españoles. La irresponsabilidad, la insolidaridad y la voracidad de estos partidos nacionalistas, no tiene límites.

Sin embargo, en alguna medida, hay que comprenderles. Cuando uno se encuentra en los caminos con bandoleros a la antigua usanza, es normal tratar de sacar provecho. No es honrado, no es solidario, no es humano, pero alguien concibió (en este país) e hizo así la actividad política.

No es honrado que grupos políticos, de cualquier signo o filosofía, que representan a una parte de España en sus más altas instituciones, como es el Parlamento Nacional, den la espalda a sus más sagrados deberes, pongan la mano y miren para otro lado.

A mí me gustaría tener que comerme, materialmente, este comentario que ahora escribo, debido a que ninguno de estos partidos nacionalistas a los que el Gobierno, en KO técnico y físico, llega en busca de un soplo de aire que le haga revivir, le hayan apoyado. Me gustaría, se lo prometo. Y prometo que me lo como, llegado el caso.

Pero tengo el convencimiento de que no va a ser necesario. Tanto a este impresentable Presidente, como a los que le secundan, siempre habrá quienes les soplen en el pico. Y revivirán y seguirán haciendo daño. Pero, en ese supuesto, todos sabremos, también, quienes fueron sus compañeros de viaje. En definitiva: ¡¡Quienes hundieron a España….!!!

LOS INSOPORTABLES FINES DE SEMANA DE LLANES

2010-05-29T22:43:00.003+02:00

Yo vivo en Llanes y no sé si ocurrirán las mismas cosas en otros sitios. Si ocurren, quizá sea lo normal. Pero ¿y qué es lo "normal" hoy en día.?

¿Es posible que “lo normal” sean unas cuadrillas de impresentables que ha encontrado en Llanes su territorio “comanche”? ¿Es posible que una villa como Llanes, se haya convertido en el paraíso de impresentables, de sinvergüenzas y de guarros…? Pues sí, señores…Hoy, Llanes es “Las Vegas” de todas estas cuadrillas.

En Llanes se permite todo. Desde un impresentable que se pasea por sus calles con una “polla” (sintética, claro) de metro y medio, ante niños, señoras y señores mayores que salen a darse el necesario paseo (para su salud) en los espacios que ellos, con sus impuestos y contribuciones, han colaborado a crear, hasta los que se permiten gritos contra la esencia; contra la más pura esencia asturiana y española, en actitudes provacativas. Y es que las calles de Llanes, como hoy mismo, están tomadas por unas cuadrillas de borrachos, sinvergüenzas e impresentables (contra los que nadie hace nada) que impiden la normal convivencia de las personas que, viviendo aquí todo el año, quieren y tienen el mayor de los derechos a disfrutar de su villa.

Yo pude observarlo, y sufrirlo hoy mismo. Conmigo estaban más personas; no es que sólo lo diga yo. Puede que mañana nadie haya visto nada. Esto es muy normal en Llanes. Por eso yo, ante estas cosas, opto por irme. Me jode, pero me voy. Me voy porque quizá, al final, el culpable sea yo. Sí, sí…que a nadie le extrañe. Al final el culpable siempre es el que sufre las consecuencias…¡¡¡Manda huevos…!!!

Alguien ha promocionado, irresponsablemente, todas estas historias de las “despedidas de solteros”. Alguien ha creído que esto era un poco la panacea para bares y restaurantes “baratos”, porque otros no quieren ni verlos por allí. Alguien ha creído que este tipo de “gentuzas” iban a solucionar o, al menos a paliar, unas políticas erróneas de enfoque del turismo de nuestro entorno. Alguien, al fin, se ha equivocado.

Tú, puedes sentirte agredido y faltado en tu respeto básico, como yo mimso me he visto hoy. Tú, puedes pasar, con tu niño, delante de un guarro que está vomitando en la calle y cagándose en Dios, harto de copas. Pero allí no habrá nadie que le ponga en su sitio. ¿Voy a hacerlo yo…..? Ganas no me faltaban, pero tenía la seguridad de que, al final, yo iba a ser el culpable…

Si alguien no remedia esto, nada tendrán que ver los olores de la ría. A eso ya estamos, más o menos, acostumbrados. Pero al olor y a la podredumbre de estas gentuzas es difícil acostumbrarse. Un día alguien agarrará una estaca y la descargará donde haga falta. Quizá hasta yo mismo lo haga. Y sé que después, caerá sobre mí todo el peso de esa supuesta ley que rige en España.

LOS QUE NO PIENSAN EN ESPAÑA

2010-05-28T18:01:00.003+02:00

Decía un buen amigo mío, mexicano, que “desde que se inventaron las disculpas se acabaron los pendejos”. Gran verdad ésta.

Ayer, el gobierno socialista de España se quedaba más solo que la una. Tan solo que sacó adelante su magno proyecto de recortes, “el tijeretazo”, por un solo voto (169-168). Nadie, pero nadie, salvo su propio grupo, les dio un apoyo. Los catalanes, con su peculiar sutileza, se abstuvieron, y ello salvó a este impresentable gobierno que sufrimos de la más absoluta debacle. Pero siempre le quedan recursos a quienes apoyan el desastre, es decir, disculpas.

Cuando no existen argumentos políticos; cuando el gastado e inútil discurso está agotado, siempre queda el fácil recurso de acudir al sagrado nombre de España. Por eso, para el gobierno socialista y para algunos “jerifaltillos” de las taifas, todo este problema es consecuencia de que el Partido Popular no piensa en España. Sólo piensa en ganar las elecciones y no le importa que España se hunda.

No sé si será necesario recordar (yo creo que sí) que, desde hace ya cuatro o cinco años, el Partido Popular vine avisando de los problemas que en España se avecinaban y reclamando al Gobierno determinadas medidas en el orden económico y social que “ZP” y los que le secundan (únicos culpables de la actual situación de desastre) siempre se negaron a adoptar, de la misma manera que se negaron a ver la evidencia. Pero no conformes con eso, achacaba al PP una falta sangrante de patriotismo y una ambición desmedida de poder que les llevaba a la irresponsabilidad de crear en España una alarma social que sólo tenía como objetivo desbancar al gobierno socialista. El tiempo vino a dar la razón al PP.

Bien es cierto que la crisis que se vive en la actualidad no es exclusiva de España, pero también es cierto que los países con gobiernos más serios y más conscientes de su deber, ya hace tiempo que comenzaron a tomar medidas. Cuando lo hacían, el fenómeno que tenemos aquí de presidente, apoyado y palmeado por todo un gobierno de incapaces e irresponsables, seguía llamando a Mariano Rajoy antipatriota y a los que compartían sus criterios y sus denuncias, como yo mismo, poco menos que terroristas de la opinión pública.

Quien de verdad, en aquellos momentos, sólo pensaba en resultados electorales era el propio PSOE, partido que sustenta al Gobierno. El negar toda evidencia y dar la espalada a la realidad, le supuso triunfar en los últimos comicios electorales. Regaló al pueblo español lo que quería escuchar, haciendo gala de una de las mayores irresponsabilidades históricas que en España se registran. Siguió un tiempo viviendo en una nube y regalando el oído de un pueblo que ahora comienza a despertar a la cruda realidad y, por fin, no ha tenido más remedio que posar los pies en el suelo y adoptar una serie de medidas, precipitadas, antisociales y descabelladas, que ningún otro grupo político con representación en las Cámaras, ha podido apoyar.

Pero la culpa es del Partido Popular. La culpa es del partido que lleva años advirtiendo que viene el lobo, La culpa es de unos antipatriotas que sólo piensan en las próximas elecciones y para los que España no cuenta.

Ese es el argumento del que ya no tiene argumentos. Esa es la vergüenza de quienes ya no tienen vergüenza. Las medidas propuestas ayer en el Congreso de los Diputados, son las medidas apresuradas de quienes no son capaces de adoptar medidas, porque no saben.

La sutileza catalana (no quiero calificar de otra forma la postura de CiU) ha propiciado que el Gobierno socialista (contra las cuerdas) siga aún respirando, pero a los que nos va constar más respirar, a medida que pasen los días, va a ser a los españoles.

Del Gobierno de España poco se puede esperar. El discurso y las ideas están agotadas. Zapatero, KO. Pero aún tiene palmeros y sinvergüenzas a su alrededor que son los que le agitan la tolla. Es como los gallos de pelea: si les soplas directamente en el pico, aún reviven….

LA FONDA "LAMA" (PANES)

2010-05-22T22:05:00.002+02:00

Casa “Lama” fue un lugar que los peñamelleranos de mi época recordamos con especial cariño. Llámenlo como quieran: hotel, hostal, fonda….Cuando yo nací, “Casa Lama” ya había pasado el medio siglo y dentro de sus paredes (en sus habitaciones, en su comedor, en su cafetería) ya se había escrito mucha historia de mi tierra. Pero aún faltaba otra mucha por escribirse antes de que su último arrendatario, Demetrio Trespalacios, estrenara un nuevo hotel en el centro de Panes y echase el cierre a aquel añejo y emblemático establecimiento hotelero.

En 1870 comenzó su andadura. A mí me lo contaron, y me hubiese gustado vivirlo. No sé por qué a mí siempre me atrajeron más épocas pasadas y personajes de antaño. Por eso siempre me sedujo la historia y, por supuesto, la historia de mi tierrina; sus gentes, sus anécdotas, sus saberes, sus cosinas. Lo verdaderamente entrañable para mí.

Cuando yo nací, o mejor, cuando empecé a enterarme de lo que pasaba por mi pueblo, en “casa Lama” ya estaban Marcos y Trini. No llegué a conocer a Pepe Lama, su fundador, pero sí tuve la suerte de conocer a doña Francisca, su esposa, y, hasta algo pariente de mi abuela Inés. Al menos en eso se tenían y se apreciaban.

Marcos había llegado a Panes, dese le vecina Cantabria con otros dos hermanos que regentaron otros establecimientos no menos emblemáticos en Panes y Siejo (Terio en “La Cortina” y Pepín en “Casa Pepín”, en el centro de Panes. Ambos con bolera, como buenos montañeses) y estuvo al frente de “Casa Lama” durante muchos años, el establecimiento hotelero más emblemático que hubo en Panes hasta la fundación del hotel Palacio, o el hotel Pando…

Cuando se construyó este nuevo hotel, que venía a satisfacer las necesidades de una población creciente, llegaron a Panes algunas personas que echaron raíces en Peñamellera. Entre ellos, mi abuelo paterno Ceferino Caballero. Aquí quedamos los “Caballero”. También, en aquella época había llegado un guardia civil al mando del puesto de Panes. Alto, serio y, quizá, hasta “malencarado”. De poblados bigotes, pocas risas y ninguna broma. Se llamó Isidro Sardina y fue mi abuelo materno. Castellano árido pero que dejó buenos recuerdos. Aquí echó también raíces, y aquí murió poco antes que su esposa, la colombrina Conrrada Borbolla.

Cuando esa familia mía se forjaba en Panes, el hostal Lama estaba en su apogeo. Yo, como digo, no llegué a conocer esos tiempos. Yo, aún, no era ni un simple proyecto familiar. Pero aún me tocaron muchos años de conocer y tratar a Marcos al frente del hostal.

De niño, disfruté de las compañías de variedades que se instalaban en la “plazoleta” de Lama y mi padre me llevaba a ver a los magos, o malabaristas, que actuaban dentro del café. Porque, el café de Lama era la parada habitual de estas gentes que en los pueblos rompían, agradablemente, la monotonía de las largas tardes invernales.

En casa Lama, con Marcos y con Demetrio, yo conocí y viví bastantes cosas. Pero tengo para mí que los mejores tiempos no llegué a conocerlos. En este hostal, en esta fonda, se vivieron muchas cosas. Esas paredes que ahora se van a derribar guardan mucha historia y lo triste es que se pierda.

Chucho y Pepe Luis Lama, hijos de los fundadores, emigraron a América sin mayor necesidad de hacerlo. Chucho, a México y Pepe Luis a los Estados Unidos, ¿por qué…? Bueno, esa fue su decisión. Yo, al que más conocí fue a Chucho. A Pepe Luis sólo le vi una vez y ambos ya fallecieron. Las hijas de Chucho (que lo diga mi esposa) fueron más que hermanas con nosotros cuando vivimos en México y no quiero ni referirme a Aurorina (esposa de Chucho) que aún viene por aquí de vez en vez. Mi cariño por ellas es inmenso y por eso me da pena que su casa emblemática vaya a ser derribada.

Hoy, aunque la población se redujo, cuenta Panes con buenas instalaciones hoteleras, modernas y cómodas, pero ello no impide el recuerdo cariñoso de aquellos auténticos pioneros.

Jóvenes, y no tan jóvenes, nos reuníamos en animada tertulia en el café de Lama. Era el lugar habitual de las partidas y el restaurante obligado para celebraciones de cualquier índole y, por supuesto, la fonda más atractiva para el visitante de nuestro concejo.

Allí hubo juergas, risas, broncas y, también, algún botellazo. En sus habitaciones hasta algún encuentro prohibido, y exigencias de estreno de botella, cuando algún personaje apetecía de tomarse un buen coñac.

El tiempo camina implacable e impone su ley. Casa Lama ya había cesado su actividad hace bastantes años, pero ahora desaparecerá hasta el edificio que la albergó durante más de cien años. Es triste ver como desaparecen todas las cosas y todas las personas. Es triste, pero de ley. Siempre nos quedará el recuerdo. El entrañable recuerdo.

LLORA COMO BOABDIL. NO PASA NADA...

2010-05-15T23:16:00.004+02:00

Baltasar Garzón salía ayer de la Audiencia Nacional, despedido. Dicen que al salir lloraba. Es posible. Garzón también tiene, o debería tener, la capacidad de llorar. Eso ocurre porque es humano. Los humanos lloramos por muchas razones: por dolor, por desilusión, por amor, por decepciones, por rabia….por muchas cosas….Yo he llorado por muchas razones, hasta por infantil a los cuarenta años y más, y no hay cosa peor que tener que llorar sólo y tenerte que meter en el “meadero” de un bar a llorar. Salir y pedir un copazo y luego dar explicaciones cuando alguien te pregunta si te ecuentras mal..

¿A ustedes les ha ocurrido algo así alguna vez…? Pues a mí sí. Yo sé ir llorando por la calles de Madrid de rabia y de impotencia. Yo sé tener que cambiar el rumbo de mis “alternes” para no encontrarme con alguien a quien le pudiera dar una hostia con todas las consecuencias…A mí ya me pesan los años y sé lo que es reír y llorar. Yo sé muchas cosas, aunque haya aprendido pocas.

Que un juez llore no es malo. Un juez tiene que aprender a llorar porque, posiblemente, lo primero que le enseñaron fue a no llorar nunca. Un juez puede haber visto llorar a muchas gentes que tenía delante, y le “valía madre”. En los juzgados, ante el juez, se sientan gentes culpables e inocentes. Unos lloran y otros “non”, como los pimientos del Padrón. Pero allí sólo existen unas normas y un reglamento. Que lloren, o no, poco les importa a los jueces.

Garzón lloraba ayer al despedirse de su, prácticamente personalizada, Audiencia Nacional. Quizá ahora comience a creer que es humano. Quizá comience a creer que un buen día, como me puede pasar a mí, se le detecte un cáncer de pulmón y que los ocho, diez o quince meses que nos queden de vida hay que emplearlos en ser humanos. Quizá empiece a comprenderlo. Hasta ahora no tuvo los pies en la tierra.

Perdónenme que les de la vara con mis vivencias, pero quiero contarlo: Hace ya muchos años yo tuve la mala suerte de ver llorar en un bar de copas de Madrid, a un director general de mi banco. Al día siguiente tenía que comparecer ante el juez Moreiras y ya tenía hecho el “equipaje”. Aquel juez que muchos recordamos, que era imprevisible y metía miedo a cualquiera…

Tomamos dos, tres, cuatro copas. Le dimos ánimos. Le abrazamos, incluso, cuando se iba a su casa en un coche del banco, cuyo chófer tenía que estar hasta los “mismísimo” de esperarle”. No pasó nada al día siguiente. Moreiras, casi ni se fijó en él y salió “ileso”. Pero desde aquel día yo no volví a ser el mismo, profesionalmente hablando. Ni yo, ni los compañeros que tuvimos la desgracia de tropezarnos con él aquella noche. Le habíamos visto llorar y eso no se perdona. Yo tuve la suerte de pasarme cuatro años en America pero, incluso hasta allí, encontré reminiscencias de aquella fatídica noche.

A mí me gusta llorar. Hombre, gustar, gustar no, pero me desahoga. A mi no me importa que nadie me vea llorar, y con los años, cada día me emociono y lloro más veces.

Ya es hora que en este país lloren hasta los jueces. A ver si un día también empiezan a llorar los políticos, que falta les hace.

CALZADOS "LA SIRENA" (LLANES)

2010-05-06T22:54:00.003+02:00

Baile del "Pericote" en la Plaza de Parres Sobrino. Al lado de la Zapatería "La Sirena"

Los pueblos pequeños y las villas (salvo en raras ocasiones), no aportan a los anales históricos grandes efemérides. Tampoco es necesario. Existe en nuestro país, como en todos los países, una gran historia y, a su lado, la pequeña historia que se forja entre las medianías. Es tan importante y legítima, como la historia de las naciones. Sólo que se reduce a pequeños ámbitos, a poblaciones reducidas y a ambientes entrañables.

Estos pequeños pueblos, y villas más pobladas, han gozado y, también, ¿por qué no decirlo?, han tenido que sufrir a gentes que han configurado su pequeña y gran historia.

Hay, en las villas y pueblos, establecimientos comerciales, de distinta índole que, como los barcos, tienen vida e identidad propia. Tienen sus peculiares características. Tienen su solera y su raigambre. Tienen su clase, su color y su olor.

Esto ocurre en Llanes con la zapatería “La Sirena” que está a punto de desaparecer del mapa comercial de Llanes, después de casi noventa años, desde su fundación.

Recuero que cuando yo trabajaba en el banco (y me supongo que en todas las empresas ocurrirá igual) cuando alguien ya no interesaba, un buen día se publicaba una circular que decía: “Don Fulano de Tal y Tal, después de más de cuarenta fructíferos años, dedicados en cuerpo y alma a la empresa, ha decidido acogerse a los beneficios de la jubilación…” En algunos casos, el más sorprendido era el propio jubilado…

A mi querido amigo, Guillermo Sordo, esto no le va a sorprender, porque ha sido él quien ha decidido acogerse a estos supuestos beneficios de la jubilación. Son 45 años al frente de este comercio emblemático situado en otro lugar no menos emblemático de Llanes, la plaza de Parres Sobrino.

Hablar con Guillermo es como ir dos años a la Universidad. Hablar con él y con los contertulianos que allí se juntan supone adquirir una cultura y unos conocimientos sobre la pequeña historia llanisca que no puede impartirse en centros de enseñanza. Eso es otra cosa. Eso es otra cultura. Eso, quizá, no lo aprecia todo el mundo. Yo sí, y no presumo de ello. Es que, simplemente, yo siempre quise ser gente del pueblo; del pueblo donde me tocó vivir (que no fueron pocos). Conocer a ese pueblo, a sus gentes. Porque así es como se quiere a un pueblo. Así es como se le comprende y así es como se le valora. Ni más ni menos que conociéndole y aprendiendo a quererle.

Pues Guillermo va a “echar el cierre” en “La Sirena”, pero lo va a hacer con clase y con humor, como no podía ser de otra forma. De ello dan fe los carteles que ilustran sus escaparates en estos días de “liquidación total”: “Ponga usted el precio y si nos apañamos, son suyos”. “A pies necios, calzados Sordo”. “Precios de escándalo. El escándalo lo da La Sirena…”

Allá por los años sesenta, los autocares de Mento hacían la ruta diaria desde Cabrales hasta Llanes por el "Valle Oscuru". En ellos trabajaba Vicente Cosío (Carburín). Carburín cobraba los billetes y, también, traía y llevaba cientos de encargos. En él se confiaba a ciegas. Lo mismo se le encargaba un medicamento que unos zapatos para una moza.

Llegaba por “La Sirena” y le decía a Guillermo: “A ver, quería unos zapatos pa una mocina. No es ni alta ni baja. No es gorda, pero tampoco delgadina. Que no sean de muchu tacón, más bien a la “metada”. Negros y del 36”. Guillermo le sacaba algunos pares y Carburín los observaba detenidamente. Se quedaba como pensando, o imaginando, las características físicas de la mocina. “Éstos, Guillermín. Voy a llevale estos”. Pues, matemático. Los zapatos le iban a la mocina como anillo al dedo. Entre Carburín y Guillermo calzaban (que nadie le de una interpretación maliciosa a la palabra) a muchas jóvenes del Oriente..

Puede que algunos crean que esto es un chiste, o una invención de quien lo escribe. Nada más lejos. Esto es una verdad como un templo y ahí está aún Guillermo para dar fe.

Con “La Sirena” se cierra un capítulo comercial e histórico de este Llanes nuestro. Otros establecimientos, también de raigambre, le precedieron. Es ley de vida.

Yo no he querido hacer una historia de este entrañable establecimiento. Para ello hay gentes más facultadas y con muchos más conocimientos. Sólo he querido rendir mi cariñoso homenaje a una institución y, sobre todo, a una persona, Guillermo Sordo, al que conocí hace ya muchos años y al que siempre profesé un sincero cariño y respeto.

CUIDADO CON LOS PERIÓDICOS

2010-04-30T18:20:00.002+02:00

Cuando yo llegué a México en el verano del "97", seguía con mi afición de leer todas las mañanas la prensa. Me levantaba una hora antes para que me diese tiempo, antes de empezar a trabajar, a saber lo que pasaba por el país. Si yo les contara las trabas que me pusieron mis colegas mexicanos (no todos) para hacerme con el control de aquella dirección regional que tenía que asumir, me llamarían "gilipollas"...Sin embargo, yo sólo pretendía vivir en paz y ganarme la confianza de los que me veían como un nuevo conquistador extemporáneo. Yo creo que, al final, lo conseguí, porque, de no haberlo hecho por las buenas, lo hubiese hecho por las malas. Pero no fue necesario.

Yo leía El "Excelsior". También "La Jornada", muy de izquierdas, donde yo publiqué algún artículo por mediación de algunos españoles (o hijos de españoles) con los que llegué a tener una relación muy afectiva....Allí conocí a Alfonso Simón Pelegrí, un poeta andaluz al que tuve un gran cariño y que se había empecinado en vivir de la literatura, cosa siempre difícil, pero mucho más en estos tiempos.

Alfonso subía muchos días a verme a mi oficina, me traía cuatro o cinco periódicos, y bajábamos a tomarnos un café y un tequila. De él aprendí muchas cosas, y de él conservo algunos libros de poemas con cariñosas y entrañables dedicatorias.

De él también aprendí a interpretar algunos titulares de periódicos que, inocentemente, yo interpretaba a mi libre albedrío.

Por ponerles un ejemplo: Yo leía que EZPL, decía tal o cual cosa. Para mí, EZPL era, o me sonaba, a algún grupo entre terrorista o, al menos, discrepante con el Gobierno de la Nación. Sin embargo no me parecían muy distantes sus opiniones o exigencias con las proclamadas por el propio gobierno.

Un día le pregunté a Alfonso que quienes eran los del EZPL y cual era el problema, dada la coincidencia de opiniones entre el Gobierno y ese grupo que yo identificaba, casi, con las FARC colombianas…

¡¡¡Nooo, hombre….!!! ¿Cómo crees? EZPL, es el Presidente de la República: Ernesto Zedillo Ponce de León….Pero los periódicos mexicanos se referían a él en esos términos, EZPL.

En Chile, recuerdo un titular del Mercurio, uno de los rotativos más influyentes del país, que decía: “Mató a su novia por cariño malo….” Claro, ¡¡cojones!!…¿Cómo iba ser bueno ese tipo de cariño?

CARTA A MIGUEL HERNÁNDEZ (POETA)

2010-04-22T23:16:00.002+02:00

Querido Miguel: Yo, lamento no haberte conocido y, por otra parte, me alegro. Es que, de haberte conocido, yo también hubiese vivido las penalidades y los sufrimientos de aquellos años que a ti te tocaron vivir. Morías pocos años antes de llegar yo a este mundo y tardé muchos años en saber que habías pasado por esta vida. Pero nunca fue tarde porque dejaste aquí, para todos los que tengan la sensibilidad y el gusto de leer tus poemas, una obra inmortal. Yo he disfrutado mucho leyéndote y nunca podré agradecértelo lo suficiente.

Mañana, 23 de abril, se conmemora en esta España nuestra (no muy distinta a la que a ti te tocó vivir) el “día del Libro”. Tú, querido Miguel, vas a recibir muchos homenajes y reconocimientos por todo el país, porque, además, este año harías 100 años…Sólo que te sobraron casi 70 para estar por siempre presente..

Pero hay una cosa que quiero contarte y que pienso que la vas a compartir conmigo: Tu vida fue la poesía. Tu vida fue el amor y la belleza que tan magistralmente dejaste reflejada en tus poemas. Sin embargo, esta España cainita, esta España que utiliza poco la cabeza y se deja llevar por calenturas, no te recuerda por haber sido un gran poeta. España sabe poco de eso, o no quiere saberlo.

Lo triste es que esta España de hoy, manipulada por un gobierno que tú hubieses rechazado de plano, te recuerda y te homenajea porque fuiste “rojo”, sólo por eso. Pocos saben de tu obra. Como mucho, tiran de calendario y de efemérides. Saben que Miguel Hernández estaba comprometido con la República; que luchó por la causa en la que creía y que murió en una cárcel franquista ahogado por la tuberculosis…

No saben más, Miguel querido. Si a alguien le pides que recite alguno de tus poemas, le coges en “fuera de juego”. No tienen ni puta idea.

Fíjate, Miguel, yo soy contrario a tus conceptos políticos, totalmente contrario, pero si hubiera podido salvarte la vida no lo hubiese dudado ni un momento.

Por eso me duele que toda esta farsa que anda por ahí suelta te haga homenajes por tu color político e ignoren tu grandeza de alma y tu sensibilidad literaria.

Quizá estés mejor donde estás. Tu obra está aquí y muchos la leemos y la admiramos. Y también lamentamos (al menos yo) que muertes como la tuya, en plena juventud, cuando aún te quedaba mucho por decir, no hayan servido para nada.

Un abrazo, Miguel Hernández, y gracias por tu obra y por tu ejemplo. Yo no iré a ninguno de tus homenajes. Yo te homenajeo, y te quiero, desde la soledad de mi casa, leyendo tus poemas….

JUZGAR AL JUEZ

2010-04-19T18:20:00.002+02:00

El 21 de enero de 1793, moría guillotinado en París Luis XVI de Francia. La revolución había triunfado en todo el país y se había proclamado la República.

Este hecho fue instrumentalizado hasta la saciedad por la Izquierda internacional, como ejemplo drástico y necesario para cambiar el rumbo de una nación que se decía en manos de una monarquía corrupta y anquilosada, incapaz de asumir los grandes retos de modernidad y progreso.

Hasta aquel día, la monarquía estuvo endiosada. El rey, si no era Dios, al menos tenía ciertas prerrogativas terrenales que casi se le asemejaba y aquellos revolucionarios franceses acabaron con el mito.

No ya un juez, un diputado o senador; un conde o un marqués, eran susceptibles de ser presentados ante la justicia y, si su delito así lo ameritaba, ser ejecutados. Ahora era todo un rey el que estaba a merced del pueblo.

En España nunca se ajustició a un rey a manos del pueblo. Se mataban entre ellos pero el pueblo nunca llegó al índice de progresía necesario para ejecutar a su soberano. Como mucho les echaban, o se iban ellos mismos ante los disturbios o los descontentos populares. Gustavo Adolfo Bécquer lo escribía bajo el seudónimo de Sem, en clara referencia a la destronada Isabel II: “Los reyes que se expulsan a balazos/pueden volver, quizá./Pero los que se expulsan a escobazos/esos no vuelven más.”

Lo de matar a un rey, fue un hito demasiado progresista del que, como digo, la izquierda internacional siempre se ha jactado. Aquel hecho daba al traste con determinadas creencias que culminarían con otro regicidio durante la revolución bolchevique en Rusia, que se llevó por delante a toda la familia real que encabezaba el zar Nicolás II.

Un orgullo para la izquierda que significaba poco menos que haber devuelto al pueblo su soberanía. El pueblo ejercía su derecho de juzgar y ejecutar, si era preciso, a su propio soberano.

Pero hoy (paradojas de la historia) parece que las cosas han cambiado. Hoy ya no se trata de ejecutar a un rey, ni mucho menos de juzgarlo, hoy se trata de juzgar a un ciudadano que, además es magistrado de la Audiencia Nacional.

¿Qué ha podido ocurrir para que ante hecho semejante, que entra dentro la normalidad democrática más básica, la izquierda se rasgue las vestiduras y manifieste su estupor y su indignación..? Pues algo bien simple: que, según parece este magistrado, Baltasar Garzón, goza de sus simpatías.

La izquierda no parece interpretar ahora, de la misma manera, ese principio básico de igualdad ante la ley de todo ciudadano. Para ellos, no ya un rey si no un simple juez (si es de los suyos) no puede ser juzgado: ¡Cómo no, hombre, cómo no…!

La izquierda siempre ha sido enemiga natural de las monarquías, no sólo de lo monarcas, sino de todo lo que significara poder, poder absoluto. Sólo que hoy hay gentes de izquierdas en las más altas instituciones del Estado que se identifican con aquellos absolutistas, y la izquierda los defiende a como dé lugar. Son de los suyos. Y es que, a los suyos, también les gusta la autoridad, (o el mando, como decía Franco), y mucho más el poder. Y cuando alguno de los suyos, que tratan de ejercer esa autoridad, sectaria y escasamente democrática o, simplemente, hacen suya la frase de otro Luis (rey francés, el XIV) que decía: “L’etat, c’est moi”, se olvidan de aquella socorrida lección de la que tanto presumieron con el XVI de los Luises de Francia.

Yo no entro, ni salgo, en si hay razones para llevar a los tribunales a Baltasar Garzón. No tengo la formación jurídica suficiente y, aunque manifieste, o no, mis simpatías o antipatías hacia el personaje en cuestión, me abstengo de determinadas manifestaciones a favor o en contra del evento. Lo que no puedo admitir, y así quiero manifestarlo, es esta falsedad de una izquierda sectaria que sólo llora y se manifiesta por los de casa.

Si Baltasar Garzón es culpable de algo, serán los tribunales los que lo decidan. Si no lo es, su nombre quedará limpio y alguien en evidencia. Pero ¿quién ha dicho que este señor no puede ser presentado y acusado ante un tribunal de justicia? ¿Qué le pasa, que mea colonia…..? Es un simple ciudadano inmerso en una causa, sea juez o caminante.

Si a un rey le cortaron la cabeza ¿por qué un juez no puede ser juzgado? En cualquier caso, tenemos el país que tenemos y de ello está muy orgullosa la izquierda que tanto colaboró en la labor.

¡¡AY, ESPAÑA, ESPAÑA...!!

2010-04-15T22:51:00.002+02:00

Mal anda un país donde las simpatías vienen dadas, o no, según si seas de izquierdas o de derechas. Mal anda un país donde hasta jueces y magistrados son elevados, o defenestrados, según si son de izquierdas o de derechas. Mal puede avanzar un país que ha llegado a estas conclusiones o se rige por tales simpatías.

Pero un país no nace así. A un país se le hace así, se le configura así a través de sus pensadores, a través de las gentes que ejercen influencia sobre la ciudadanía, a través de sus mandatarios y a través de las personas que crean opinión irresponsable y que embrutecen a los receptores de esta opinión.

La irresponsabilidad de estas gentes es la causa, a mí entender, de los males actuales de España, sobre todo, la irresponsabilidad de la clase política, que nada tiene que ver, ni de lejos, con la clase intelectual.

En España (siempre se ha dicho) se lee poco. Algunas veces yo llego a pensar que ¡gracias a Dios…! Porque cuanto más leemos, más nos encabronamos. Me cuesta trabajo escribir esto, pero es así. Quizá es que sólo leemos lo que queremos leer, y lo que deberíamos leer no está a nuestro alcance. A nuestro alcance (barato), por decirlo así, está lo que nunca deberíamos leer, o lo que no sabemos interpretar o, simplemente, lo que queremos leer.

Y lo digo así de claro porque hablar de la clase intelectual es muy socorrido, y en este saco metemos a cantidad de borregos que nada tienen de intelectuales ni de personas cultas, pero que crean opinión y llegan hasta a configurar comportamientos en las personas, totalmente ajenos a lo natural y a la intelectualidad clásica, pura y humanística que se entiende como tal desde que el hombre tuvo capacidad de pensar.

Yo no soy, por supuesto, un intelectual y, por lo tanto, no pretendo dar lecciones a nadie. Soy, simplemente un hombre de la calle que creo que, en lo básico, estoy dotado de un entendimiento medio que me hace capaz de observar, pensar y concluir en mis propios razonamientos. Soy un grano de arena de los que formamos la playa de esta vida y, sin nosotros, no habría arenal donde tomar el sol. Pero, una vez formado este arenal, se invade y se maltrata. Nadie le da importancia hasta que no se destruye, o la mar se le lleva. En él se arrojan basuras (opiniones), se defeca, se escupe y se hunden colillas de cigarros. Ese arenal somos todos nosotros y ese arenal precioso, será lo que sus visitantes, o sus usuarios quieran que sea.

España, mi país, es un precioso arenal pero muy mal tratado. En él se esparcen bolsas de basura, restos de la más inmunda porquería, residuos de todo tipo a los que el mar no quiere ni acercarse. Huele fatal y empieza a no ser agradable, ni salubre, ni para los propios usuarios, aunque aún se empecinan en frecuentarlo.

Un arenal como España (discúlpenme la comparación), un país como España, se está saturando ya de basura. Aquí ya es imposible tomar el sol porque la mierda y los malos olores lo impiden.

La politización ha llegado a límites que ni en épocas remotas de guerras civiles se hubiese sospechado. Las más altas instituciones del Estado acaban corrompidas y degeneradas por las sucias manos de un poder político, crápula y voraz, que no tiene la más mínima sensibilidad. El noble oficio de la política no debería estar ahí para destruir todo lo que toca, si no para todo lo contrario, pero no es así. Hoy, todo lo que, al menos en España, merece un sagrado respeto, está contaminado por la suciedad que emana y el olor que despiden unas camarillas de gobiernos, con referencia clarísima en el gobierno de la Nación, que prostituye, sin disimulo ni recato, cualquier principio básico y cualquier referencia al pasado sagrado y glorioso de España. A lo más elemental.

Hoy, un escritor es bueno o malo, según sea de derechas o de izquierdas. Un juez (esto ya es el colmo) es bueno o malo según el mismo parámetro. Un salteador de caminos es un chorizo, o un bandolero romántico, según sea de derechas o de izquierdas, y uno es maricón o gay, según sea de derechas o de izquierdas. Pero esto último es una broma, y no quería yo tomarme este comentario a broma.

España sufre, en estos momentos, una grave crisis, no ya económica, cuestión que, en mayor o menor medida, es sufrible, sino una crisis de valores altamente preocupante. Las altas instituciones del Estado, como el Tribunal Supremo, o el mismo Tribunal Constitucional, están ninguneadas y amenazadas de corrupción desde el poder político. A la propia Constitución se la cuestiona y, sin haberse acometido (que es susceptible) ninguna reforma sobre su texto, los propios magistrados de estos altos tribunales la ponen en tela de juicio, acosados (vaya usted a saber por qué) por politiquillos autonómicos que no miran, ni les interesa, más allá de sus propias braguetas.

Hoy, en España, se cuestionan muchas cosas. Hay casos sangrantes de corrupción que sólo sirven para la lucha política (vergonzoso) pero para nada más. Los altos tribunales tienen en sus manos temas como el Estatuto Catalán y no son capaces de darle solución, porque las presiones políticas superan a la legalidad, y acabarán de rodillas ante los políticos, olvidándose de que por la “Ley”, si es preciso, se muere

Los jueces “estrella” están en los tribunales de justicia, triste paradoja. Niñas, matan a niñas. Hijos matan a padres, esposos matan a esposas, vecinos matan a vecinos por un simple tema de lindes. Mocosos de mierda vacilan a la policía y a la Justicia de un país que se dice de “derecho”.. ¿Y yo tengo que aguantar todo esto después de pagar mis impuestos y de tener cuidado donde aparco mi coche….? Bien…¡que remedio me queda….! Triste, sí, muy triste, pero es lo que hay…..

NOS METEN EN CASA A CALZADOR

2010-04-14T21:07:00.002+02:00

Escribir o leer en los cafés le gusta a mucha gente. Yo no soy escritor pero existen, y han existido, muchos escritores que crearon sus grandes obras en las mesas de los cafés. Un café es un lugar donde nunca te encuentras solo y, a la vez, estás aislado en un mundo particular lleno de personas indiferentes a lo que haces o dejas de hacer.

Entre los grandes escritores españoles, hay una amplia nómina que han escrito en los cafés, empezando por Larra, que se afincaba en los madrileños cafés de Venecia o del Príncipe y, retirado en un rincón, daba forma a sus inmortales artículos. Para César González Ruano los cafés Gijón o Sotanillo de Teide, en Recoletos, fueron su gabinete de trabajo y, para Ramón Gómez de la Serna, lo fue su querido café de Pombo.

Esto es así en las grandes ciudades pero, por el contrario, no es una particularidad que se pueda gozar en las pequeñas villas como en la que yo vivo.

Uno de mis placeres, cuando salía de casa por las mañanas, era comprar la prensa y sentarme en un café (siempre el mismo) y perderme en la lectura de los periódicos. Montaba, casi, mi propio gabinete en una mesa alejada de la puerta evitando las corrientes de aire. Sacaba los lentes, la pluma, una pequeña libreta de notas, el teléfono móvil (invento macabro), los cigarros y el encendedor y entre mi taza de café y el cenicero, a penas encontraba espacio para desplegar los diarios. Pero sabía arreglármelas. Ya le tenía tomada la medida a todo.

A lo único que nunca pude tomarle la medida, y eso fue lo que me hizo desistir de esta placentera costumbre, fueron algunas gentes. Creo que siempre he sido sociable y he gozado de la compañía de muchas personas, y que nunca he buscado el aislamiento personal, pero a todos nos es necesario ese espacio vital, que en determinados momentos del día buscamos pare leer, escribir o, simplemente, para reflexionar.

Tampoco estamos dispuestos siempre a mantener una conversación. Hay momentos que uno no tiene ganas de hablar y, para mi, ese momento siempre se registra a primeras horas de la mañana.

Pero esto, hay personas incapaces de comprenderlo y tal parece que, cuando salen de sus casas, su único objetivo es romper ese encanto que a algunos nos produce ese momento de aislamiento y ese gozo de la lectura, de tomar notas o, simplemente, de no tener que contestar con monosílabos a comentarios que ni vienen al caso ni te interesan para nada. Entre unas cosas y otras, acabarán metiéndonos en casa.

Algunas veces recuerdo aquella famosa frase de Franco cuando su ex ministro, Arburúa, le preguntó los motivos de su fulminante cese: “Desengáñese, Arburúa, vienen a por nosotros…”

BARCELONA - REAL MADRID, UNA LIGA ENTRE DOS

2010-04-12T22:36:00.003+02:00

(Ladislao Kubala)

Este comentario se lo dedico a mi nieto, Diego, un "forofo" del Barça.

Cuando el Real Madrid y el F.C. Barcelona se enfrentan, es una de las oportunidades donde mejor se aprecia la cantidad de cafre, o zafio, que hay suelto por la vida. Son pocos los que miran el fútbol (y, tristemente, otras cosas más importantes) con los ojos de la objetividad y de la imparcialidad.

Un partido de fútbol de estas características suscita pasiones, y ello es lógico y comprensible, pero también provoca cerrazón mental y revive otro tipo de rivalidades totalmente ajenas al deporte. Quizá todo ello sea consecuencia de que el fútbol, en sí mismo, ha dejado de ser un deporte para convertirse en un termómetro que da la medida de otras cuestiones que nada tienen que ver con un balón en juego.

Tristemente, gentes como el presidente Joan Laporta, encienden pasiones entre las aficiones que hacen que los sentimientos deportivos se desvíen hacia sentimientos políticos, nacionalistas, e incluso raciales, dejando en un segundo plano la esencia exclusivamente deportiva.

El último partido que el pasado sábado enfrentó a estos dos clubes, disputado dentro de su “particular” liga (no hay más que fijarse en la clasificación general) ha dejado una buena muestra de lo que estoy comentando. Sin embargo, existen borregos a nivel de calle, y lo que es más triste, de prensa deportiva de opinión, que no son capaces de reconocer esta realidad

Hoy por hoy, el F.C. Barcelona es, sin duda, el mejor equipo del mundo, y no sin méritos. Esta evidencia le llevó a triunfar claramente en Madrid y obtener el liderato de la liga, que muy difícil se le va a poder arrebatar durante los próximos seis partidos que restan para su conclusión.

El fútbol practicado por este club, que no goza (por distintas razones) de mis simpatías, es precioso y contundente. Ha mostrado que, aún teniendo en su plantilla grandes figuras, es más importante y efectiva la labor de conjunto (de equipo) que las individualidades de precios astronómicos.

Por el contrario, el Real Madrid, no ha sabido comprenderlo y está pagando las consecuencias. Pero tampoco es para demonizarlo, y mucho menos a su entrenador, Manuel Pellegrini.

La liga de fútbol sólo puede ganarla un equipo y, según se ve venir, no va a ser el Real Madrid quien se la lleve este año, pero nadie puede menospreciar la campaña realizada por los blancos. Un fallo, y ante el actual mejor equipo del mundo, le va a privar de este triunfo, pero nadie puede ignorar que el Real Madrid es el segundo clasificado con 77 puntos (tres menos que el Barcelona) y que su inmediato seguidor, el Valencia, está con 56 puntos.

Perder una liga con catorce o quince puntos de diferencia, sí podría ser vergonzoso para un Real Madrid que ha invertido en su proyecto para la presente temporada cantidades astronómicas de dinero y, aunque está fuera de todos los torneos en los que debería estar, creo que se merece un respeto y reconocimiento, al menos como club.

Puede que haya jugadores que no se merezcan este respeto y eso hace necesario sacar el cepillo, pero supongo que lo lógico para la directiva blanca sea considerar el despido de Manuel Pellegrini. Las soluciones en el fútbol siempre suelen pasar por la destitución de los entrenadores. Sin embargo, creo que habría que fijarse primero en otras “figuras directivas” que son las que deciden fichajes, firman los cheques y, quien sabe si hasta se les queda algo “olvidado” por los bolsillos.

ANÉCDOTAS DE LA GUERRA CIVIL

2010-04-03T22:25:00.004+02:00

El general Millán Astray estaba celoso de los reconocimientos que recibía su colega Queipo de Llano que, tras reconquistar poblaciones andaluzas, las mujeres se tiraban a besarle. ¿Es cierto eso...?, le preguntó en una ocasión a Juan Ignacio Luca de Tena. ¿Es cierto que a Queipo le besan las mujeres en sus entradas triunfales? Eso se comenta, le contestó Luca de Tena. Y es lógico; Queipo es un bizarro general, muy querido por la gente y, sobre todo, por las mujeres.

Millán Astray reflexionó y concluyó su pensamiento: Poco importa, después de todo. Todavía anda lejos de mi hoja de servicios, que yo llevo besadas doce monjas y tres de ellas abadesas claustradas"...Los celos, son los celos, en cualquier forma de sus distintas manifestaciones.... ----------------

Cambiarse de "chaqueta", así por así, aunque en muchos casos sea aconsejable por seguridad personal, puede acarrear sus riesgos. Durante la Guerra Civil española del 36, eso era normal, sobre todo cuando las tropas nacionales ocupaban una población en manos de los rojos. Un personaje de un pueblo andaluz, a la entrada de los nacionales, se convirtió voluntariamente a la causa franquista. Tanto fue que llenó la fachada de su casa de banderas rojigualdas y, no contento con eso, colocó en su ventana un gramófono que reproducía continuamente los himnos nacionales: La Marcha Real, el Oriamendi o el Cara al Sol.

Pero un buen día el gramófono le falló y se le trabó en un pasaje del Cara al Sol, donde dice eso de “que tu bordaste en rojo ayer…” Durante media mañana estuvo sonando, machaconamente, aquello de “..rojo ayer, rojo ayer, rojo ayer……” Y, claro, a alguien le llamó la atención…Un “pinche” gramófono le había delatado...

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Al día siguiente de la batalla de Brunete visitó al general Varela un agregado militar alemán para felicitarle por su triunfo de la víspera. Mientras almorzaban, el alemán le comentó a Varela: -Yo estuve en la guerra mundial del 14 al 18 y puedo asegurarle que lo que presencié ayer no lo había visto nunca. Sus soldados, general, son los más eficaces y valientes del mundo.

Como sería una descortesía llevarle a usted la contraria –le contestó Varela-, yo debo decir que los segundos son los alemanes. –No, señor, perdone: los segundos, o quizá tanto como los que usted manda, son los “rojos” españoles…

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Las guerras civiles han sido, por desgracia, tradicionales en España. El general Millán Astray pidió en cierta ocasión a Agustín de Foxá que adornara una alusión a las fuerzas armadas. –Aquí habla usted del Ejército. Me gustaría que pusiera usted, querido Foxá, un bonito adjetivo. Las palabras sin adjetivos son como viejas solteronas…

-No hay ningún problema, mi general. Le añadiremos el adjetivo “invicto”. No es ningún exceso. Como se han pasado la vida peleando medio ejército contra el otro medio, nuestro ejército ha vencido siempre.

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Lo españoles, en épocas de guerra, siempre hemos tenido la fama de morir con cierta dignidad. Dos guardias civiles llevaban a fusilar, de madrugada, a un “rojo”. Imagínense a Castilla en invierno con un viento gélido capaz de traspasar los gruesos capotes de los guardias civiles.

-Joder ¡que frío hace! , dice uno de los “números”.

-Un frío del carajo, contesta el otro que no había tenido tiempo de tomar el “matarratas” de por la mañana.

El futuro fusilado, en medio de los dos guardias, quiere manifestar que es capaz de mantener una normal conversación, incluso antes de su inmediata muerte:

-Joder, ya lo creo: hace un frío de la hostia…

Uno de los guardias no se anda con “chiquitas” y le espeta: -¡Quéjate tú, cabrón, que no tienes que volver…!

ASTURIAS CANTA EN SUARIAS

2010-04-01T18:54:00.002+02:00

Suarias es un pequeño pueblo de mi queridísima tierra peñamellerana. Son tres kilómetros los que nos separan, o nos unen, a Panes y Suarias, y yo los anduve muchas veces. Entre Panes y Suarías hay mucha historia no escrita. La carretera de Suarias era lugar de encuentro entre amores primaverales. Yo recuerdo, de niño, que íbamos por allí a robar cerezas y nos encontrábamos parejas amorosas que disfrutaban sus “quereres” por aquellas laderas bucólicas que incitaban al amor. De esto hace ya muchos años. Yo era un crío que me perdía por aquellos prados, junto con mis compañeros de la escuela. Hacíamos chozas de ramas de árboles y nos creíamos los “emboscados”, Juanín y Bedoya. Sólo que nuestras pistolas y nuestras metralletas eran de ramas de árboles que, más o menos, se asemejaban a un arma de fuego…

Entre Panes y Suarías había una gran “torca” y, mucho más abajo, había – y habrá aún- una cueva, antigua mina de no sé qué. Yo bajé más de una vez, haciendo gala de mi irresponsabilidad infantil y juvenil. Allí vi los más preciosos cristales de cuarzo que recuerdo. Arranqué algunos y me los traje a casa pero ¿dónde estarán hoy?

El sábado, Suarias se va a enfrentar con un reto muy respetable. En unas pequeñas instalaciones inaugurará el mejor y más rico archivo que sobre la canción asturiana existe en nuestra comunidad, donación voluntaria y generosa de su creador, don Carlos Jeannot.

Suarias contará desde el sábado con la más importante referencia que sobre la tonada asturiana existe, dentro y fuera de la región. Cualquier estudioso del tema que se precie, tendrá que venir por aquí a ver, escuchar y estudiar datos al respecto. Allí los encontrará de todo tipo; desde discos, programas de actos, vídeos, fotografías, artículos de prensa., hasta el mejor y más precioso rincón para albergarlos.

Carlos Jeannot ha tenido la generosidad de ceder su importante archivo a este pequeño pueblo de mi tierra, que lo va a convertir en museo de la canción asturiana. Pero no ha sido por casualidad. Él sabe del cariño y de la responsabilidad de una joven asociación cultural que existe en este pueblo, a la que yo ya califiqué de ejemplar: “El Cantu La Jorma”.

El “Cantu La Jorma”, adquiere hoy una responsabilidad singular, pues no sólo se compromete a custodiar este singular archivo. Se compromete, también, a enriquecerlo y a engrandecerlo. El “Cantu La Jorma”, es un ejemplo vivo de lo que asociaciones de este tipo son capaces de lograr. Apolítica, con exclusivos objetivos culturales y de servicio a la comunidad donde nacieron, nos demuestra día a día su capacidad de crear y de hacer mucho con muy pocos recursos. Un ejemplo digno de seguir, de reconocer y, por supuesto, de apoyar incondicionalmente.

Estas asociaciones tienen que existir. Hay que respetar escrupulosamente su independencia y sólo requieren apoyos del tipo que sean. Y si el poder político no las toca con sus manos, en la mayoría de los casos corrompidas, partidarias e innobles, mejor que mejor…

Me venía a la memoria, mientras escribía estas líneas, la enorme satisfacción que, desde donde sea, estarán sintiendo aquellos viejos indianos que un día salieron de estas tierras repicando en sus cabezas alguna de aquellas tonadas que tardaron tanto en volver a escuchar.

Recordaba que hacían gala del cariño inmenso que sentían por esas tonadas y por sus intérpretes, fuera y dentro de su tierra natal. Recordaba que, dentro de sus posibilidades, en las fiestas de su pueblo nunca faltaba la gaita, el tambor y más de un cantante al que invitaban a comer y a beber y que, al anochecer, se iba con cinco duros que aquel generoso indiano había deslizado generosa y disimuladamente en su bolsillo.

Desde el sábado, Suarias tendrá un nuevo templo. El templo de la tonada asturiana. Aquellos viejos indianos que tanto la echaron de menos, lejos de su tierra, ya pueden asomarse a escucharlas. Aquí estarán todos los que existieron: Cantadores, gaiteros, tamboriteros, compositores.

Y podrán sentirse orgullosos de su tierra. Y sabrán por qué don Carlos Jeannot escogió a Suarias para que fuese la “biblioteca nacional” de la canción asturiana.

Yo, si Dios quiere, estaré allí, con los míos…Pues no faltaría más…..

CREO QUE LLEGA LA LUZ

2010-03-22T22:09:00.002+01:00

La segunda carta de Gustavo Adolfo Bécquer, “Desde mi celda”, la he releído muchas veces. Lo hice –y lo hago- porque comparto su inquietud y su malestar cuando uno se pone delante (en este caso) del ordenador y quiere escribir; quiere comunicarse, y no encuentra nada que transmitir a los queridos amigos que comparten esta u otras páginas.

Bécquer escribía así: “Si me vieran ustedes en algunas ocasiones con la pluma en la mano y el papel delante, buscando un asunto cualquiera para emborronar unas cuartillas, tendrían lástima de mi…” “Y no es precisamente porque se hayan agotado mis ideas…” “Pero no basta tener una idea, es necesario despojarla de su extraña manera de ser, vestirla un poco al uso para que esté presentable…”

A mí me ocurren las dos cosas (yo no soy Bécquer). Muchas veces me faltan ideas, y otras, me cuesta revestirlas con un lenguaje medianamente presentable. Pero quiero estar aquí, y por eso busco la “disculpa” de escribir cualquier cosa, aunque sólo sea para no estar distante de mis amigos.

No hace muchos días, preocupado yo por esta falta de ideas que me impiden comunicarme como yo desearía, leía un artículo en el diario “La Razón” firmado por Alfonso Ussía, donde comentaba una situación parecida, sufrida por el genio del periodismo de posguerra, César González- Ruano.

En alguno de mis escritos yo he tratado a González-Ruano y comentaba que escribía sus artículos para ABC en un pequeño local, casi subterráneo, que había (no sé si aún existe) en el paseo de Recoletos de Madrid. Sotanillo de Teide, se llamaba, y allí, César fumaba, tomaba café y escribía, estilográfica en mano, los artículos que hicieron escuela en el periodismo español.

Pero el gran González-Ruano también sufría de lagunas en su mente y, a veces, tomaba más cafés y fumaba más cigarrillos egipcios de los habituales, en espera de una idea, de un tema que desarrollar.

En una ocasión –eran fechas como las actuales- César, falto de otras ideas, escribió un precioso artículo que el director de ABC era reticente a publicar. Ussía nos lo cuenta: …”aquella mañana, César se sentía feliz porque habían florecido los almendros, y escribió un artículo delicioso para ABC con ese único motivo. Era Director de ABC el gran Luis Calvo, genial, parcial, tronante, dipsómano, cambiante, formidable escritor y espía británico. Leyó Luis Calvo el artículo de César y tardó medio minuto en hablar con él: –César, ¿qué coño les importa a los lectores de ABC que hayan florecido los puñeteros almendros?–. González-Ruano mantuvo su estudiada calma. –Director, si un año no florecen los almendros, los lectores de ABC creerán que ha llegado el fin del mundo. Se trata de tranquilizarlos–“. Y el bellísimo artículo fue publicado.

Aquí, en mi tierra, no hay almendros pero hay otros árboles. También hay flores y olores magníficos que llegan con la primavera. Y hay colores preciosos cuando el sol se asoma. Y un mar que adquiere un azul inigualable.

Y también, como en muchos sitios, hay otras cosas muy importantes para mí: Con esos colores, con esa luz, con esas flores que reviven, también revivo yo.

Mi comentario de hoy quizá le interese a muy pocos pero ¿saben lo feliz que me siento al escribirlo…? Al menos he sido capaz de hilar cuatro líneas….

ETA MUERDE A LA GENDARMERIA FRANCESA

2010-03-17T22:14:00.002+01:00

Un gendarme francés ha muerto ayer en un enfrentamiento con terroristas etarras. Lamentable, sin duda. Estas cosas nunca deberían ocurrir. Un gendarme francés es una persona como usted y como yo que hace su trabajo, cobra un sueldo por ello y tiene una familia. Es decir, como un policía nacional, o como un guardia civil español. La ETA, es una organización mafiosa y terrorista que mata a este tipo de gentes que los combaten, sólo que, hasta ayer, sus objetivos prioritarios eran estos profesionales españoles.

Los muertos, entre policías y guardias civiles españoles, se cuentan por cientos y ningún gendarme francés tiene la menor idea de lo que estas gentes han sufrido, sufren y sufrirán, merced a las actividades terroristas de una banda de asesinos que, hasta hace bien poco, ha tenido su refugio y su respaldo en su propio país.

Ellos –los gendarmes franceses- posiblemente no sean los culpables. Los culpables han sido, hasta ahora, sus gobernantes que han tratado a los asesinos con tolerancia y guante de seda. Nadie puede dudar ni ignorar que Francia ha sido, durante muchos años (y dudo que no lo sea ahora mismo) el “santuario” de estos asesinos y que sus detenciones era “moneda de cambio” político entre las dos naciones.

Es posible, también, que una nación como Francia no se sintiera obligada a una lucha en la que algunos de los gobiernos españoles se bajaban los pantalones, vergonzosamente, ante las exigencias de los propios terroristas. Es de comprender, en cierto modo.

Ayer, la gendarmería francesa ha podido sentir en propia carne el mordisco de la “9 mm parabellum” en uno de sus miembros y se rasga las vestiduras. El gobierno de España y los partidos políticos de espectro nacional, lamentan el hecho como si fuese algo nuevo, algo monstruoso (que lo es) y nunca visto. Esto está muy visto, por desgracia, y en este “partido”, le ganamos a Francia cientos a uno…

Nadie se acuerda hoy de las humillaciones francesas sufridas por el Estado español en el proceso de esta lucha antiterrorista. Nadie ha tenido los perendengues de recordar al Estado francés, a la vez que le mostraba sus condolencias, que el que juega con fuego acaba por quemarse.

A Zapatero no le faltaba esta mañana más que llorar. De comediante tiene mucho. De gobernante, tristemente, muy poco…

Yo también, como no, lamento profundamente la muerte del gendarme francés. Porque era un hombre como usted y como yo. Cobraría un mísero sueldo por su trabajo siempre peligroso (con ETA y sin ETA). Porque tendría una familia que ahora le va a echar mucho de menos y porque, seguro, el no era el culpable de nada. Y aquí lo dejo. No quiero seguir…..

UN MILLÓN DE EUROS

2010-03-17T18:53:00.003+01:00

Un ciudadano anónimo ofrece un millón de euros por una pista fiable de donde puede encontrarse el cuerpo de Marta del Castillo. Yo, si tuviera cierto poder, lo haría gratis. No sería necesario un millón de euros, ni toda la parafernalia de una policía y de un sistema judicial que, en este caso, se me antoja inoperante e inutil. Sé lo que digo, porque todavía no estoy loco del todo, pero quizá mi “desvarío” me lleve a pensar así.

Sé que el sistema democrático que sufre mi país, impide torturar y maltratar a delincuentes. Lo sé. Yo nunca he sido maltratador de nadie. Nadie que me conozca tendrá de mí esa idea. Soy un ciudadano pacífico, normalillo (de la calle), que me tomo un vino y comparto chistes con mis amigos. Si alguien me ha visto alguna vez en una actitud violenta, que levante el dedo.

Yo, cuando era más joven, tuve algún altercado con algunos números de la Guardia Civil, que, a mi criterio, no eran dignos de vestir el uniforme que vestían. Fueron cosas de aquellos tiempos que casi forman parte del “folklore” de aquella España y de los que ni me arrepiento ni me enorgullezco. Fueron cosas que pasaban, sin más.

Sin embargo, hoy echo de menos a aquellos guardias. Lo digo sin ningun recato. Esto de la niña, o de la joven, Marta del Castillo, no es de recibo. No es posible que esto suceda en una democracia, en un país que presume de libertades y de justicia.

¿Donde está Marta? ¿Cómo cuatro niñatos pueden estar haciendo tanto daño..? Hoy, ni la policiá, ni la Guardia Civil, ni ningún cuerpo de seguridad del Estado, puede “apretar las clavijas” a nadie, y menos emplear métodos “contundentes” para hacer hablar a asesinos y demás ralea.

Los únicos que están autorizados a “torturar” son los asesinos como los de Marta del Castillo que, encima de lo que han hecho, se burlan de la justicia, torturan a las familias y alardean de que ellos pueden mentir, torturar y escupir en la cara de esta mal entendida democracia.

Vuelvo a decirlo: Yo soy un ciudadano normal. Ni mato, ni robo ni me meto con nadie. Yo quiero ir por la calle, simplemente con normalidad. A mí, como a otros muchos ciudadanos de este país, nos conoce mucha gente. Saben que no somos delincuentes, ni asesinos, ni violentos, pero yo exijo a la “justicia“ de este país que se haga respetar. Y si hay que darle dos hostias a un mamón, se le dan, porque eso va en beneficio de la ciudadanía. Con la gente que se puede hablar, se habla; con la que no se puede hablar, existen, existieron y existirán siempre, otros métodos.

Y, ahora, llámenme lo que quieran. Yo nunca les desearé a ustedes que hubiesen podido ser los padres o los hermanos de Marta del Castillo, pero me gustaría que se pusieran, por un momento, en su lugar.

ANÉCDOTAS DE LA HISTORIA (III)

2010-03-15T18:27:00.004+01:00

Nadie debe presumir con exceso de lo que sabe, de la misma manera que nadie debe avergonzarse de lo que ignora. Siempre ignoraremos mucho, muchísimo más de lo que en esta vida podamos aprender.

Don Marcelino Menéndez y Pelayo fue filólogo, historiador y miembro de la "Generación del 98". Mientras trabajaba en la Biblioteca Nacional alguien le formuló una consulta que no pudo satisfacer. Irritado, ese alguien le recriminó al ilustre sabio que debía saberlo porque el Estado le pagaba para que lo supiese. Sin perder la cortesía, el afable don Marcelino le contestó: “Disculpe usted, el Estado me paga por lo que sé. Si tuviera que pagarme por lo que no sé, no bastarían todos los tesoros de España”.

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El 8 de abril de 1973 moría (¡ojo al dato!) Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Mártir Patricio Ruiz y Picasso (ya pueden respirar)...Había nacido en Málaga el 25 de octubre de 1881 y llegó a ser el "artista" más importante y prolífico del siglo XX .

Dice Fernando Garcés Blázquez –autor del libro donde he leído esto- que ha escrito “artista” y no pintor, atendiendo a la distinción que el propio Picasso hizo de estas dos palabras: “Un pintor es un hombre que pinta lo que vende. Un artista, en cambio, es un hombre que vende lo que pinta”.

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Sir Isaac Newton (1642-1727) escribió aproximadamente 1.400.000 palabras sobre teología y 1.200.000 sobre alquimia. "Para hacerse una idea de los que esto significa -precisa el físico José Marquina- , considérese que, en una aproximación optimista, los tres tomos de El Capital de Karl Marx tienen 1.000.000 de palabras, la prosa completa de Jorge Luis Borges tiene 500.000, La Iliada y La Odisea 300.000, Don Quijote 450.000, La Divina Comedia 180.000 y Cien año de soledad 170.000. La suma de todas ellas es de 2.600.000 palabras. No deja de ser un dato curioso.

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Al general Batet le fusilaron los nacionales en aquella enloquecida España de 1936 al 39 (y después). Pero bien pudieron haberlo hecho los rojos, que también le odiaban. Éstos, por haber sofocado en Barcelona la revolución de octubre de 1934, y los otros por no haber secundado la rebelión de 1936. En ambos casos, lo único que hizo el general fue cumplir la legalidad vigente.

Cuando lo sacaron para llevarlo a fusilar, uno de sus soldados, emocionado, le dio un abrazo y, como suele ocurrir en estos casos, que no acierta uno a decir cosas coherentes, le espetó: “Venga, mi general, adiós ¡y a conservarse!

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Fancisco Franco Salgado-Araujo, primo y secretario del Francisco Franco de verdad, negó aquellas acusaciones que llegaron a hacerse del "Caudillo" en el sentido de que decidía la muerte o el indulto de los condenados por los tribunales militares, mientras se tomaba el chocolate por las mañanas" "-¡Absurdo -comentó Franco Salgado-Araujo- “a mi primo no le gustaba el chocolate”!

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Durante la Guerra Civil española en un lado se levantaba el puño y en el otro se extendía el brazo con la mano abierta, algo que antes de julio de 1936 hacían sólo las minorías de extremas. Esta generalización del saludo se pone de manifiesto en una anécdota atribuida a don Miguel Maura, ex ministro de la República, a quien (se comenta) que le preguntaron que cuando regresaría a España y contesto: "Cuando se vuelva a saludar con el sombrero...."

MIGUEL DELIBES, EL ÚLTIMO CASTELLANO

2010-03-12T21:40:00.002+01:00

A las siete de la mañana de hoy, la hora en que los labriegos de Castilla se encaminan a sus faenas, cerraba el libro de su larga vida y apagaba la luz, un castellano universal. Austero como su tierra, de triste figura y alma inmortal. Maestro de la palabra y dibujante de las letras. Se llamó Miguel Delibes Setién y, hoy, entra en la eternidad de la memoria.

La sombra del ciprés, que es alargada, dará placidez y frescura a su cuerpo en las calurosas tardes castellanas, que yo he sentido en mi cuerpo joven, a un hombre que, como nadie, describió con la palabra los campos y las gentes de Castilla y, por ende, de España.

Casi un siglo de vida da para mucho y Miguel Delibes, afortunadamente, lo aprovechó desde que llegó a un mundo convulso un día otoñal de octubre de 1920 en Valladolid, antaño corte de los primeros Austrias, capital de Castilla y de las Españas. Tierra donde la lengua española, o castellana, o el “román paladino” del que hablaba Gonzalo de Berceo, guarda sus más puras esencias.

No trato yo de hacer aquí un balance de su obra, ni tan siquiera de su vida. Sólo quiero tener para él un recuerdo agradecido. Delibes nos honra y también nosotros ahora, llegado el momento, debemos honrarle. Es muy de España llevar flores a las tumbas y regalar espinas en vida. Quizá, Miguel Delibes, que tiene en su haber grandes reconocimientos literarios, nacionales y extranjeros, se haya marchado con la espina clavada de no haber obtenido el merecido “Nobel” de literatura que tantos creemos que merecía. O quizá no, porque las espinas de Delibes eran las de su tierra plagada de arbustos que las proporcionan en abundancia y sutilmente punzantes.

La primera obra que yo leí de Delibes fue su “Diario de un cazador”, que tenía continuidad en el “Diario de un emigrante”. Ambas escritas en forma de diario. Preciosas para mí, en el tiempo en que las leí. ¿Qué quieren, que presuma de haber leído “La Sombra del ciprés es alargada” con la que ganó en “Nadal” en 1948, el año en que yo nací.? No, esa novela la leí mucho después. Y otras muchas.

Pero me acuerdo hoy, sobretodo, de aquel “Diario de un cazador”. Recuerdo que sus notas diarias, o al menos muchas, terminaban con una frase: “Dormí mal. Y sentí el Express de Galicia…”

Yo, anoche, dormí mal, como tantas noches. Duermo a retales y a duermevela. Pero anoche, aunque desde mi casa no se escuchan los trenes, yo escuché un expreso. No era el de Galicia, por supuesto. Y tampoco sé si lo escuché o lo soñé. Pero esta mañana supe que era cierto, que lo había escuchado. Era el expreso que llevaba a Miguel Delibes hasta la Eternidad, hasta la inmortalidad. .

CUANDO LA TIERRA TIEMBLA.

2010-03-07T23:30:00.004+01:00

Palacio municipal de PUEBLA (México)

Haber sentido temblar la tierra no es para presumir. Como mucho, sirve para poder contar una experiencia, nunca agradable, que, si no te hubiese sucedido, mejor que mejor...

Yo, como muchos de mis amigos sabéis, estuve en México del 97 al 2001, trabajando en el Banco Santander. Mi residencia era Puebla y allí me pilló un temblor de esos "cabrones", trepidatario, no oscilante, que son mucho más peligrosos y dañinos en todos los aspectos.

Estaba comiendo en un restaurante del "Zócalo" de Puebla llamado el "Royalty". Yo sentía como que se me iba el suelo donde tenía los pies posados. En la silla de al lado había dejado mi chaqueta, con todo dentro (cartera con tajetas de crédito, documentación personal, etc...). Encima de la mesa, mis gafas, mis cigarros y encendendor, mi periódico del día...

Acababa de saborear una copa de mi "media botella" de Rioja "Cune" que me había servido un camarero y empezaba a paladear un trozo de pollo con salsa "pipian, verde". Entonces oí las exclamaciones de otros comensales: ¡¡Un temblor, un temblor...!! , y vi a la gente levantarse y correr...Yo, como "pendejo", hice lo mismo y, sin saber como, me vi en medio del zócalo, al lado de la catedral de Puebla...Desde allí veía el palacio municipal moverse como un juguete y caérsele toda la "pedreria" que adornaba sus tejados...Oía gritar y veía gente abrazarse y llorar. Yo no tenía a quien abrazarme ni con quien lamentarme. Me encontré sólo, ¡¡solísimo!!, pero no sé de donde me salieron las fuerzas para agarrar a alguien y darle tranquilidad, la tranquilidad que yo quería para mí mismo.

Al poco, empecé a ver a compañeros del banco, que estaba allí cerca, salir hasta el zócalo. No podia hablar con mi mujer porque las líneas telefónicas ya estaban cortadas. Comenzó el ir y venir de sirenas, ambulancias y vehículos policiales...Yo no tenía nada conmigo. Mi chaqueta con algún dinero y mis documentos persanales los había dejado en el restaurante al salir corriendo.

Me sentí "nadie", perdido en un mar de lamentos y de lloros...N sabía ni a quien pedirle un cigarrillo y la tierra seguía temblando. Miré hacia la catedral y pensé en ese Dios que dicen que siempre está ahí. Yo creo que dije algo así como ¡¡¡¿Y esto....!!!? Al poco, la tierra se calmó y también se calmaron los gritos y las alarmas....Traté de volver al restaurante y recuperar mis pertenecias. Ya las calles estaban cortadas y tuve que darle 50 pesos a un policia para que me dejara pasar. Agarré mi chaqueta con todo lo que tenía dentro y volví a salir al zócalo. La cosa ya se iba calmando. Miré de nuevo hacia la catedral y sólo puede decir: ¡¡Gracias Dios mío!!

Otros 50 pesos me costó que otro policía me dejase salir del garaje y poder encaminarme a casa. Tardé, pero llegué. Mari Tere estaba bien. No había ocurrido nada, salvo el susto. Luego tuve que volver al banco a ver los daños y las consecuencias. Por allí no habian quedado ni los gatos, no había con quien contar. Creo que aquella noche no fui a dormir a casa. Me quedé por allí con los guardias de seguridad, "tequilazo tras tequilizo.." Aquella noche, esos guardias de seguridad, empezaron a quererme mucho y, hoy, muchos años después, les recuerdo yo también con mucho cariño....

ANÉCDOTAS DE LA HISTORIA (II)

2010-03-05T17:54:00.008+01:00

La primera locomotora con verdadero uso práctico fue inventada por George Stephenson (1781-1848). Cuando el 26 de abril de 1825 tuvo que comparecer ante una comisión parlamentaria para evaluar su invento, una de las preguntas que le hizo uno de esos fenómenos que se dedican a la política fue: “Qué podría suceder si una de esas máquinas corriera a una velocidad de ocho o diez kilómetros por hora y se encontrara en las vías con una vaca? ¿No sería un asunto muy serio…?” “Sí”, le contestó Stephenson, “muy serio para la vaca…”

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Napoleón parecía derrotado en 1814. Había sido confinado en la isla de Elba, al oeste de Italia, pero el águila pudo escapar de su prisión. Los franceses estaban ¿informados? merced a las publicaciones del "Constitucional", periódico de la época: Vean como se van cambiando las opiniones, o los titulares, a medida de que el propio interés de la supuesta información va cambiado a su vez:

-El antropófago ha salido de su guarida.
-El Ogro de Córcega acaba de desembarcar en “Golfo Juan”.
-El monstruo ha pasado la noche en Grenoble.
-El usurpador ha sido visto a setenta leguas de la capital.
-Bonaparte avanza a grandes pasos.
-Napoleón prosigue su avance triunfal.
-Mañana hará su entra en París el emperador de los franceses.
-Su Majestad Real e Imperial, ha llegado a la capital de sus estados.

Poco han cambiado algunos diarios periodísticos desde entonces para acá….

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A don Santiago Ramón y Cajal, un politicón de su época, llamado don Segismundo, (y les puedo asegurar que no fue ningún rey godo), le ofreció la cartera de "Instrucción Pública". Don Santiago no estaba por la labor: "Mire usted, don Segismundo, tengo mucho trabajo en el laboratorio. A penas veo a mi familia y hace años que no entro en un café. Como usted comprenderá, no me queda tiempo para tonterías…”

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Don Benito Pérez Galdós, que escribió muchas páginas, ¡muchísimas! y a "pinrrel", es decir, a mano, necesitaba café para ponerse en funcionamiento. En aquel siglo XIX sin calefacciones, se ponía una capa sobre los hombros, boina azul y una manta sobre las piernas. Numeraba sus cuartillas, y en los momentos de reflexión, o de llamadas a la inspiración, hacía dibujitos menudos en las márgenes o entre líneas (una cabeza, un barco, una figura geométrica) . Si se presentaban visitas en su casa y estaba enfrascado, se mostraba tajante: “No estoy para nadie, ni Cristo Padre, ni Dios bendito”. Esa era la advertencia a sus hermanas que vivían con él.

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"Mi padre, veterinario, nos trajo a Gerona cuando yo era un niño. Me sentí un poco huérfano porque no tenía la sobreprotección familiar de mi tierra de Cáceres. No era mi sitio, no hablaban mi lengua, no estaban mis abuelos ni mis tíos. Tuve la sensación de ser agredido por la realidad. Tenía que defenderme de alguna manera y, quizá por eso, empecé a escribir” (Javier Cercas, autor de “Soldados de Salamina” y “Anatomía de un instante”).

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Kent Follet, comentó en una ocasión: “Empecé a escribir porque se me averió el coche y no tenía dinero para repararlo”.

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Antonio Gaudí i Cornet, cursó arquitectura en la Escuela Técnica Superior de Barcelona, en la que se graduó en 1878. Su expediente académico fue regular, incluso recogió algún que otro suspenso. Elies Rogent i Amant, director de la Escuela de Arquitectura, declaró en el momento de otorgarle el título: “Hemos dado el título a un loco o a un genio, el tiempo lo dirá..”

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En los tiempos en que José I Bonaparte, impuesto por su hermano, El Emperador, reinó en España, había por Madrid gran profusión de carateles y bandos gubernamentales con instrucciones y normativas dictadas por el ejecutivo. Bajo uno de esos carteles pasó alguien (por lo que se ve, amigo de un tal Manolo) que le añadió el siguiente comentario: "Manolo, pon aquí abajo/que me cago en esta ley./Que aquí queremos un Rey/que sepa decir ¡carajo!../

ANÉCDOTAS DE LA HISTORIA

2010-03-01T18:36:00.003+01:00

A veces, por algún foro de internet, cuelgo este tipo de anécdotas de la historia y se me quedan desperdigadas por un sitio y por otro. Las voy a ir recogiendo aquí, aunque sólo por tenerlas reunidas y facilitar su consulta.

La del hombre es una fortaleza para mandar, la de la mujer para servir...En la mujer el silencio es un ornato, pero no en el hombre (Aristóteles dixit). Yo, aquí, discrepo frontalmente con Aristóteles. Pasaron los años, los silencios, los ornatos, y no sólo la Tierra comenzó a girar alrededor del Sol, sino que el mundo resultó ser redondo, y muchos más cambios se arremolinaban en el horizonte. ¿No giramos hoy alrededor de las mujeres, de nuestras mujeres? ¡Ay Aristóteles..!

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Siendo Pi i Margall (1824-1901) ministro de la Gobernación, recibió un comunicado interno: "Tengo el honor de poner en conocimiento de Vuecencia, que "hayer" hubo un motín contra el recaudador de contribuciones, pero "oy" están calmados los ánimos". La contestación del futuro presidente de la Primera República española fue la siguiente: “Me permito advertir a Vuecencia que está ignorante en cuanto a la antigüedad de la hache. La “h” no es de ayer, es de hoy”.

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El 14 de julio de 1789, Luis XVI de Francia, primo de Carlos IV de España (tal para cual) escribe en su diario una sola palabra: "Nada". Aquel mismo día, la Bastilla había sido asaltada y comenzaba la Revolución Francesa. "Nada". No había ocurrido nada. El 15 de julio, a las ocho de la mañana, un duque informa a su majestad, en el palacio de Versalles, de los hechos del día anterior.
-Pero, ¿es una rebelión?, pregunta Luis XVI.
-No, señor, le contesta el duque. No es una rebelión, ¡es una revolución!
El 21 de enero, Luis XVI no pudo escribir nada en su diario. Había sido guillotinado.

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Quevedo era incómodo cerca de la Corte. Escribía y decía verdades como templos y aquello no gustaba, ni al Rey ni al Conde-Duque. Por eso, más de una vez, fue desterrado de Madrid a su torre de "Juan Abad" (Ciudad Real) donde las pasaba putas. Era su "señorío", pero un "señorío" pobre y desangelado, donde pasaba frío y penurias. Tal como ocurre hoy, España machacaba a sus mejores soldados en aventuras fuera de sus fronteras (tengan presente hoy a Afganistán). Quevedo escribía a un amigo residente en Holanda: “En vuestro país consumimos soldados y dineros. Aquí, en España, nos consumimos nosotros mismos.

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Quevedo es, también el protagonista de esta anécdota. El poeta, oriundo de Vejorís, en el valle de Toranzo (Cantabria), tenía la costumbre de "desbeber" en cierto portal de aquel Madrid de capa y espada. Un día se encontró en ese portal una cruz, hábito tradicional para conjurar las "aguas menores". Imperturbable, el poeta satírico alivió su necesidad y, testarudo, volvió al día siguiente. Esta vez, además de la cruz, había un cartel con la siguiente leyenda :“Donde se ponen cruces, no se mea”. ¿Qué se le ocurrió a don Francisco? Pues, muy en su línea, añadió debajo: “Donde se mea, no se ponen cruces”. Y desalojó una larga y plácida meada.

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Thomas E. Dewey competía con Harry S. Truman en las presidenciales de los EE.UU en 1948 (sí, cuando yo nací). Una noche le preguntó a su esposa: "¿Te imaginas como será dormir con el presidente de los Estados Unidos?". "Un alto honor", contestó su esposa, "y lo espero ansiosamente". Harry S. Truman fue el vencedor en la contienda y la esposa de Dewey preguntó a su marido: “Dime, Tom, ¿voy yo a Washington o va a vernir Truman a casa...?"...

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"Ca uno es ca uno" y "lo que no pue sé no pue sé y ademá e imposible". Así se expresaba el segundo califa del toreo, Rafael Guerra Bejerano "Guerrita". En plena fama le presentaron a Ortega y Gasset. "¿Y usté a qué se dedica?” “Soy filósofo", le respondió el autor de La Rebelión de las Masas. Como el maestro puso cara de desconcierto, Gasset le aclaró: “me dedico a pensar”..”Desde luego, contestó Guerrita, ¡hay gente pa to..!

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¿Por qué a los malos poetas se nos llama besugos? Los besugos no escribieron nunca versos, ni buenos ni malos. Y ningún poeta, ni malo ni bueno, se dejó asar a la parrilla. Nunca llegó su abnegación a tanto. Hay que cambiar el insulto. (José del Río Sáinz -Pick-).

MARIANO RAJOY

2010-02-17T18:41:00.002+01:00

Cuando Mariano Rajoy, como líder del Partido Popular en la anterior legislatura, ejerció una oposición fuerte, y hasta descarnada, contra el Partido Socialista que gobierna este país, los “progres” de la izquierda y de la derecha, se le echaron encima de forma cruel y desproporcionada. Unos ignoraban, en propio beneficio, que, simplemente, cumplía su misión ante los desatinos de un gobierno que negaba toda evidencia de lo que ahora estamos sufriendo, y otros, más infelizmente progres y desnortados, refugiados en una peculiar derecha sin futuro ni ideas, simplemente querían aparentar una falsa progresía en la que esconder sus envidias y su falta de calidad política, que no les permite proclamar con valentía cual es su camino y su ideal de España.

Ahora que Rajoy, con la responsabilidad de un político de talla, y ante la grave situación que vive el país, no sólo por la crisis económica, sino por cuestiones de credibilidad, de seriedad, de comportamiento político internacional e instalado por el actual gobierno dentro de un espectro de naciones rechazado por cualquier país moderno, quiere arrimar su hombro, el del PP, para tratar de colaborar a la recuperación del prestigio de España, también se le ataca y se le niegan sus aciertos. Pero estos ataques no vienen ya de la izquierda falsaria, que se calla como puta ante una ayuda que les puede solventar sus anteriores errores políticos. Estos ataques vienen de casa. De la casa del PP. De políticos fracasados que nunca han llegado, por inútiles, a tener una cierta responsabilidad dentro del partido, pero que están prestos a poner la zancadilla de rigor a quien ha tenido los suficientes atributos para sacar adelante un partido dividido y envenenado por gentuzas y salpicaduras traicioneras de baja estopa.

Mariano Rajoy, está haciendo lo que tiene que hacer y cumpliendo muy dignamente su papel de líder de un partido, hoy en la oposición, que, creo yo, ya le ha dicho al Gobierno de España todo lo que tenía que decirle. Y se lo ha dicho con elegancia, sin miedo y aportando argumentos y soluciones. Rajoy, ha señalado a la nación, con todo detalle, cuales son los males de España, quien los ha originado y quien no es capaz de ponerles remedio ni de admitir sugerencias al respecto. Más alto se podrá repetir, pero no más claro.

Contrario a lo que, maliciosamente, se propaga, Rajoy y el PP, han hecho muchas propuestas al Gobierno y les han señalado muchas posibles soluciones. Que no les hagan caso, es otra cosa, pero nadie puede decir eso tan traído y llevado de “es que el PP tampoco aporta soluciones ¿Cómo que no….? Vayan ustedes a internet y busquen en la web “congreso.es” (iniciativas) y luego juzguen por lo que ustedes han visto y no por lo que cuentan los charlatanes..

A mí me gustaría saber que es lo que pretenden estos inconformistas de tertulia radiofónica, de Rajoy y de su equipo que, yo así lo pienso, cada día que pasa se consolidan más y dan más muestra de coherencia y madurez política contra la sinrazón que quiere llevar adelante el partido en el Gobierno.

¿Qué quieren, que saquen las pistolas? ¿Qué más pretenden de este equipo más que su lucha del día a día contra un muro de incomprensión y carente de diálogo como es el Gobierno que dirige un hombre alejado de la triste realidad que sufrimos y con pocos principios, como es el Presidente Zapatero, y encima, contra la incomprensión de sus propios correligionarios?

En el PP, claro que fallan cosas. Falla, por ejemplo, el manejo eficaz de la propaganda. Falla el no saber presentar a la ciudadanía su labor diaria y eficaz, y falla el sentido común de muchos de sus propios militantes o simpatizantes. Falta lo que sobra en la izquierda: eficacia en esos manejos propagandísticos y cara dura sin límite para negar toda evidencia y tratar de cargarle el muerto a otro.

Tanto se ha machacado por estos últimos que no existe oposición, que muchos del PP lo han asumido como cierto, y no se dan cuenta que toda esa propaganda se desata, precisamente, cuando más eficaz es la oposición y más heridas causa en el cuerpo gubernamental.

Se debe confiar en Rajoy porque es un hombre capaz. Se merece el apoyo de todos los que compartimos sus ideales. Y se debe tener en cuenta que debe haber discrepancia entre las filas del partido, como tal fue el caso de María San Gil, que abandonó por fuertes desencuentros con el líder actual. No pasa nada. Puede ser lamentable pero hasta ahí.

Si los militantes y simpatizantes del PP, siguen con estas mismas proclamas y tragando todo el cebo que se les echa, algo podemos ganar, a pesar de todo, pues entonces el PSOE no tendrá la necesidad de enseñar con tanta frecuencia a Pepiño Blanco, ni a Fernández de la Vega. No hará ninguna falta. Esa labor siempre habrá alguien dentro del PP dispuesto a asumirla.

HAITÍ, DONDE DOBLAN LAS CAMPANAS

2010-02-16T18:49:00.005+01:00

Ya estamos a muchos días vista de la catástrofe de Haití. La situación, para la opinión internacional, se va suavizando. Las televisiones cada vez dedican menos espacios al horror, y la gente del país devastado empieza a comer y a beber, merced a la ayuda internacional. Mal, pero empieza a comer y a beber. Miles han muerto y otros, después de días y días de sepulcrados entre escombros, han sido rescatados con vida. Son gentes de “Premio Nobel” a la resistencia humana; gentes a las que su propio afán de supervivencia les ha hecho aguantar y seguir, sin nada, sin apenas aliento y sin voces amigas que desde el exterior les dijeran: “estamos aquí. Resiste, que es cuestión de horas sacarte de ahí abajo”. Nada de eso escuchaban las decenas y decenas de personas que fueron rescatadas de entre toneladas de escombros, después de dos semanas, o más, que llevaban sepultados. ¿Cómo han podido resistir?

Hoy, los que quedaron para contarlo, están en la superficie de esa tierra que se les movió y que acabó con lo poco que tenían. Deambulan por las calles de Puerto Príncipe, como muertos vivientes, buscando vendas o trapos no tan sucios para poder tapar sus heridas –las heridas del cuerpo, que las del alma no se tapan con vendas-. Buscan medicamentos. De esos medicamentos que en muchas de nuestras casas almacenamos sin saber para qué. Buscan una sombra o un cobertizo donde poder descansar de noches y noches sin dormir, o donde descargar unas lágrimas sin llamar mucho la atención. Estaban acostumbrados a vivir con poco, pero es que ahora, ese poco se ha convertido en la nada más nada.

Ya poco se escucha, o se lee, en los medios sobre Haití. Ha llegado la hora de que muchos se lucren en el gran negocio de la reconstrucción del país. Una oportunidad de oro que el horror de un terremoto les pone en bandeja.

También es llegada –o debería ser llegada- la hora de la reflexión. Pero en este mundo nuestro, y desde la comodidad de nuestras casas, se reflexiona poco y, una vez desaparecidas de nuestros televisores las dantescas escenas que días a tras nos mostraban, volvemos a la conformidad cobarde de nuestras vidas.

Mientras en Haití se carece de lo más elemental, en Llanes –por poner un ejemplo- se recogen firmas por los establecimientos comerciales para pedir al gobierno del Principado de Asturias que ponga de una vez en servicio un equipo de Rayos X que se encuentra empaquetado y abandonado en algún lugar ignorado desde hace años.

Aquí tenemos esos medios de los que Haití carece pero no los utilizamos. Se compran, pero no se utilizan. La soberbia y la abundancia nos hacen más pobres que a los haitianos. Porque la pobreza no sólo es carencia de cosas materiales; la pobreza de espíritu y la soberbia hacen mucho más pobres a las gentes.

El mundo, por triste paradoja, no está dividido entre listos y tontos; ni entre negros y blancos; ni entre hombres y mujeres; ni siquiera entre los de izquierdas y derechas. No, el mundo está dividido entre ricos y pobres. Y digo “triste paradoja”, porque el mundo es (o debería de ser) de todo ser humano que lo habita. Pero unos tienen el agua, otros el trigo y otros, los medios para obtenerlos. Al lado, hay quien no tiene ni lo uno ni lo otro y, además, a nadie le interesa enseñarles como se consigue.

Sé que esto daría para escribir tomos y tomos. Sé que, quien está familiarizado con la miseria –al igual que quien lo está con la opulencia- , no le apetece buscar otras cosas ni otros sistemas. Sé que hay pueblos en el mundo que se han resignado a vivir así y que, quizá, no les interesen otros sistemas. Sé que hay pueblos resignados y entregados. Y sé que hay otros pueblos, ni resignado ni entregados, que están ya dispuestos a chupar, como vampiros, las últimas gotas de sangre que le puedan quedar a un cadáver…

DON PEDRO SAINZ RODRIGUEZ, ¡POR EL REY!

2010-01-23T11:46:00.004+01:00

"!Pero no se da usted cuenta, hombre, que si Franquito se muere esta noche, mañana tenemos al Rey en Palacio!" (Saínz Rodríguez a Luis María Ansón, ante el ¿accidente? de caza sufrido por Franco en diciembre de 1961)

Entre los personajes que configuraron, en sus diversos aspectos, el siglo XX español existió uno que por su cultura y sus méritos (poco reconocidos) me lleva hoy a ocuparme brevemente de él. Fue don Pedro Sainz Rodríguez, personaje controvertido, influyente por demás en la cultura española, gran político (aunque sin afición), castizo y español hasta la médula de sus huesos.

¿Qué no fue don Pedro? Escritor, filólogo, editor, político, bibliógrafo, putero hasta su vejez…, sí, sí, sí. “putero” empedernido, y no de alto copete. Le gustaban más los burdeles baratos, pudiéndose pagar los más caros de Lisboa o de Madrid. Cosas de la gente. Cosas de don Pedro. Luis María Anson recuerda alguna anécdota al respecto: Don Juan de Borbón, de cuyo consejo privado formaba parte don Pedro sabía de las andanzas de éste por los antros de Estoril. Y ¿qué hizo Vuestra Majestad?, le preguntó Anson. ¿Qué podía hacer? Imagínate un hombre tan gordo como Pedro, sin éxito con las mujeres…¿Qué iba a hacer…? Eso sí, le dije a Padilla que hablara con él y le dijera que no se puede ahorrar dinero en este tipo de cosas, que le diera direcciones de lugares de más calidad.

La Monarquía le debe mucho a este español erudito que no se cortaba ni ante el mismísimo aspirante a la corona de España, Don Juan de Borbón, del que fue uno de los principales asesores y al que muchos monárquicos reconocen como Juan III y, por supuesto, como Rey de derecho, aunque no lo fue de hecho.

Allá por 1939, el primer gobierno constituido por el general Franco, contó entre sus miembros a don Pedro como ministro de Educación, sólo que ya las discrepancias entre éste y el general se iban haciendo evidentes y el ministro en cuestión optó por el exilio voluntario en Portugal. Franco admiraba la erudición y sabiduría de don Pedro a quien había conocido cuando éste era catedrático en Oviedo y compartían tertulia en casa del marqués de La Rodriga, en aquellos tiempos en que a Franco se le conocía en la capital asturiana como “el comandantín” y recitaba aquello de “Oigo, Patria tu aflicción….”

Don Pedro fue el ingeniero que diseñó aquella famosa “operación bifronte” que nos detalla Luis María Anson en su libro, “Don Juan”, y que tenía como finalidad el regreso de la monarquía a España, bajo la cabeza coronada de Don Juan, o de su hijo Don Juan Carlos.

Al igual que Cánovas en 1874, tuvo la misma visión para la segunda restauración en 1975. Lo importante no era solo la vuelta del Rey al trono, sino crear una situación política que permitiera a la Monarquía permanecer.

No una monarquía sustentada sobre bayonetas porque, de eso estaba seguro don Pedro, una monarquía que se sustenta en bayonetas, acaba saliendo empujada por las mismas armas, sino por las escobas, como en su día escribió Gustavo Adolfo Bécquer.

Los consejos de Sainz Rodríguez a don Juan de Borbón, eran crudos, directos y sin medias palabras; como los de un padre a un hijo que se resiste a posar los pies sobre la tierra que debe pisar con firmeza y, por eso, quizá no siempre fue comprendido en la magnitud necesaria por el legítimo heredero de la corona de España. “Un rey está para tomar el sol, ponerse guapo, para gustar a las mujeres y para tocarse los cojones. Las cuestiones de la política, déjenoslas a nosotros”. Este es un ejemplo de la sinceridad del consejero que más trabajó, y con más inteligencia, por el retorno de la monarquía a España. Puede resultar un consejo excesivamente frívolo, pero don Pedro tuvo que deshacer muchos entuertos creados por la impetuosidad, algunas veces casi hasta infantil, de Don Juan y sabía como había que hablarle, de castizo a castizo.

Otro ejemplo de su visión política es el siguiente consejo dado a Don Juan antes de la muerte de Franco, cuando ya, tras la decisión del dictador, quedaba descartada la figura de este último para encarnar la monarquía:

“Vuestra Majestad va a dedicar los próximos años a recibir individualmente a todos los dirigentes de la oposición democrática y les va a decir: Usted es republicano y yo lo respeto. Pero convendrá conmigo en que si ustedes tratan de proclamar la República, cuando mi hijo acceda al trono, intervendrá el ejército y tendremos una nueva dictadura. Una dictadura que durará seis, siete o diez años y que será derribada, porque los pueblos caminan siempre hacia la libertad. Pero España sufrirá con sangre y violencia. Y a cada uno de los percebes que vengan a visitarlo, dedíquele Su Majestad unos elogios. Porque el elogio, Señor, incluso la persona más inteligente, aunque no se lo trague, al menos lo paladea."

Se había terminado ya la primera fase de aquella operación bifronte que con tanta maestría había diseñado y había llevado a cabo, una vez descartada la posibilidad de entronizar a don Juan, y comenzaba la segunda con don Juan Carlos ya designado sucesor por Franco a título de Rey.

Después de un largo exilio, don Pedro Sainz Rodríguez, regresó a España para dedicarse a sus actividades académicas, pero siguió yendo a Estoril para asistir a los consejos privados de Don Juan y seguirle prestando el apoyo y asesoramiento tan necesario y sabio. El día 4 de junio de 1969 llegaba a Madrid seguido por un camión que transportaba sus doce toneladas de libros.

El 14 de diciembre de 1986, moría don Pedro tras haber prestado importantísimos servicios a la Corona, pero con la satisfacción personal de ver el trono de España ocupado por un Rey que no iba a defraudar sus propias perspectivas de continuidad y de reconciliación entre los españoles.

COLUNGA LE DA A CHILE UN PRESIDENTE

2010-01-21T00:04:00.003+01:00

Antes de que España hundiera definitivamente los restos de su imperio colonial con la pérdida de Cuba, Puerto Rico y las islas Filipinas en 1898, salió de Colunga, como emigrante hacia Chile, en 1860, un mozo llamado Bernardo Piñera Aguirre, bisabuelo de quien hace pocos días logró la presidencia del país que acogió a sus ancestros, como candidato de un partido derechista que no gobernaba desde la derrota en la urnas del que fue dictador de la nación andina, Augusto Pinochet Ugarte.

La zona astur-oriental de nuestra región se siente orgullosa –y me parece lógico- de que alguien oriundo de su terruño, haya llegado a tan alta magistratura y, máxime, en un país sudamericano, ejemplo de democracia, de cultura y de civilización, que nada tiene que ver con el conjunto de países que conforman el conglomerado inestable y en constante sobresalto del cono sur americano.

Sebastián Piñera, recientemente elegido presidente de Chile, era ya un brillante empresario y un financiero de alto prestigio. Se dice de estas gentes que cuando alcanzan el poder empresarial y financiero, les tienta el poder político y les atrae. Es posible que éste sea el caso de Sebastián Piñera y, ni es el primero, ni será el último de su especie.

En cualquier caso, el poder político no le es ajeno al nuevo presidente chileno ya que su hermano mayor, José Piñera Echenique, fue ministro de Trabajo con Augusto Pinochet, y uno de los teóricos del ejemplar sistema privado de fondos de pensiones de este país, que la propia España tuvo tentaciones de aplicarse bajo los últimos años de gobierno de Felipe González, ante la patente quiebra de la Seguridad Social española, salvada “in extremis” por el primer gobierno Aznar.

Su propio padre, José Piñera Carvallo, fue uno de los fundadores en Chile de la Democracia Cristiana y embajador del gobierno de Eduardo Frei Montalvo (padre de su contrincante más directo en estas últimas elecciones, Eduardo Frei Ruiz Tagle, que ya ostentó anteriormente la presidencia de Chile) en Bélgica, entre los años 1964 -1970.

Pero ¿qué puede significar para España que el nuevo presidente de Chile sea un oriundo de Colunga; un descendiente de asturianos? Pues poca cosa. Sebastián Piñera es ya chileno de tres generaciones, un empresario estelar, lejano a la amplia y plural colectividad española que en Chile (al menos en Santiago) se aglutina bajo el emblemático Estadio Español de Las Condes, donde el reciente presidente de la nación tiene poca, o ninguna, empatía.

Siempre se ha dicho que América fue descubierta y conquista por españoles y que, también, fue independizada y descolonizada por españoles o, al menos, por hijos, nietos o bisnietos de españoles. Basta recordar a Bolívar (tan mal interpretado hoy por Hugo Chávez) o a San Martín, por no citar a más.

En otra época, y en otro contexto, Sebastián Piñera pertenece a esa clase de “liberadores”. Piñera es ya un chileno con tres generaciones a sus espaldas y pretender que pueda anteponer sus querencias españolas sobre las de su patria es un error que sólo pueden cometer los románticos que leen la historia como una novela de aventuras.

Ese es el primer punto que se debe tener en cuenta. Luego existe un segundo. Chile es un país serio, culto y civilizado al estilo occidental. El gobierno de España, a partir de ahora, debe tener muy presente que Sebastián Piñera no es ni Hugo Chávez, ni Evo Morales ni Daniel Ortega. Piñera va a representar a Chile, dentro de un contexto internacional, bajo una filosofía política conservadora con teorías de las más avanzadas de occidente y con un pueblo a sus espaldas que sabe donde va y lo que quiere. Ahí no va entrar ninguna teoría dimanante de la “Alianza de Civilizaciones” diseñada para anestesiar a los tontos y a los hambrientos.

Su comienzo en la política viene marcado por el enorme éxito alcanzado en su carrera empresarial y financiera que le ha proporcionado un patrimonio que, según estimaciones, puede alcanzar los mil millones de dólares. Sin embargo, y aunque la ley del país no le obliga, Piñera ha renunciado al control de muchas de sus empresas. Se ha retirado de Chilevisión, una de las cadenas más influyentes del país, y ha renunciado al control del equipo de fútbol, quizá, más emblemático del país, el Colo-Colo, y tiene hecha pública promesa de vender su participación del 26,3% en la compañía aérea Lan Chile, antes de su toma de posesión el próximo 11 de marzo.

Tras él, en el mundo empresarial, queda otra familia colunguesa: los Cueto que, muy posiblemente, sean los compradores de estos negocios de los que el novel político quiere desprenderse.

Todos estos aconteceres tienen a nuestra villa, casi vecina, de Colunga como protagonista de los últimos días, aunque yo creo que les vale más olvidarse de ellos y seguir más centrados en los capítulos venideros del doctor Mateo. Es como más positivo.

LA LEGIÓN ESPAÑOLA, UN CUERPO MILITAR DE ÉLITE.

2010-01-11T22:03:00.006+01:00

La Legión Española, o Tercio de Extranjeros, es uno de los cuerpos de élite del Ejército español. No lo componen muchos hombres y –no sé- pero creo que tampoco tiene mucho material bélico a su disposición.

La “Legión” no le interesa al actual gobierno de España. Es un cuerpo fundado y desarrollado durante una época vergonzosa para los actuales gobernantes de España y hay que tratar de destruirla.

Y digo, vergonzosa, porque cuando un gobierno republicano hundía a España en la peor de las inmundicias, a un comandante llamado José Millán Astray y Terreros, se le ocurrió la idea de formar un cuerpo de ejército no obligatorio. Una formación militar profesional a imagen y semejanza de la “Legión Francesa”, que diera “la cara” en aquella vergonzosa guerra del Rif, donde las tropas de reemplazo eran carne de cañón para los rebeldes rifeños y una sangría auténtica para la juventud española que no tenía dos mil pesetas para librarse de ir a la guerra a África.

El, en aquel momento, ministro de la Guerra (José Villalba Riquelme), firma el decreto de la fundación de La Legión, el día 28 de enero de 1920.

Desde aquella fecha, La Legión Española no tuvo más que gloria. Muchos muertos, pero ninguna derrota. Los hombres que integraron sus filas pudieron (como su fundador) perder piernas, ojos y brazos; pero nunca el honor. Y nunca perdieron, en el campo de batalla, la bandera por la que luchaban.

El legionario es un (si se me permite) espécimen singular. El legionario fue –y es- hasta que le dejen, un hombre para el cual (con independencia de su vida pasada) el honor es algo innegociable. El legionario es parte inseparable de España, como los que integraban los Tercios de Flandes. El legionario es historia de España, representa el honor de una Nación gloriosa y los valores de quienes no tienen por norte más que la grandeza y la gloria de su país.

No todos los legionarios son españoles de nacimiento, por eso lo del “Tercio de Extranjeros”, pero desde que firman su “enganche” en este cuerpo glorioso, son españoles de pleno derecho, y defienden a España como el primero nacido en Asturias, en Castilla, en Extremadura o en las mismísimas provincias vascongadas.

La Legión Española es un ejemplo de integración de personas en un colectivo con un norte común: Una Patria. La Legión, parte integrante del Ejército de España ha llegado a convertirse, en no tantos años, en un ejemplo de lo que tiene que ser la milicia, en un mito y en una leyenda. La milicia no puede ser una comparsa de impresentables, y así lo han comprendido sus jefes y los que han forjado para este cuerpo singular la aureola de gloria y honor de la cual pueden presumir en la actualidad.

La Legión Española no goza hoy de la comprensión de sus jefes políticos, aunque los hayan mandado a muchos conflictos internacionales a representar, como se debe, a una nación que siempre estuvo presente en todos los ámbitos en los que se jugaba la civilización y la cultura europea.

A la Legión, cada vez se la desprestigia más desde el poder político. Cada vez se la restringen más sus medios y personal. La Legión, hoy por hoy, no le es grata al poder establecido.

La Legión tiene un problema. Nació cuando estos mierdas que gobiernan ahora no habían ni nacido y tuvieron la suerte de que, en España, hubiese hombres como Millán Astray, como Franco, como Valenzuela o como Yagüe.

Por eso hay que destruirla. Por eso hay que borrarla de la memoria de España. Aunque con ella se borre gran parte de la gloriosa historia de un país como España. A éstos no le importa. Tampoco les importa la historia. Ellos están reescribiendo, vergonzosamente, su propia historia….

http://www.youtube.com/watch?v=MGtlSsLFOz0

¡¡¡FELIZ 2010..!!!

2009-12-31T17:15:00.002+01:00

Sólo quiero desearles a todos los que con paciencia (y también con cierto cariño) me han estado soportando durante el año, que el próximo 2010 les traiga lo mejor. Sobre todo paz, trabajo y salud; el resto se compra..

Un fuerte abrazo, queridos amigos. Tenemos que intentar ser buenos. Buenos no...., mejores, que buenos ya lo somos....

¡¡Hasta pronto...!! y que disfrutéis mucho con vuestras familias y amigos....

LA FIESTA NACIONAL

2009-12-28T17:55:00.003+01:00

¿Por qué el toro acometedor que se da normalmente en la naturaleza, va desapareciendo de todas partes menos de España, donde queda como una especie zoológica superviviente..?

La última batalla del nacionalismo catalán se libra contra la “Fiesta Nacional”, es decir, contra la fiesta taurina. Me da en la nariz que es una batalla perdida para la Fiesta (y para España) y que se convertirá en una victoria pírrica para los nacionalistas.

Lo uno, porque España no tiene, hoy por hoy, un gobierno fuerte que defienda una identidad nacional y está entregado, vergonzosamente, en brazos de quienes pueden apoyarles sus lamentables propuestas en las cámaras legislativas, pagando precios que salen de una caja de caudales que no les pertenece porque sólo es propiedad del pueblo español. De esa caja no sólo sale dinero, sino que salen trozos del patrimonio cultural, histórico y sagrado de España que estos gobernantes actuales están dispuestos a robar a toda una nación, por el simple capricho de permanecer dos años más en el poder.

Lo otro, porque me pregunto cual va a ser el beneficio de un territorio como Cataluña, el cual se verá privado de una parcela cultural con un fuerte arraigo en toda España y que sólo va a beneficiar, en su ego nacionalista, a una cuadrilla de resentidos cuyo norte no es más que el odio y la destrucción de todo cuanto pueda ofrecer un olor de españolidad y de cultura milenaria.

Si a estas gentuzas, tal como tienen demostrado en distintas ocasiones, les importa un bledo la dignidad de una persona, más allá de lo que pueda beneficiar a sus propios planteamientos ideológicos, es fácil de imaginar lo que puede importarles la dignidad de un toro bravo. Pero en esto han encontrado una disculpa y un motivo con el que saben perfectamente que pueden hacer daño al país que odian y a los ciudadanos que desprecian.

No hay nada más allá de esa estrategia. No hay nada más allá de ese intento de destrucción. Nada hay más allá, sólo el odio y el sectarismo, algo que además les viene muy bien a sus vergonzosos socios del Gobierno Central para desviar de la atención pública fracasos más sonoros y de capital importancia para el país.

Hoy son los toros, “La Fiesta Nacional” por excelencia. Mañana exigirán llevar al cadalso a la Semana Santa andaluza, al Corpus Cristi de Toledo y quizá se atrevan a pedir la demolición de las catedrales de Burgos o de León, porque pueden ser, para ellos, reminiscencias de un pasado vergonzoso para una nación milenaria de la que ellos no quieren formar parte.

Lo triste es que España calla vergonzosamente. España está inane, se deja llevar, se deja manipular. Con España ya, casi prácticamente, se ha acabado. Ahora sólo queda acabar con sus símbolos y eso es ya tarea fácil.

Alguien dijo en una ocasión que “el pueblo que olvida su historia está obligado a repetirla”. España ha olvidado muchas veces su historia y lo ha pagado caro. Pero pocas veces como ahora ese olvido es tan palpable y a la vez tan sangrante y vergonzoso.

EL CONDE DE VILLAMEDIANA. UNA HISTORIA DE HOY.

2009-11-27T21:48:00.004+01:00

-Mentideros de Madrid, decidnos: ¿quien mató al conde...?

Fue en el Madrid del Siglo de Oro cuando, durante algunos años, un singular personaje vino a alterar la vida de la corte con sus extravagancias y singularidad personales. Se llamaba Juan de Tassis y Peralta y era el segundo conde de Villamediana. Quevedo, Góngora, Lópe de Vega y algunos otros, oscurecieron su nombre dentro de las brillantes letras españolas de la época pero su nombre entra, por derecho propio, dentro de aquel parnaso de oro que dio gloria y nombre a un siglo de creadores ingeniosos y de arquetipos singulares, tan españoles, que no se pueden desvincular de nuestra historia ni de nuestra cultura.

Aristócrata culto, arrogante vividor, poeta y don Juan, cometió el error de desafiar al mismo rey Felipe IV, un Dios en su época, y, lo que fue peor, al valido plenipotenciario, el conde-duque de Olivares. Cuatro siglos después, su muerte sigue rodeada de incógnitas y arropada de coplillas y rumores.

En los mentideros madrileños donde las noticias, y principalmente los rumores, corren de boca en boca, se preguntan las gentes quien mató al conde de Villamediana a plena luz del día en la calle Mayor, en un día de fiesta ante medio Madrid y sin que nadie hubiese levantado, no ya una espada, si no una mano por impedirlo. Mucho se teme a Olivares en los madriles y quizá no sea prudente meterse en berenjenales que, al fin y al cabo, el propio conde su buscó por su donjuanismo y por querer picar demasiado alto.

Juan de Tassis (o de Tarsis) es un hombre con una excelente educación humanística y una amplia cultura, aunque nunca se licenció en nada, pero destaca en el arte de la poesía que tanto dominaron los autores de aquel tiempo. Introducido desde temprana edad por su padre en la corte, se mueve con maestría en los círculos palaciegos y ya Felipe III le nombra Gentilhombre de la Casa del Rey.

La obra literaria del conde Villamediana ha quedado eclipsada por otros aspectos de su vida y por otros grandes escritores contemporáneos que destacaron en sus biografías este arte por encima de otras cualidades que predominan en la vida Juan de Tassis. Sin embargo gozó de un gran respeto académico por sus excelentes versos y fue tan amigo de Luis de Góngora, como enemigo de Quevedo o de Lópe de Vega. Quizá, de no haber tenido tan funesto destino, su obra literaria tendría hoy su lugar de honor en el Olimpo de los autores de nuestro Siglo de Oro.

Un personaje como Villamediana, a través del tiempo, y quizá también en su propio tiempo, se vuelve controvertido a la fuerza. De él se ha dicho de todo y se le ha catalogado de todo. Para unos fue un caballero y otros le niegan, rotundamente, esa cualidad. Se le considera un don Juan y existe la opinión, por otra parte, de que era homosexual. Puede leerse de él que era amoroso con las damas y no falta quien le tilda de maltratador de mujeres. Sus tiempos fueron prolíficos en coplillas, chismes y panfletos anónimos y un personaje tan conocido en la corte, da para muchas opiniones, cariños y odios.

De lo que, según parece, no cabe ninguna duda, es de su temeridad y de su impertinencia. Era pendenciero a la usanza, altivo y galán innato, a parte de genial poeta. Esas cualidades le granjearon muchas aventuras amorosas y, por el contrario, también muchas enemistades y odios que, posiblemente, fue lo que le llevó a una trágica y enigmática muerte.

Villamediana picaba alto y sus andanzas fueron celebradas por poetas y curiosos. Las malas lenguas, que nunca descansan, llegaron a afirmar que estaba enamorado de la mismísima reina, Isabel de Borbón, esposa de Felipe IV. No es probable, y menos que hubiese existido ninguna relación entre ambos pero las habladurías de los mentideros y las crónicas rosas llegan a convertirse en verdades históricas, máxime en aquel Madrid del Siglo de Oro de capa y espada, de lances de honor y de amores imposibles pero, a la vez, atrayentes para los mentideros y la gente desocupada.

Sin embargo se cuenta una anécdota muy curiosa respecto a los supuestos amores de Juan de Tassis y la reina Isabel: En una ocasión la reina estaba asomada a un balcón de palacio cuando unas manos indiscretas taparon sus ojos. Creyendo que era el conde de Villamediana el autor de la broma, la reina Isabel le dijo: “Estaos quieto, conde”, pero no era éste sino el mismo rey Felipe, poco dado a las bromas quien, contrariado, preguntó a su esposa: ¿Cómo es qué me habéis dado ese título? A lo que la reina respondió: ¿Acaso no sois, también, el conde de Barcelona?

Cierto o no, por este motivo o por otros, lo cierto es que Villamediana era un personaje, cuado menos incómodo. El Rey, un putero descarado, no podía consentir amoríos por parte de su consorte. Villamediana era un cabrón al que no se le podían consentir semejantes alardes reales. Su confesor ya le había advertido que mirase por sí.

El crimen tuvo lugar en la calle Mayor madrileña un día de fiesta en la corte. Fue un 21 de agosto de 1622. Un sicario hizo detenerse el coche de caballos que llevaba al conde y le disparó con una ballesta que le atravesó el corazón de galán y de poeta.

Nadie persiguió al asesino que se perdió entre la gente. Juan de Tassis, conde de Villamediana, había escrito su último poema.

No. El último lo escribió su gran amigo y genial poeta, Luis de Góngora:

-Mentidero de Madrid, decidnos:
¿Quién mató al conde?
No se sabe ni se esconde.
Sin discurso discurrid.
-Dicen que le mató el Cid
por ser el conde Lozano.
¡Disparate chabacano!
La verdad del caso ha sido
Que el matador fue Bellido
Y el impulsor soberano.

Felipe IV, podía así seguir follándose a sus putas, pero a su real esposa, ni tocarla..

EDGAR A. POE, DOSCIENTOS AÑOS DESPUÉS.

2009-11-25T21:54:00.002+01:00

¡Es verdad! Soy muy nervioso, horrorosamente nervioso. Siempre lo he sido. Pero ¿por qué pretendéis que esté loco?

En nuestras cabezas se asientan a veces los fantasmas, los monstruos y las pesadillas. Unas veces son sólo producto de nuestros cerebros pero otras son reales, tremendamente reales. La vida siempre ha fabricado monstruos y pesadillas y en nuestra sensibilidad está el hacerles caso o ignorarles. No todos tenemos esa capacidad magnífica de ignorarles y, entonces, tenemos que vivir con ellos, nos guste o no nos guste. No nos ayudan a que la vida sea más feliz, todo lo contrario, nos la complican y nos restan espacios importantísimos de felicidad.

Para algunas personas, esos monstruos y esas pesadillas (producto de lo que sea) son materia de inspiración y de creación. De creación de historias fantasmales y tremendamente trágicas pero que el gran público ha elevado a la categoría de obras de arte, merced a la maestría con que fueron escritas y a la habilidad de su autor para descubrir en nosotros la atracción mágica hacia ellas. Es el caso del escritor norteamericano, Edgar Allan Poe, del que este año, ya a punto de concluir, se conmemora el bicentenario de su nacimiento.

Intensa vida la de este creador literario. Intensa y muy corta. Turbulenta y trágica como sus mejores relatos. Toda su vida, e incluso su muerte, están identificadas con su obra y no necesariamente por su gusto. Para Poe, los fantasmas de su cerebro le condicionaron una fantasía que creó escuela y que no pudo echar fuera de sí mismo más que a través de la literatura.

Poe cultivó varios géneros: relato y cuentos, poesía, una única novela (la narración de Arthur Gordon Pym), ensayo y crítica, pero su fama la debe, fundamentalmente, a sus “narraciones extraordinarias” por las que se le considera el padre de los cuentos de terror y el antecedente de la novela policiaca. Si las narraciones de Poe, sus macabros relatos de terror, merecen el calificativo de extraordinarias, no se puede ignorar que sus personajes, sus monstruos, son humanos, quizá demasiado humanos. Tan humanos como las situaciones que plasma en esos relatos. Humanas, como digo, demasiado humanas, aunque parezcan fantásticas. Hoy existen situaciones tan macabras y espeluznantes como lo que relata en “El barril de amontillado”, en “El pozo y el péndulo”, o en “El caso del señor Valdemar”. Sólo que hoy faltan genios y sobran relatores de poco pelo. Pero casos y situaciones como las que Poe nos relata en sus narraciones, existen todos los días. Situaciones macabras, horribles, dignas (lamentablemente) de mentes influidas, como en el caso de Poe, por el alcohol y las drogas. Sólo que Poe las escribía, no las protagonizaba personalmente. Por eso se adelantó a su tiempo y creó escuela, y, por eso, hay que verle también como un filósofo que avisa, que denuncia y al que se le ha hecho poco caso. Su obra tiene un mensaje que pocos han comprendido, y sus relatos macabros no fueron escritos, simplemente, para entretener a los adictos a lo sobrenatural, dentro de la naturaleza del ser humano.

Poe encierra, en sí mismo, el misterio de su existencia. Infeliz desde su infancia fracasa en sus matrimonios. No puede con su vida. Se cae y se levanta de nuevo. Triunfa en el periodismo y en muchos campos de la literatura, pero no en lo fundamental. No encuentra el camino de su propia vida que el destino le niega. Amó y fue amado. Fue admirado y despreciado.

Tuvo la mala fortuna de vivir en un mundo mediocre donde, en su época, no se apreció su talento salvo para elevar alguna revista a rangos económicos, cuestión que nunca estuvo entre sus proyectos intelectuales y que le deprimía cuando se daba cuenta que el gran público sólo quería relatos sin sentido y no apreciaban el mensaje que él quería trasmitir.

Su refugio ante estas desilusiones era el alcohol y las drogas y eso acabó con una vida que podría haber dado mucho, pero a la que pocos comprendieron.

Su muerte está sumida en el enigma. No podría ser de otra manera. Es digna de uno de sus relatos. Un relato que él nunca pudo escribir. El delirio y la locura se lo impidieron.

Poco tiempo antes de su misteriosa muerte, vuelve a Richmond. Allí, sin querer, o buscando un consuelo que pueda calmar su profunda depresión, se enamora nuevamente de alguien a quien amó en su adolescencia, Elmira Royster. Ya había celebrado con algunos amigos su próximo enlace cuando Poe desaparece para ser encontrado en el embarcadero de Baltímore por un vigilante que ve llegar a un hombre harapiento y totalmente perdido. Entra en una taberna donde bebe hasta perder todo conocimiento.

Al día siguiente, inconsciente y vistiendo unas ropas de vagabundo, que no eran suyas, es encontrado en la calle a la puerta de un antro de delincuencia. No tiene documentación, ni dinero y todo el mundo ignora de quien puede tratarse.

El día 7 de octubre de 1849, fallecía en un hospital de Baltímore un hombre desconocido, harapiento, que había sido trasladado allí por alguien que lo encontró inconsciente en la calle. Un hombre que padeció, en sus últimos momentos, un delirium tremens que le hacía preguntar si había aún alguna esperanza para un miserable…

Aquel miserable era uno de los genios de la literatura mundial: Edgar Allan Poe.

PONLE UN PAR DE TIROS A TÚ DEPRESIÓN.

2009-11-16T18:28:00.002+01:00

¡Que jamás vuelva por España..!

No hay derecho, hombre, no hay derecho. El pobre Iñaki de Juana Chaos (sí, hombre, ese que siempre está oliendo mierda) se encuentra desamparado en Belfast y no se atreve a volver a su querida España. Teme por su vida, en el caso de regresar a este país de violentos y de asesinos. Esta situación le tiene postrado y con una depresión de caballo que requiere de la asistencia de sicólogos.

No hay derecho, hombre, no hay derecho. ¿Qué le ha podido ocurrir a un asesino como éste, tan familiarizado con la muerte, para que ahora llegue a temerla? ¿No les da a ustedes pena de él?

La situación que padece, y que yo conozco bien por otras razones muy distintas, le impide pensar y recurrir a métodos que podrían curarle sus males y no volver a padecerlos jamás.

Uno de esos métodos sería que, para siempre jamás, se olvidara de este país y que nunca volviese por aquí. Aquí no tiene, o no debería de tener, sitio en ningún espacio de la sociedad. Así se le quitaría esa honda preocupación y no tendría que temer por su miserable vida.

El otro método, y este más contundente, es que se aplique a sí mismo la medicina que aplicó a sus veintiuna víctimas, es decir que se pegue un tiro y termine de una vez por siempre con esa asquerosa depresión que no le deja vivir a sus anchas.

Las veintiuna personas a las que asesinó miserablemente ya no padecen depresión, ni un simple dolor de cabeza. Son mucho más felices que él. Mucho más felices que este asesino que, yo se lo deseo, no va a alcanzar la tranquilidad ni muerto.

Pero cualquier día vendrá y nos le encontraremos paseando por cualquier calle, como un señor, porque le habrán dado permiso para venir a arreglarse los pies o a darse masajes en los huevos.

(Artículo de Alfonso Ussía)

http://www.larazon.es/noticia/alli-para-siempre

CON BANDERA DE PENDEJO..

2009-11-14T23:06:00.003+01:00

La próxima vez que lleven un mural de Zapatero. Quizá con eso de la Alianza de Civilizaciones le conozcan y no se metan con nosotros.

Que en España ya no caben más tontos se ha dicho por activa y por pasiva. Sin embargo siempre hay sitio para otro, y para otro, y para los que puedan llegar de fuera, aunque nunca nos superarán en lo pendejos que podemos ser.

No me gusta a mí tocar más de una vez el mismo tema pues, una vez dicho lo que en su día me apeteció decir, según mi particular criterio, es inútil volver a insistir porque podrías estar sobre el asunto días y días y hasta, quizá, acabaría uno contradiciéndose o, cuando menos, no siendo coherente.

Sobre el caso del secuestro del atunero Alakrana hice mi comentario no hace muchos días pero hoy he leído (y prefería no haberlo hecho) un comentario en la prensa nacional que me ha dejado estupefacto.

El juez de la Audiencia Nacional, Santiago Pedraz, que es el instructor del caso, pidió ayer al Estado Mayor de la Defensa (y vuelvo a preguntarme a quien defienden éstos) que certifique bajo qué pabellón navegaba el buque vasco cuando el pasado 2 de Octubre fue abordado y secuestrado por piratas somalíes en el Índico. El magistrado realizó esta solicitud después de que el abogado (al que aún no se sabe quien le paga) de Abdu Willy, uno de los dos piratas detenidos por la armada y remitidos a España, cuestionara la jurisdicción española para investigar un delito cometido en un buque en el que ondeaba la ikurriña y no la bandera de España.

Pienso yo que, con independencia de nuestras simpatías o antipatías hacia los nacionalismos, hoy por hoy (y si esto ya no se reconoce, apaga y vámonos que aquí ya no hay más de que hablar) la ikurriña es la bandera que identifica a una comunidad autónoma integrante del estado español, por lo que con “bicrucífera” o con “rojigualda”, se trataba de un barco español. Si esto no es así, lo siento pero a mí que me borren de este supuesto Estado. No me interesa.

Que yo pregunte este tipo de cosas puede que a nadie le extrañe. Yo soy un zoquete que no entiendo de cuestiones jurídicas, y mucho menos internacionales, pero que lo pregunte un magistrado de la Audiencia Nacional, ya me desprograma.

Cualquier paso, cualquier acontecimiento de estas características que se produce, por vergonzoso que sea, tiene su lado positivo y práctico para estas fuerzas que luchan, desde casa, por la descomposición de la Nación española.

Si alguien duda, según mi criterio, de que un barco que enarbola la ikurriña en su pabellón, o que su tripulación va cantando “Asturias Patria Querida”, no es español, es que está poniendo en duda la integridad sagrada de la Nación española. Ese es mi punto de vista y así lo manifiesto.

Lo más grave, a mí entender, es que esta pregunta se la haga un magistrado de la Audiencia Nacional. ¿Qué podemos esperar…?

EL MURO DE LOS SINVERGÜENZAS..

2009-11-12T17:45:00.005+01:00

Este muro fue levantado por la "razón de la fuerrza". La "fuerza de la razón" fue la encargada de derribarlo hace ahora veinte años.

Veinte años hace ya que derribaron el Muro de Berlín, que no es lo mismo que se derribó. El Muro que dividía Berlín y, a la vez a Europa, cayó por la fuerza de la razón, de la misma manera que fue levantado por la razón de la fuerza.

Puede que se haya hablado más de los que derribaron el Muro que de los que lo levantaron y hoy todos arriman el hombro y presumen de haber colaborado a su demolición. Si embargo, en su día estaban lejos y no pegaron ni un piquetazo (en ningún sentido) ni material ni espiritual. Pero hace pocos días estaban todos en Berlín para la celebración de un acontecimiento que el mundo ha reconocido, sin paliativos.

Estaba hasta Zapatero que, de aquella, estaría haciendo el tonto por alguna universidad con sueños de nieto de un militar republicano represaliado por la España franquista: “Nosotros, en España, también tuvimos un muro durante casi cuarenta años. Un muro que pesaba como una losa…” Eso es todo lo que se le ocurrió decir a este gran político al que media España tiene que soportar, por capricho y empecinamiento de la otra media. Un político que pesa como la losa que tapa el sepulcro de Franco en Cuelgamuros. Un político que, afortunadamente, no llegará a estar cuarenta años al frente del gobierno de España. Pesa, claro que pesa. Es pesado e inútil. Es como aquellos reyes del XIX que sólo se preocupaban de su dote y de su retiro de terciopelo, donde fuese y como fuese. Pesa. Vaya si pesa. Que se lo pregunten a los cuatro millones de españoles que no saben como van a pasar las próximas Navidades. Pesa y quema como el plomo derretido. Muerde, pesa y jode…

La propaganda política, manipulada magistralmente por la izquierda internacional, se ha cuidado muy mucho de no pregonar quienes construyeron el muro, y muchos de los que hace pocos días estaban en Berlín celebrando a bombo y platillo la caída de una de las mayores vergüenzas del siglo XX, integraban las fuerzas que la internacional comunista tenía magistralmente situadas en los países del mundo libre. De poco les sirvió, pues no pudieron sobrepasar determinadas fronteras.

El “Muro de la Vergüenza” –eso hay que recordárselo al mundo- fue construido por aquellos que pregonaban la libertad, la igualdad y el paraíso de los trabajadores. Por aquellas gentes y aquellos idealistas que jamás creyeron en lo que predicaban. Por aquellos gobiernos que, después de cincuenta años de paraísos ficticios, dejaron a media Europa en la más absoluta de las ruinas, a millones de obreros sin ningún tipo de cobertura social y con sus corazones inyectados de odio, de desilusión y de la más absoluta de las decepciones.

Hace pocos días, muchos de aquellos que dieron cobertura a aquellos regímenes sangrientos, celebraban la caída del Muro en Berlín. Son gentes reconvertidas, recicladas. Gentes que se agarran a lo que haga falta para seguir haciendo daño a la Humanidad. Gentes sin escrúpulos. Gentuzas que tienen la suerte de vivir, gracias a que sus principios no triunfaron.

Aquí, en Asturias, tenemos un ejemplo muy claro: nuestro Presidente, don Vicente Álvarez Areces, destacado comunista, en aquellos tiempos, del ala más dura del Marxismo internacional.

Este tipo de gentes son los que propiciaron la construcción del vergonzoso Muro. Este tipo de gentes son los responsables de que esta vergüenza haya durado más de cuarenta años. Pero de ello no habla nadie. Todo lo contrario, ahora parece que fueron ellos los artífices únicos de su demolición. Los forjadores de las libertades en Europa y en el mundo. Todos, en Berlín, hace pocos días, se daban palmadas en la espalda. Nadie se daba golpes de pecho.

Por eso a mí me pesan estas gentuzas como una losa. Como la losa que tapa a Franco en Cuelgamuros. Como la losa, la pesada losa que supone tener que aguantar a Zapatero…¡¡¡Sinvergüenzas!!!

EL ALAKRANA.

2009-11-09T22:56:00.003+01:00

¡Barco español, paisa! : barato, barato y pago sin problemas.

El asunto del buque atunero, Alakrana, secuestrado en el Índico por piratas somalíes, debe hacernos meditar seriamente. Se está escribiendo y opinando mucho sobre la cuestión y, quizá, no sea ni bueno. En este momento se deben olvidar algunas cosas –que no carecen de importancia- y hay que centrarse en la realidad de los hechos. Esta realidad es que se trata de un barco español tripulado por españoles (gallegos y vascos) secuestrado por una cuadrilla de piratas, terroristas y gentes sin patria y sin bandera. Somalia es, hoy por hoy, un agujero negro en la geografía política mundial. Es un territorio que carece de gobierno, de leyes, de dignidad y de cualquier voluntad de colaborar con la Comunidad Internacional. Hoy, Somalia, se diga lo que se diga, no existe como entidad nacional, con independencia de que tenga un nombre y unos límites geográficos. El mundo asiste a este hecho, impasible y sin capacidad de respuesta clara y eso constituye el auténtico poder y la fuerza que asumen los piratas que están haciendo sonrojar a supuestos estados de derecho, como es en la actualidad el caso de España.

Ante estos hechos, los gobiernos de los países afectados tienen dos soluciones: Una es tragar, vergonzosamente, las exigencias inaceptables de los piratas, es decir, pagar y humillarse ante una banda de terroristas –cosa que no le va a quedar más remedio que hacer al Gobierno de España para poder devolver a casa, sanos y salvos, a los treinta y seis tripulantes del Alakrana- u, otra, hacer valer el derecho internacional sobre la tierra y los mares.

Con independencia de que el actual Gobierno de España esté mostrando nuevamente su incapacidad de respuesta ante hechos tan denigrantes -incapacidad que ha venido ejerciendo estos últimos años con sus problemas de terrorismo internos- la Comunidad Internacional debe reaccionar sin demora y tratar de poner orden en esas aguas y en esos territorios de nadie, a merced de estos grupos de piratas terroristas.

Del Gobierno español, que tantas veces ha mostrado sus dotes de soberbia y su incapacidad para solventar cuestiones tan delicadas, si no es a través de la bajada de pantalones y del desprestigio internacional, poco o nada se puede esperar. Por presiones internas acabará buscando, y encontrando, recursos jurídicos que le permitan extraditar, comiéndose la vergüenza, a los dos piratas que, en su día, trasladó a España sin sopesar las consecuencias que ello podría acarrear. Luego pagará católicamente los rescates y, encima, acabará presumiendo, y vendiendo, una gestión diplomática exquisita y fructífera. Pero mañana será otro buque el que caerá en manos de los piratas, pasado mañana será otro y, así, no se puede vivir.

Si el supuesto estado somalí no da garantías y los piratas siguen campando por sus fueros, habrá que tomar otras medidas. El mar es inmenso, pero también aísla. Los piratas tienen sus bases en tierra y sin ellas son inoperantes. Allí es donde hay que tomar las medidas. Ese tipo de medidas que se han tomado en otros países, en otros territorios, por razones mucho menos importantes. Pero, claro, de Somalia poco se puede traer. Allí no hay petróleo ni otras lindezas. No interesa. Allí sólo se puede ir a defender la dignidad de los países, supuestamente libres, y la seguridad de sus trabajadores, y eso a pocos países les interesa. Por supuesto para España y para su actual Gobierno, ha quedado demostrado que no constituye una prioridad.

Arturo Pérez Reverte, se preguntaba en uno de sus últimos artículos en XL Semanal que a quien defiende el Ministerio de Defensa. Yo también me hago esa pregunta. El Ministerio de Defensa español puede mandar al Ejército en misiones de paz (como una ONG más) a cualquier país donde nada se nos ha perdido. Puede mandar a morir a nuestros soldados a cualquier territorio sin saber por qué mueren. Ellos mandan y pueden hacerlo, pero no pueden poner tropas a disposición de un sector de trabajadores españoles a los que, en sus cabezas, se ofende la dignidad nacional y, un día sí y otro también, se nos mea y se nos escupe a la cara.

España es, hoy por hoy, la víctima propiciatoria y la pagana de esta cuadrilla de quinquis. “Barco español, paisa, barato, barato. Rescate asegurado y sin problemas…”

Pero la Teresa, la de la Vogue, o como se llame, se ha ido a Argentina a ver a la otra dama impresentable; la de las piernas de chopo, la esposa del esposo que ha comprendido que en ese país aún hay algo que escaldar. Encima de una vergüenza, otra. Pero en España “tira que libras”. La culpa no la tienen ellos. La culpa es nuestra. Bien, pues a joderse, pague quien pague. Tenemos lo que hemos querido tener…..¡Qué vergüenza, oye...!

¿FURTIVOS...? FURTIVOS USTEDES.

2009-11-03T23:08:00.003+01:00

Aquí, en Asturias y en Cantabria, los ríos que no han muerto se están muriendo. A sus aguas, los salmones ya no quieren ni asomarse o, quizá, es que no les dejan entrar a ellas. De todo puede haber y, de hecho, lo hay. Las aguas de nuestros ríos, antes puras y cristalinas, son hoy un fangal impresentable donde no puede vivir un ser que necesita respirar, por las branquias o por la boca.

Esto es algo que se viene viendo desde hace ya muchos años. Los ríos se mueren ante la pasividad y la inutilidad de los que deben cuidar de ellos. Los ríos se mueren ante la incompetencia, la ineficacia y el desconocimiento de los políticos de turno que tienen la responsabilidad de cuidar el medio ambiente y no saben, porque lo ignoran todo sobre el medio ambiente. La extrema degradación de nuestros ríos es su obra y su responsabilidad pero nunca la van a asumir. Tienen cara para eso y para mucho más.

Ahora resulta que el problema es de los furtivos. El descenso alarmante de capturas –y, por supuesto, de peces- es, según estos fenómenos de Oviedo o de Madrid, culpa de los pescadores furtivos. Yo me pregunto lo que pueden saber estos andobas de los río: ¿Cuantas horas, en su vida, han pasado a la orilla de un río? ¿Donde nacen los ríos? ¿Donde desembocan? ¿Cuando y por donde suben los salmones? ¿Cual es el proceso y la migración de un salmón? ¿Donde es más propicio ir a pescar truchas o salmones? ¿Sabrán algo de esto? ¡No tienen ni puñetera idea! Ellos dictan leyes y medidas desde un despacho, con un póster –grande, eso sí- del Cares, del Nansa, del Sella o del Narcea. Ellos buscan culpables, pero nunca les ha dado por pensar que los culpables pueden ser ellos.

Yo no nací a la orilla de un río, pero sí a cuatro cuartas mal contadas. A mí me arrulló el Cares muchas noches mientras sentía sus rugidos. Le oía desde mi casa en noches de crecidas cuando bajaba de los “picos” todo aquel tsunami de aguas, troncos de árboles y ganados muertos entre las aguas ocres de los barros de “Colio” que, según cuenta la tradición, teñían aquellos diablillos lebaniegos, habitantes de unas cuevas por donde el Deva se sumergía en extraños rituales.

Yo, de mozo, “trinqué” más de un salmón para poder tener en mi bolsillo cuarenta o cincuenta duros que nadie me hubiese dado. Los veías a flor de agua y algunas veces hasta les acariciabas el lomo mientras, casi en la superficie, buscaban aguas más calientes por el sol primaveral.

En mi pueblo había, de aquella, algunos pescadores furtivos. Eran gentes necesitadas que con quince o veinte salmones arreglaban, mal que bien, el invierno. Pero también, de aquella, las mesas del hotel Palacio se llenaban de salmones “legales” que todos los días se registraban y precintaban. El río daba riqueza para todos. Para unos, muy necesaria para su subsistencia; para otros era, simplemente, el triunfo de su aventura turístico-deportiva. El río sonreía a todos.

Eran tiempos difíciles, pero tiempos sanos. Eran tiempos en los que había que ser furtivo por necesidad. Y había furtivos, muchos más que hoy, pero el río, como digo, daba para todo.

Hoy, el río lo único que da es pena. Hoy no hay furtivos de necesidad. El furtivismo no está hoy en los ríos ni en los montes. El furtivismo está instalado hoy en otros espacios, en otros oficios y en otros estamentos. Pero cree el ladrón “que todos son de su condición” y del deterioro extremo de nuestros espacios naturales, producto de políticas erróneas, inútiles e ineficaces (furtivas al fin) se le echa la culpa a los furtivos. ¿A qué furtivos, hombre, a qué furtivos? Sí, hoy puede haber furtivos, pero no son aquellos que, por necesidad, frecuentaban nuestros ríos en tiempos de escaseces económicas, cuando más salmones se echaban a tierra. Hoy a los furtivos hay que buscarlos en las entradas de los ríos, o en sus desembocaduras, según como quieran verlo. Digo lo de las entradas porque ahí está el mal, ahí está el cáncer, ahí es donde hay que extirpar. Por ahí entran los salmones en los ríos pero, si no se les deja pasar…..

En las riberas del Cares, del Sella, del Narcea, del Nansa, puede haber algún irresponsable al que aún le queden reminiscencias de aquellos años de la necesidad de ser furtivo. ¿Y qué puede lograr…? ¿Pueden ser ellos la causa de esta debacle de nuestros ríos? No hombre, no. La culpa es de personajes como el señor delegado del gobierno en Asturias, don Antonio Trevín, que no sabe de que va la vaina. Don Antonio Trevín, como se ha publicado en la prensa regional hace pocos días, está dispuesto a mandar a los ríos asturianos a la División Acorazada “Brunete” (entiéndase, efectivos de guarderías, Guardia Civil y, si hace falta, ferroviarios) por tierra y aire…Así quiere el señor Delegado del Gobierno mejorar los ríos. Este señor se ha creído que esto es la “Revolución de Asturias” del 34. No hombre, no. Esto es una cuestión de política medioambiental de la que ustedes han demostrado que no conocen nada. Aquí no se trata de mandar a un nuevo López Ochoa a calmar a nadie. Aquí de lo que se trata es de poner orden en los vertidos que contaminan salvajemente las aguas de los ríos. De no permitir redes ni artes depredadoras en los estuarios. De poner al frente de estas políticas a gentes que sepan lo que es un río, un salmón y una trucha, es decir, que se hayan mojado los huevos muchas veces en las frías aguas de los ríos. De eso se trata, nada más, pero tampoco nada menos.

Echarle la culpa a los furtivos de este desastre de los ríos, es como llamarle arroyo al Amazonas o cerro al Himalaya. Pero tiene su ventaja: permite llamarles a ustedes caraduras, ignorantes y hasta sinvergüenzas.

LOS IMPRESENTABLES HÉROES DE AHORA

2009-11-01T22:49:00.003+01:00

Yo quiero volver a mi infancia y a mis lecturas de entonces. No me gusta esta vida ni quienes la protagonizan. Yo de niño –y tenía muy pocos- habría un cuento del Capitán Trueno, del Jabato, del Cachorro; en fin, de aquellos héroes que nos dibujaban algunos, dirigidos por la censura con el fin de formar nuestro “espíritu nacional”, y me divertía, me entusiasmaba y me hacía dormir bien. Yo me imaginaba que un día podría ser como ellos. Un paladín de la razón y de la honradez.

Mis hermanas leían cuentos de hadas. Eran unos cuadernillos de, a penas, ocho o diez páginas. Cuando murió, repentinamente, mi hermana María Jesús (Chuchina), con sólo trece años, en las más trágicas Navidades que yo recuerdo, dejó encima de su cama uno de aquellos cuentos de hadas. Yo lo recogí y lo guardé. Durante muchos años sabía donde estaba. Lo guardé en un cajón de un comodín de aquella habitación donde luego yo dormí muchas noches. Muchas de aquellas noches yo sacaba ese cuento y lo leía; era en blanco y negro y casi llegué a aprender sus textos de memoria

La vida me fue enseñando que aquello no era real, que eran sólo cuentos para niños. Lo de mi hermana sí había sido real. En aquellos cuentos, una niña preciosa como era mi hermana, podía resucitar merced al beso de un príncipe o al toque de la varita mágica de un hada madrina. Pero pronto, como digo, me fui dando cuenta de que eso sólo ocurría en los cuentos.

De todas formas me aferré a ello y durante algunos años viví, o quise vivir, en un mundo de cuentos. Fueron pocos años pues la vida te marca el camino y el destino, como a todos, y, por supuesto, te abre los ojos.

Sin embargo, siempre te quedan reminiscencias de aquellas ilusiones infantiles. Siempre queda dentro de ti algo de aquellos héroes de los cuentos que leías de niño. Siempre, uno quiere tener algo de aquel sentido de la libertad del íbero que no quería ser subyugado por Roma y de los sentimientos caballerescos de aquel capitán “Trueno” que no podía soportar una injusticia.

Yo, como muchos otros, caí en ese error de querer arreglar entuertos. ¿Qué conseguimos? Pues hostias y más hostias…

Hoy no hay capitanes Trueno, ni Jabatos, ni Cachorros, ni Coyotes. Hoy lo que hay es una panda de sinvergüenzas, ladrones, chorizos e impresentables de todo tipo, que dominan los distintos campos que, a su vez, dominan el devenir nacional de una España vergonzosa. Creo que sepan a qué me refiero.

Hoy me hice el firme propósito de no volver a leer, ni a escribir, sobre nada de esto. No sé si volveré a leer un periódico. Me dan asco, auténtico asco, todos estos “héroes” actuales.

Tengo por mis estanterías todos aquellos cuentos. Del Capitán Trueno, del Jabato, del Cachorro, del Coyote, de Tarzán., y más y más. Voy a volver a ellos. Con ellos yo era feliz y por las noches soñaba con ser como ellos.

Un buen día, cuando yo ya no vivía en casa de mis padres, busqué en el cajón de aquel viejo comodín el cuento que aquella noche dejó mi hermana sobre la cama. Ya no estaba y tampoco quise preguntar por él. Pero le recuerdo y casi tengo memorizado su contenido de tantas veces como lo leí. No me importa. Bueno sí, me hubiese gustado conservarlo por una cuestión puramente sentimental, pero me había frustrado. Para Chuchina no hubo besos de príncipes, ni varitas mágicas de hadas madrinas.

Quizá no me hayan entendido nada pero, como escribió José Martí: “Eché mis versos del alma…”

EL PADRE ÁNGEL

2009-10-26T22:50:00.007+01:00

En San Vicente de la Barquera hay una calle dedicada al "Padre Ángel". No es el Padre Ángel de "Mensajeros de la Paz". Es otro ángel más ignorado. De aquella también había curas que hoy hubiesen estado en candelero merced a los medios de comunicación. Y no le estoy restando méritos al Padre Ángel que todos conocemos, y que se los merece, sin ninguna duda.

El Padre Ángel al que yo me refiero era un cura pequeñín y regordete al que yo ayudé a misa en algunas ocasiones, pues su ministerio llegaba hasta Panes, mi pueblo, donde en aquellos años de mi niñez, era monaguillo.

El Padre Ángel residía en San Vicente de la Barquera. Era, como se diria hoy, un cura del pueblo. Algo así como el padre Braun, de Chesterton. Hasta en su fisonomía eran parecidos pero éste, sin cualidades policiacas.

Se paseaba por el puerto y se mezclaba con los marineros, sus hijos del alma. Les escuchaba, les comprendía, les quería y les ayudaba en lo que podía. Soportaba sus dichos y sus cabreos y, cuando la ocasión era propicia, les hablaba y les aconsejaba: "No os caguéis en Dios. Cagaros en mí, en el Padre Ángel, ..¿que más os da...?"

Hoy, no es difícil que al darte una vuelta por San Vicente y, mientras tomas un vino en cualquiera de los bares de su típica calle central, en los soportales, escuchar a alguno: ¡Me cagon el Padre Ángel!

Cada vez que esto puede ocurrir, yo estoy seguro de que al Padre Ángel se le esboza una sonrisa en su rostro bonachón, allá donde esté, que seguro que es junto al Dios al que a él no le gustaba que los marineros se cagasen.

Era un cura. Era un marinero, si no de profesión, si de vocación. Un pescador de hombres, como quiso Cristo a sus apóstoles y logró que aquellos nobles pescadores, sin olvidarse de Dios, no tomasen su nombre en vano.

Hoy tiene una calle en San Vicente y un recuerdo imborrable. No se borrará jamás mientras existan personas que se acuerden de él y que cuando se cabreen, en vez de faltar a Dios, se acuerden, cariñosamente, del Padre Ángel.

Perdóneme, pero yo ahora también estoy cabreado..Esto me lo enseñó usted....¡¡Me cagon el Padre Ángel....!!! Siempre creí que le debía, desde mi humildad, sacar, en lo posible a la luz, su figura, hoy ya bastante olvidada.

MILLÁN ASTRAY. ¡A MI LA LEGION!

2009-10-25T00:02:00.002+02:00

Aquel general del que les hablaba hace unos días en mi último comentario, José Millán Astray, fue uno de los últimos esperpentos de esta España de sainete y poemario épico, que nunca supo de pesas y medidas, y por cuya boca se le fue el imperio y la grandeza lograda antaño por aquellos otros a los que España nunca quiso entre sus lares y tuvieron que ir a reivindicar fama y fortuna más allá de nuestras fronteras territoriales, cruzando los mares desconocidos y dominando imperios lejanos para la civilización occidental. Eran el deshecho de aquella España de los siglos XV y XVI a quienes no se apreciaba en absoluto, hasta que trajeron imperios ignorados. Aquí, en España, en la metrópoli, quedaban los cómodos, los que tenían títulos y hacienda. Los inútiles, los sinvergüenzas y los que se perfumaban todos los días sin lavarse el culo, empezando por los reyes y el emperador.

Millán Astray fue un producto de esa época española que había perdido el mayor imperio jamás imaginado por ninguna potencia, pero que soñaba con recuperarlo sin cañones ni barcos. España volvería a ser grande a base de voces, de mamarrachadas y de cojones. El ejército español, que no tenía nada de nada –a parte de generales- se surtía, fundamentalmente, de los miles y miles de jóvenes que no tenían 2000 pesetas para librarse de ir a la guerra de África. Triste España la de aquellos tiempos a la que un auténtico “quinqui” con Abd el Krin, supo masacrar en el monte Gurugú por la incompetencia de aquellos generales que, aunque supieron morir, no sabían ni para qué estaban allí.

Pues José Millán Astray fue un general de principios del siglo veinte con aquella mentalidad tan arcaica. Fundó “La Legíón” española, su gran obra en lo militar y, quizá con cierta visión de futuro, se llevó con él a un joven comandante casi imberbe: Francisco Franco: ¡¡Habéis venido aquí para morir..!!, les decía Millán a sus legionarios. Él mismo era casi un muerto viviente. Había perdido en combates un brazo, una pierna y un ojo. La necrofilia (como diría Unamuno aquella mañana en Salamanca) era su norte.

Pero Millán también aprovechó sus últimos tiempos en actividades políticas. Franco, aquel joven comandante casi imberbe, al que le encomendó el mando más directo de la Legión Española, le fue agradecido. Franco, una vez proclamado Caudillo de España tras el inicio de la Guerra Civil, buscó en Millán la voz del “Régimen” que estaba dispuesto a implantar. Nadie como Millán sabía llegar a lo más profundo del sentimiento de la España Nacional. Nadie como Millán sabía defender a su Caudillo, antes su subordinado en los comienzos de la gloriosa Legión Española, y nadie como Millán Astray sabía enardecer los pechos de aquella España que se moría por el norte y por el sur.

Millán era un hombre sin ningún tipo de principios intelectuales ni humanísticos. Era, simplemente, un trozo de carne con forma humana, al que le faltaba una pierna, un brazo y un ojo y que sólo necesitaba gritar: ¡¡A mí La Legión!! Para llevarse por delante a don Miguel de Unamuno o al lucero del alba.

Terminada ya la Guerra Civil y con Franco proclamado Caudillo Invicto, Millán que era teatral, estaba invitado a almorzar en Roma por el conde Ciano. Ciano, yerno de Mussolini y ministros de Asunto Exteriores de la Italia fascista, hablaba del Duce con fascinación, resaltando su capacidad de trabajo y su acertada visión de la política internacional.

No pudo Millán con aquello y salió, como buen torero español, al quite. Millán se improvisó su italiano (idioma que ignoraba totalmente) y dejó claro a los comensales: “¡Pues il nostro Caudiglio, se pasa catorce horas in la mesa del trabaglio e non se levanta ni pere meare…!”

No estaban bien vistas, ni durante ni después de la Guerra Civil, las manifestaciones públicas de cariños exaltados (léase besos, por ejemplo, en público, entre personas). El general Gonzalo Queipo de Llano, era un héroe en Andalucía. Había tomado Sevilla en una tarde con tres o cuatro camionetas que trasportaban a las mismas tropas haciéndolas pasar, una y otra vez, por las mismas calles y dando la impresión de que contaba con una importante fuerza militar. Millán Astray le tenía celos y siempre hay alguien que vine a poner más tensa la situación: Alguien le dijo a Millán que Queipo de Llano, a la vez que iba conquistando pueblos y ciudades, las mujeres salían a su encuentro y le besaban.

Millán preguntó a Juan Ignacio Luca de Tena si eso era cierto y le contestó que sí: -Claro, éste sigue mi escuela, se dijo Millán muerto de celos….-“Poco importa, después de todo. Todavía anda lejos de mi hoja de servicios en esa materia, porque yo llevo besadas a catorce monjas y cuatro de ellas abadesas claustradas”.

En aquellos momentos Millán Astray era el Joseph Goebbels español, es decir, el jefe de propaganda del Régimen. La grandeza se medía por los besos recibidos y, si eran de monjas, para que les cuento….

¡Ay, España, España…! ¡Cómo no te vamos a querer con lo que has sido capaz de superar…!

UNAMUNO EN SALAMANCA: "PARA CONVENCER HAY QUE PERSUADIR..."

2009-10-19T22:53:00.004+02:00

¿Existe hoy en España algún templo de la inteligencia...?

Fue un ya lejano 12 de octubre, en 1936. Salamanca era la capital de la España nacionalista y allí estaba la “corte” de Franco. En el paraninfo de la universidad salmantina se celebraba el día de la Hispanidad, el día de la “Raza” y, allí se concentraban varios personajes representativos de lo que era aquella media España empeñada en rescatar a la otra media, y de lo que estaba por venir. También, como don Miguel de Unamuno, se encontraban representados algunos que navegaban en una marea que bajaba y subía y que nunca veían la facilidad de entrar en puerto. Las olas golpeaban sin cesar y la tormenta arreciaba. Eran aquellas gentes a las que se les negaba el abrigo de un puerto espiritual o, simplemente, intelectual. Un puerto natural que les protegiera de los temporales. España no ofrecía aquellos puertos en aquellos momentos. O había temporal, o había calma. Había que elegir.

Pues en aquel paraninfo universitario, en aquel templo de nuestra cultura ancestral, se dijeron aquel día muchas cosas que pasaron a la historia de España. Allí estaban presentes varias corrientes de lo que iba a ser la nueva España.

No voy a hacer mi versión particular de aquellos sucedidos. Les voy a colgar aquí lo que se ha escrito sobre ello:

Lo que sucedió, según cuenta en su magna obra ,"La guerra civil española", el hispanista inglés Hugh Thomas, es lo siguiente: el profesor Francisco Maldonado, tras las formalidades iniciales y una apasionada presentación del acto por parte de José María Pemán, pronuncia un discurso en el que ataca violentamente a Cataluña y al País Vasco, calificando a estas regiones como "cánceres en el cuerpo de la nación. El fascismo, que es el sanador de España, sabrá como exterminarlas, cortando en la carne viva, como un decidido cirujano libre de falsos sentimentalismos. "

El general Millán Astray se enardece, y bien amparado por sus legionarios, grita aquellas famosa frases de ¡Viva la Muerte! y ¡Abajo los intelectuales!

Miguel de Unamuno, que presidía la mesa, se levanta lentamente y dice: "Estáis esperando mis palabras. Me conocéis bien, y sabéis que soy incapaz de permanecer en silencio. A veces, quedarse callado equivale a mentir, porque el silencio puede ser interpretado como aquiescencia. Quiero hacer algunos comentarios al discurso -por llamarlo de algún modo- del profesor Maldonado, que se encuentra entre nosotros. Dejaré de lado la ofensa personal que supone su repentina explosión contra vascos y catalanes. Yo mismo, como sabéis, nací en Bilbao. El obispo, dice Unamuno señalando al arzobispo de Salamanca, lo quiera o no lo quiera, es catalán, nacido en Barcelona. Pero ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito "¡Viva la muerte!" y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. El general Millán Astray es un inválido. No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero desgraciadamente en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta el pensar que el general Millán Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor."

En ese momento, Millán Astray exclama irritado "¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte!", aclamado por los asistentes. El escritor José María Pemán, en un intento de calmar los ánimos, aclara: "¡No! ¡Viva la inteligencia! ¡Mueran los malos intelectuales!". Ya, don José María, eso fue una frase muy socorrida…..

Miguel de Unamuno, sin amedrentarse, continúa: "Éste es el templo de la inteligencia, y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis, porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir, y para persuadir necesitaréis algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil el pediros que penséis en España. He dicho."

A continuación, los soldados al mando de Millán-Astray prendieron de forma espontánea a Unamuno; pero se libró gracias a la intervención de Carmen Polo de Franco, quien agarrándose a su brazo lo acompañó hasta su domicilio.

Esto, como digo, fue un 12 de Octubre como el de hace pocos días. Unamuno se recluyó en su casa salmantina y ya nunca volvió a salir de ella. Moría el 31 de diciembre de aquel triste año de 1936.

Sí. Que razón tenía don Miguel de Unamuno, uno de los mejores pensadores que han dado “las Españas”: “Para convencer hay que persuadir, y para persuadir se necesita algo que os falta…..”

Nadie, en España, aprendió nada de aquella lección del viejo filósofo cascarrabias. Nadie se enteró de nada. Aún hoy, en el siglo XXI, más de setenta años después de aquella triste “paradoja”, España sigue gritando ¡Muera la inteligencia….! Triste. Muy triste…

NOS PASAMOS LA VIDA DANDO HOSTIAS...

2009-09-29T18:29:00.003+02:00

¡¡Que te pego una leche....!!

En esta España nuestra nos pasamos gran parte de nuestra vida, si no dando hostias, por lo menos ofreciéndolas o diciendo que las vamos a dar: Se le dan cuatro hostias y arreglado. Si me sigue jodiendo le doy una hostia que le acuesto….Frases así oiríamos muchas. Yo, al menos, sí las he escuchado y, como no, también las he pronunciado, pero nunca he pasado de ahí.

En el rico anecdotario español existen muchos casos donde las hostias andan por el medio y no dejan de ser simpáticos. Hoy les voy a dejar constancia aquí de tres casos que me han gustado porque dejan de lado la tragedia que puede conllevar repartir hostias y, simplemente, se reducen a lo castizo del hecho y del dicho:

UNA:

Aquel famoso morrosco de Cestona que llegó a ser boxeador, más por su corpulencia que por sus cualidades técnicas, José Manuel Ibar Urtain, llevaba una carrera imparable de victorias y se había convertido, prematuramente, en una leyenda del boxeo español. Franco quiso conocerle y recibirle en el Pardo y para ello prepararon al mozo dentro de un traje, acorde con las circunstancias, pero muy incómodo, tanto o más que el protocolo al que debía someterse.

Acompañaban al peso pesado, el médico de Franco, don Vicente Gil, y el presidente de la Federación Española de Boxeo, mi compañero del banco, el cántabro-sevillano, José María Sainz Huerta.

Ya con Franco presente, no avanzaba la conversación. El morrosco sudaba abundantemente y trataba de permanecer rígido y respetuoso ante el Caudillo de España. Los flashes de las cámaras de fotos imponían algo a lo que el mozarrón no estaba acostumbrado en los ambientes fuera del cuadrilátero.

Por fin, Franco habló, con voz débil y entrecortada y se interesó por el siguiente combate que le esperaba al morrosco contra un espécimen alemán que se parecía al oso y al madroño juntos en un mismo cuerpo.

Urtain, con aquella sencillez que le caracterizaba le contestó al caudillo: -“En el primer asalto le arreo dos hostias y lo tumbo, oiga…”. Dicen que Urtain no volvió a ser recibido en el Pardo.

DOS:

El casticismo español siempre fue bandera de los Borbones españoles. Se cuenta que Antonio Goicoechea, político conservador de Renovación Española y firme defensor de la Monarquía, aún en tiempos de la República, comentó a un círculo de amigos su preocupación por lo joven que era el infante don Gonzalo, ahora en el exilio, y la posibilidad de que perdiera su castizo acento al hablar español. Tal comentario llegó a oídos del que, en aquel momento, era el príncipe heredero de la Corona de España y no le gustó.

Meses después se encontraron en un hotel de París Don Alfonso XIII, Don Juan de Borbón y el propio Goicoechea. Sin tardar mucho apareció también Don Gonzalo. Para dejarle bien claro a Goicoechea lo de su particular casticismo, le preguntó: Don Antonio ¿sigue usted dándose de hostias en el Parlamento…? Pues, de perder ese casticismo, nada de nada..

TRES:

Un político puede decir, de cara al exterior, muchas cosas. Otra cosa es lo que piense en su interior que, en contraste con sus manifestaciones públicas, suele tener, como no, su lado más humano y comprensible.

Se hallaba Julio Anguita, a la sazón coordinador de Izquierda Unida, en Córdoba, pronunciando una conferencia sobre la solidaridad. Llegó en su coche nuevo, un Citroen de gama media, y conducido por él mismo a la puerta del local y lo aparcó en el lugar reservado. En la conferencia denunció la intolerancia oficial contra los inmigrantes a los que ofreció todo su apoyo.

Al abandonar la sala, una vez finalizada la conferencia, encontró su coche nuevo sin el cristal delantero y con la caja de la radio destrozada y, por supuesto, sin aparato de radio. Un testigo le informó que una pareja de magrebíes había sido la responsable del expolio. En un instante sus teorías se vinieron abajo y, muy enfadado, exclamó: “¡Si agarro a esos canallas les doy una manta de hostias que se enteran. Y luego ya hablaríamos de la marginación, la pobreza y demás leches..!”

Lo de las hostias lo quiso cambiar José María Ruiz Mateos cuando agredió a Miguel Boyer al grito de ¡”que te pego una leche…”! Pero ¡que va..! Las hostias son las hostias….Al menos aquí en España

CARTA AL PRESIDENTE DEL GOBIERNO

2009-09-26T17:46:00.002+02:00

(Bota militar muy apropiada para viajes de Estado. Garantía dos años..)

Sr. Don José Luis Rodríguez Zapatero:

Le conozco a usted porque hoy por hoy es, tristemente, el presidente del Gobierno de España y sale mucho en la prensa y otros medios de comunicación. De no ser así, es posible que no le conociese de nada y que, ni más ni menos, fuera usted un padre de familia español que estaría pasándolas canutas con esta crisis brutal para tantos españoles a la que usted no es capaz de poner freno porque no sabe, porque no quiere, o porque usted vive en otro mundo, en otra dimensión, y no se entera de lo que pasa por la calle.

Estos días circula por ahí una fotografía que usted y su familia se han sacado con el matrimonio Obama, cuyo esposo, don Barak, ostenta la presidencia de los EE.UU. de América, foto realizada como consecuencia de su presencia en ese país como presidente del Gobierno de España, para intervenir en la ONU y, posteriormente, en la reunión del G-20.

Bajo mi perspectiva política usted no ha dicho en la ONU más que chorradas, y me explico: Desde mi posición de español medio, jubilado, sufridor y otros títulos sin remuneración, a mi me importa un comino su famosa “Alianza de Civilizaciones”. Me importa un huevo lo que pase en Honduras mientras no se arregle la situación, la grave situación, que existe en mi país en tantos aspectos, no sólo en el económico, y me importa el resto de mis atributos, el cambio climático y otras milongas que usted ha cantando, a micrófono abierto, en la Asamblea General de Las Naciones Unidas. Es usted, tal como viene demostrando machaconamente, un inútil en política pero, además, me temo que no sea un padre ejemplar.

Yo nunca criticaré si sus hijas son guapas o feas, si son gordas o flacas o si son altas o bajas. Nunca haré bromas con eso. Yo también soy padre y abuelo y no quiero -y además me parece poco ético- entrar en esas cosas porque, guapos o feos, yo sé lo que es querer a unos hijos que se me antojaban los mejores del mundo.

Usted es padre y, además, presidente del Gobierno español y eso le obliga a muchas cosas. Cuando alguien como usted que va a representar a España al mayor foro internacional existente en la actualidad, como es la ONU, y se lleva a su familia (no sé si a cargo del presupuesto nacional, o por su cuenta) y, además, quiere la “foto” con el más poderoso mandatario de este planeta, no puede pensar sólo en su mujer y en las niñas, tiene que pensar que es usted quien es, de momento, y quiera Dios que por poco tiempo.

Usted y su familia, en ese momento, están representando a las familias españolas, como la familia del sujeto que ostenta la presidencia del Gobierno español y en el sueldo, tanto usted como su familia, llevan la exigencia de presentar una imagen, quizá incómoda, que no les guste, y menos a sus jóvenes hijas, pero que, creo, tienen la obligación de soportar.

Si no sale de usted, debe asesorarse de esos señores (que seguro que en Moncloa tiene más de uno) que dicen que cuidan la imagen de las personas a cuyo servicio están, y que paga el pueblo español, y decirle a sus niñas que no es de recibo sacarse una foto oficial con el presidente de los EE.UU de América y su señora esposa, en botas doctor Martens y otros complementos de auténtica traca.

Sé que los tiempos han cambiado mucho y que aquello que hace no tantos años se llamaba saber estar ya no cotiza en la progresita España, pero debe tener presente que existen aún países donde eso se valora y deben ser respetados.

Eso ya no la hace ni Castro, que últimamente había sustituido el uniforme verde oliva y las botas militares, por el traje, la corbata y cómodos zapatos –al menos para salir al exterior- antes de adoptar el chándal actual que utiliza en su régime hospitalario.

A mí no me ha causado risa la foto en cuestión -la cual ni voy a colgar para ilustrar este comentario- a mi me ha causado, más bien, indignación. Dicen algunos comentaristas políticos que sale usted poco al exterior. Más vale, ya que cada vez que sale la arma.

La próxima vez que usted visite al presidente Obama, si le invita a alguna residencia campestre y lleva usted a las niñas, allí pueden retratarse con la ropa que les apetezca. Como usted cuando va a Doñana.

Conociéndole a usted y viendo todo el jaleo que se ha montado alrededor de la foto de su familia con los Obama, llego hasta pensar si no le vendrá a usted de perillas para que un pueblo pesebril, como es el español, deje de ocuparse de sus sangrantes errores políticos y de la grave situación por la que atraviesa España, merced a los mismos y a su empecinamiento por seguir al frente del Gobierno de España con esa banda de inútiles y tragadores de la que está rodeado.

También podría pensar que la imagen que pudieron haber querido dar sus hijas es una imagen de austeridad, acorde con la situación actual española, y por ello adoptaron, bien asesoradas, aquel estilo que Felipe II, el hombre más poderos de su tiempo, impuso como imagen corporativa en la corte de la católica España y que paseó por el resto de las cancillerías europeas: el negro riguroso de la España cuaresmal. De ser así estaría de acuerdo con ellas pero pienso que su imagen obedece más a unos caprichos juveniles, que usted nunca debió haberles permitido, que a un reflejo responsable de la realidad nacional.

No tiene usted ningún derecho a quejarse de la utilización de esa fotografía, ni muchísimo menos a utilizar las tijeras que tanto presumieron de haber quitado de las manos de los censores franquistas.

Como hoy bien dice el columnista Ignacio Camacho en el diario ABC “La vanidad de posar con el matrimonio Obama ignorando que nada de lo que hace la Casa Blanca permanece en privado y que en el mundo de las redes globales no es posible sujetar la circulación de una imagen…” le ha perdido.

Tenía que habérselo pensado primero y no haber originado este cisco que, vuelvo a pensar, quizá le venga a usted de cine. Pero otra vez que salga con las niñas a visitar a un mandatario extranjero, adviértales, por favor, que van representando a España y no a una fiesta de Halloween.

Atentamente.